Хороший писатель и плохая актриса. I am who I am in my head.
18+
memories of a fantasy / professional fake ginger
Невидимое целое присутствует в каждой своей части и определяет его сущность
"Окно", 1886
Холст, масло. 62 x 47 см
Государственная Третьяковская галерея, Москва
Борисов-Мусатов Виктор Эльпидифорович
Знаете, это так странно. В 25 лет я поняла, что природа моя, при всей устойчивости — полнейший дуализм и разрыв. Наглядная иллюстрация была в сториз, где на одном пальце — классическое кольцо с бриллиантом по цене айфона, на другом — акриловая модная фигня с алиэкспресс.
Осознание, например, что семья если и держится — то на образе внешнего врага. И вот его нет, и семьи тоже нет. Размыло.
We’re a family pulled from the flood
You tore the floorboards up
And let the river rush in
Not wash away, wash away
Видите тему воды? А она есть.
Последние дни я провожу как принцесса, в заточении. Жду прекрасного принца (результаты теста на ковид), постоянно ем, работаю, играю в симс. Иногда выхожу из зоны комфорта и разглядываю спящую квартиру. Иногда смотрю в окно. В моем детстве там был огромный знак ИНДЕЗИТ, который горел по вечерам. Приятно было на него смотреть из темной кухни, да сняли давно. Цвет белья совпадает с цветом ноутбука. Курьеры из яндекс-лавки ступают бесшумно и постоянно путают этаж, как ни крути.
Летом я мчалась. Мчалась мимо моря, мимо холода, мимо гранита. Летом я слушала гениальнейший альбом и думала, как решить уравнение со всеми неизвестными. Дала себе слово решить. Не решается. На разрыв: любовь, стабильность, привычка или…свобода. И поди реши.
Ночью мыслительная мясорубка прокручивает такие старые, странные моменты и воспоминания, словно мозг решил перепахать последнее десятилетие. Вспоминается всё: фотографии "в английском стиле" на стульчике, подаренные сережки, семейные застолья, поездки, которые я в силу возраста помнить не должна. Чудесное фото мамы и двух дедушек в столовой, на фоне ковра. Машинка красная, старый линолеум, размеры квартиры огромны, дачи — непредставимы. Бегу к подружке, не выговаривая Р. Делаю спагетти из сныти для кукол. Мама Диши угощает пирожками из этой самой сныти, они ужасны. Мы рисуем мелом на асфальте, огромная надпись "Нелли Фуртадо" с её альбома. Знаменитая сливовая битва, игры после дождя в Олином саду. Дальше пропускаем — эпоха берберри прорсум, я курила. Рассказала сестре, как. Если бы не (миллион причин), я бы курила и дальше. Красиво, черт возьми.
Мое затворничество — на сессиях и летом. Компания, которая мешала мне учить Рим. Прошло столько лет, во дворе все еще кто-то орет. Зимний скрежет уборщиков в 6 утра. Эта нить гораздо глубже, страннее и живее в моей голове. Эта нить, спутанная в свой, особый клубок.
Эпохальное "хорошее мясо у гуся".
Господи, пора снимать кино. Я даже название как-то придумала — "Семь ласточек в гробу". Вспомнила еще смешной момент, как я крутилась с лепестками в волосах, пока родители что-то чинили.
Я торможу. Я останавливаюсь. Я пытаюсь вернуть себе себя в этом блоге, чтобы не сойти с ума.
Они говорят, выскажи всё друзьям. Но мы-то с вами знаем…
"Портрет Нордман-Северовой"
Холст, масло
Художественный музей им. М.В. Нестерова
Репин
Нужно высказать так много. Прямо сейчас осенила гениальная мысль: моим психологом был этот блог, всегда. До него — толстые тетради в линейку, закрашенные, обклеенные, залатанные билетами из кино, цветами и бог знает чем еще.
Я знаю, я давно уже не выплываю. Я знаю. Эти пустые тетради подступают, смешивают воду, в которой я по горло, с клеем и запахом глянца. Я не выплываю. Could she run forever?
Обещала себе попробовать психолога. Нашла её. И сижу, молчу, трачу деньги на кофе.
The feeling of the rug on her body
The hum from the speakers
She learns how to lie
Her father’s voice
Her mother’s heartbeat
The orange color inside her eyelids
The sunlight on her skin
Dust swirls in strange light
The feeling of the rug on her body
The hum from the speakers
She learns how to lie
She learns how to lie
She learns how to lie
She learns
The feeling of anger
The end of her street
Time in buildings
Time in cars
Could she run forever?
Could she run forever?
Dust swirls in strange light
Dust swirls in strange light
Dust swirls in strange light
Dust swirls in strange light
Dust swirls in strange light
Всегда мечтала приобщиться к какой-то всеобщей тайне. Понять то, что понимают знатоки, заговорщически подмигивая, полуулыбаясь, сохраняя свой высокомерный круг. Да хотя бы разделить любовь к бестселлеру, легенде, мифическому прекрасному, которое обожает половина планеты.
И удивительно. Приобщившись к тайне, делаешь ее только своей. Только мой запах. Только мои победы. Только мои белые цветы, хрустящие коробочки, тисненные буквы, ощущение магии. Только мои.
Вот и секрет.
Все, это, конечно, уже было.
Меня уже не удивляет "взрослая жизнь", не удивляет отношение человечества к природе и к самому себе, не удивляют политические игры, коррупция, наглые голуби на Патриках. Не удивляет амебность, лень, усталость, побочные эффекты моих таблеток.
Сейчас меня удивляет абсолютная бесплодность нашей фешн-индустрии. Купив задорно сентябрьский вог с мыслями "ох сейчас как полистаю!!", я обнаружила полную пустоту мысли. Все уже было. Мне всего чуть за 20, и я никогда не отсматривала фанатично все съемки на свете, хотя и много что видела. Оказывается, я уже ВСЁ видела. Совсем все. Образы замкнулись в колесе сансары: офис-природа-гламур-банная тема-привет из 80-х. Гладкие, скользкие, стоящие по колено в воде, на камнях, у сосны, в метро, на парижском балконе. Ни одной новой формы. Ни одной новой мысли. Ни одного "ай, мне это надо". Мой коллега сказал, что для северных буддистов все - пустота. Раньше она была новая каждый сезон.
И я конечно знала, что этот момент наступит, но не так же скоро. Ведь смерть моды символизирует смерть всего человечества.
…А жизнь - она просто проходит.
твои друзья и знакомые, недруги и мимо проходящие, товарищи по несчастью и поколению - все движутся куда-то. Иногда узнаешь случайно, как это у них получается, завидуешь себе. Иногда просто ищешь силы ни о чем не думать. Люди, которые любят рынок - вы так себе представляете свою жизнь? Мой главный вопрос: и все? И все? За этим ничего не следует? Ты просто движешься в течении жизни, от звонка до звонка, от парты до постели, от завтрака до обеда, от очереди мфц до очереди в старбаксе. Ты имеешь 28 календарных дней отпуска в год, в которые надо пожить, а еще сделать то, что не сделано в промежутках после. О нет, я не жалуюсь. Я правда хочу понять - это все?
Чувствую себя жирной и некрасивой, вот так новость. Это помимо всего остального, что, конечно, гораздо важнее и неповоротливее, чем скачущая в пмс самооценка. Остаются одни лишь нерешенные вопросы. Я, кажется, разучилась писать. Разучилась нюхать духи и влезать в платья из 9-ого класса. Хочется слушать музыку, которую еще не придумали, смотреть на виды, которых еще не было, знакомится с людьми, которых не существует. Каким бы был человек, если бы он родился на 50 лет позже? Человек всегда существует внутри исторического контекста, за или вопреки. Мама, мне нравится мальчик, он из немецкого сериала. Ну, не настолько, просто - играет хорошо. Мама, мне не нравятся нерешенные вопросы. Мне не нравится действовать. Мне просто страшно.
Привкус солнечного дюшофуровского света на губах.
Кармические жертвы и возвращения.
Hey, Orpheus
I'm behind you
Don't turn around
I cand find you
De l'autre cote de l'eau
Wait until it's over
It's never over
Реальность - металлический китайский шарик, звенящий внутри, металлический привкус трагедий и финала митингов. Последние события искусно переплетаются, завязываются, наталкивают на вопросы. Что такое подвиг? Зачем он нужен? Можно ли жить без героев? Какие же они сегодня? И имеют ли право сегодняшние "избранные" судить тех, кто на своих плечах вынес их счастливое детство?
Нам, конечно, не хватает понимания причинно-следственных связей. Brainwashed by propaganda, так сказать, opinion leaders ведут нас сами не зная куда. Нужно быть кем-то вроде Цыпкина, чтобы реально считать, что авария на атомной станции могла развалить империю, или что "любое нормальное государство обязано давать бесплатные медицину и образование". Герои нашего времени считают подвигом просмотр и обсуждение сериала HBO.
Массовая истерия нарастает; сценаристы сходят с ума - все, что они написали, может случиться.
А других героев - пишущих ли, читающих ли "нечто вроде правды" - обвиняют, сажают, вычеркивают из истории, чтобы забыли. Иногда наооборот - канонизируют до такой степени, что те превращаются в ничто. Или игнорируют. Новость-однодневка пролетит по ленте стремительно, да там и окочурится.
Флоренс Уэлч написала эссе для Vogue, в котором тоже рассматривала собственный вид геройства. Ну как геройства - типичной богемно-буржуазной истории, которая стала для нее откровением. Бунт превращается в стабильную сытую жизнь, потому что сама она становится чем-то вроде бунта в такое вот турбулентное время. Она, конечно, героиня, потому что смогла преодолеть роковую отметку "27" и остаться такой же талантливой и живой, как раньше. Иногда просто перестать ненавидеть себя - огромный подвиг для всего человечества. Иногда. Но разве это новость?
Некоторые подвиги обречены быть забытыми, замолченными, скрытыми под грифами и проч., и проч. Некоторые подвиги обречены быть маленькими, ежедневными, вроде мытья окон, никем не замеченными, но противостоящими энтропии вселенной. Некоторые подвиги обречены быть раздутыми, преувеличенными, загораживающими небо будущего. Является ли подвигом нормальная жизнь в 2019 году? Вот и увидим.
И если все вокруг так движется - может быть, пора действовать?
All this secondary life are falling into
Unbalanced beam, a step unseen, a phase
Falling ashes at my feet
Wasted up in shadows in between
The faces I know, I would die to keep them from harm
We stay inside, cause we believe we are surrounded
Ситуация напомнила о старом, давно забытом фильме "в стиле вероники" (пишу с маленькой буквы, так как все совпадения имен и характеров случайны). Фильм, естественно, французский. Лента новостей заботливо принесла мне на хвостике самый жестокий момент, где они торжественно сидят в ресторане, и всплывает старое платье с открытыми плечами из нескольких кадров назад…в общем, вы поняли. А может и нет. В первый раз, когда я смотрела этот фильм, я была взбешена эгоизмом и жестокостью, малодушием и гордыней. Теперь же я думаю - может быть, это просто такая цирковая аллюзия на нашу жизнь? Что, никто не рушит семьи? Не бросается в омут с головой? Не живет по правилам, не зная, как ему на самом деле надо? Отличие только одно - делается это по-настоящему, без игры.
Я поняла, что со мной он проделал тот же трюк. Тот же, что у них в кино в ресторане. Не с такими же намеренями, конечно, но эффект примерно одинаковый. Всегда найдешь, как сделать любимому человеку больно, это ведь так просто. И так сложно удержаться и не сказать что-нибудь еще, чего говорить не надо. Это ведь не просто игра.
High in the halls of the kings who are gone
Jenny would dance with her ghosts
The ones she had lost and the ones she had found
And the ones who had loved her the most
The ones who'd been gone for so very long
She couldn't remember their names
They spun her around on the damp old stones
Spun away all her sorrow and pain
And she never wanted to leave, never wanted to leave
Never wanted to leave, never wanted to leave
They danced through the day
And into the night through the snow that swept through the hall
From winter to summer then winter again
Til the walls did crumble and fall
And she never wanted to leave, never wanted to leave
Never wanted to leave, never wanted to leave
And she never wanted to leave, never wanted to leave
Never wanted to leave, never wanted to leave
High in the halls of the kings who are gone
Jenny would dance with her ghosts
The ones she had lost and the ones she had found
And the ones
Who had loved her the most
Самые популярные посты
