Записки сумасшедшего,или 20 лет безумия...

до пизделся

нахуй быть таким как я
таким ебанутым
и припезденым?!
то ли я в край охуел, то ли мне пиздюлей давно не давали.

не люблю когда ты ездишь домой…
тебя постоянно нет онлайн…
я волнуюсь…

Спасибо тебе
ты даже не представляешь что ты для меня значишь
именно ты даришь мне 99% радости в жизни
ты делаешь ее красочной

ты зеркольно чиста, передо мной
в то время как я постоянно причиняю тебе боль
я просто хочу быть с тобой
просто хочу что б у нас все было хорошо
но, ничего не получается..
…из за меня…
ненавижу себя за это.

серость…безисходность…ненависть к всему миру…и..скучашки…

тупое, бородатое хуйло.

4 часа…

МЕ GUSTA.

во всем это столько же смысла, прям как стул, пять, ноги, кефир восемь….

обида ебаная….Т_Т

боль….
вырви его и забери себе….

Привет, я зависим. Не хочу называть ни своего имени, ни фамилии.Ведь так будет намного интересней, чем сразу открыть все карты.Итак моя колода чувств перемешена с дамой червей…ужасно звучит, что "дама в компании червей".Обычно черви упоминаются в основном в поглощении мертвечины. Бог мой…я что сравнил тебя с трупом?Да как же это я мог?А видишь я все таки смог похоронить тебя глубоко в своем сердце, чтобы не щемило так больно и мучительно между ребер. Говорят, что я потихоньку схожу с ума и каждого прохожего называю твоим именем, особенно странно на это реагируют мужчины, но мне плевать..твое имя стало моим любимым. Могу шептать его до бесконечности пока мои губы не обветрятся или же я сам искусаю их в кровь. Так больно или холодно внутри меня сидит, что то маленькое и коварное..это существо все еще тоскует по тебе..может это любовь? Я зависим от любви к тебе, застрели.

Истома.

странное состояние….хочется вырвать себе жилы и повесится на них….

Все любят стихи, не правда ли?!
Вот я пишу в жанре ''легкой наркомании''.
Здесь почти не бывает смысла.
читаются они быстро.
Не найдешь в них умных речей, и прочих нормальных вещей,
Мне скажут нет такого жанра, друг.
И тут я позову своих подруг.
Печаль и уныние, всегда вместе Мы.
Есть в этих стихах чего не в других.
Теплота моих носков, и уют моего свитера.
я могу писать их до утра, целую ночь несмокнув глаза.
Кто нибудь, нажмите на тормоза!
И скажите все Фея просыпаться пора.