Это просто Вьюи блог

он ломает меня, как трость.
как осиновый тонкий прут.
как скорлупку яйца, как кость.
как тиран свой покорный люд.

он из прежней такой меня
тянет новую с наглецой.
чтоб смотрела вокруг, кляня.
чтобы веяла холодцой.

чтобы плакала по ночам
и писала одной строкой,
чтоб коснувшегося к плечам
била взглядом, как он рукой.

чтобы слушалась. чтобы шла
с ним куда ни дорог, ни верст.
чтоб, наверное, с ним пила
за предлогом служащий тост.

он ломает Мою любовь,
а она без того – без крыл.
я молчу, поднимая бровь, -
разве ТАК он меня любил?

марина вошкарина

настоящее счастье гнездится в простом:
в том, как он каждый вечер приходит с работы,
как она наполняет уютом их дом,
и как вместе они каждый вечер субботы.

как она беспокоится, ел ли в обед,
как ему интересно, о чем она пишет,
как она разрешает не выключить свет,
и как он соглашается сделать потише.

как они строят планы на день и на год,
как они иногда не мешают друг другу,
как все в общем и целом неспешно идет
по однажды легко заведенному кругу.

что же в этом чудесного? это же быт!
здесь кастрюли гремят и скрипят половицы.
да, но именно здесь и возможно - любить
и друг друга читать - до последней страницы.

мария кунина

здравствуй, любимый, здравствуй, не любящий,
здравствуй, забывчивый: незабываемый:
ты не жених мне, ни бывший, ни будущий:
с сердцем не греющим, мной согреваемый:
здравствуй, обласканный мной, не ласкающий,
здравствуй, ревнуемый мной, не ревнующий,
крылья сломавший мне, сам не летающий,
вечно холодный, вечно волнующий:
здравствуй, обидевший, мной не обиженный,
сам беспечальный, вечно печалящий,
здравствуй, чарующий, к тайне приближенный,
неуязвимый, болезненно жалящий:
здравствуй, от скуки на боль обрекающий,
боль повторяющий, неповторимый:
мной незабвенный, меня забывающий,
здравствуй, не любящий, здравствуй, любимый.

броницкая владислава

"не было времени" - самая нелепая отговорка.
я никогда не верил ей.
в сутках 1440 минут, и из них ты не можешь найти одну для меня?

а я написала бы какой ты до невозможности грубый
как любишь язвить, как кидаешься броско словами
как звонить забываешь, как ругаюсь я временами
но в итоге конечно целую родные губы

а я написала бы, какой ты бываешь нежный
как за руку держишь, как волнуешься по телефону
как обещаешь, после скандала, что все будет по-другому
но все слова остаются там же, где и надежды

а я написала бы, как люблю твои шутки с подвохом
как стараюсь ответит на них, как люблю перечитывать почту
и наверное, это все уместилось бы лишь в одну строчку
" без тебя, как без воздуха, я не сделаю даже вздоха"

я ведь послал тебе женщину жизни!
я дал ей силы терпеть и прощать
все, что ты делаешь.глупый, скажи мне,
как её ты посмел потерять?

я её создал из чистого шелка,
нежную, хрупкую, тонкую.
ты просто небрежно прошелся иголкой
с ниткой своей мечты…
перемечтался — и выдернул нитки —
резко и не развязав узелки.
ты ей оставил на общей кредитке
проценты тоски…
да, она выплатит, сильная — справится,
хотя и долг несравнимо большой…
я ее создал — такую красавицу
и с неземной душой.
пусть с недостатками и не святая,
и под себя ты её не прогнешь,
но она любит. теперь я не знаю,
как ты ее вернешь…
скоро почувствуешь, что ты разрушил,
скоро лишишься сна.
я говорил тебе (зря ты не слушал):
это была она…

мой милый мальчик звонит, а значит - чего-то хочет.
дела, работа, аврал авралов, всё очень срочно.
женат, есть дочка, машина, дачка - всё как и надо.
но он приходит ко мне с цветами и виноградом,
и открывает шипящий кран у меня на кухне,
и виноградинки в пальцах нежных как будто пухнут,
как будто соками наливаются… прикасаюсь…
и тут же мальчик мой виноградины мыть бросает,
он что-то шепчет, не помню что, но в глазах темнеет,
и я должна бы его не слушать, но не умею.
и я должна бы не целовать, но простите, боги!
он отстраняет, но не справляется на пороге
с собой и мной, и куда нам деться? ну что нам делать?
он говорит мне: "не плачь, принцесса, сама хотела".
и обнимает меня, и льётся вода из крана…
и остаётся со мной, но утром уходит рано…

цветы не в вазе и виноградины - по паркету.
я обожаю и ненавижу его за это.

елена наильевна

"не ищите других, если есть любимая.
лучше старайтесь больше беречь.
и пусть незнакомка стоит красивая,
вспомните клятвы свои и речь.

не ищите других, если есть любимая,
вспомните, что обещали ей.
она для вас самая, самая милая,
вам от неё воспитать детей.

не ищите других, если есть любимая.
волнуйтесь, пишите, ревнуйте её.
она же единственная, неповторимая.
пусть она будет вашей и всё.

не ищете других, если есть любимая.
держите, не смейте её отпускать.
любите, и пусть она будет счастливая.
пусть и ей хочется вас держать.

не ищите других, если есть любимая.
звоните, встречайте её всегда.
и пусть даже боль будет невыносимая,
не отпускайте её никогда.”

мы и сами не помним, что было когда-то ДО.
наша лодка обходит, как рифы, весь этот хлам.
" пообедай, пожалуйста. и не забудь про пальто".
между строк:
" я люблю тебя. и никому не отдам "

пряша

мальчик мой, слышишь, я абсолютно счастлива.
в моей груди стало тесно и горячо.
я покрываюсь защитным и прочным панцирем-
ты моя крепость, стена моя, ты - плечо.

ты - мое море. а море, ведь знаешь, вечное.
мне раствориться в тебе бы шипучей пеною..
я, вся такая царственно-безупречная,
падаю ниц пред твоими родными коленями.

ты для меня из тех, кто не заменяется,
мой настоящий, нежный, родной мужчина.
я хоть не в курсе, как это называется,
но я хочу родить тебе дочь и сына.

да, я хочу с тобой просыпаться рядом,
громко смеяться, плакать и бить посуду.
вместе встречать рассветы, мечтать в закаты.
я так хочу. а значит я буду. буду!

мальчик мой, слышишь, я совершенно счастлива!
в моей груди теперь тесно и горячо.
я вся покрылась защитным и вечным панцирем-
ведь опираюсь на лучшее в мире плечо!

если он позовет - я пойду через десять зим,
по колено в снегу, по колючей дурман траве.
даже если дорога к аду - пойду за ним
по туманным болотам, растрескавшейся земле,
через реки - вброд и ползком через дикий лес.
без сомнений и страха. глотая остывший смог.
это странное "вместе" веками копилось в нас,
и стирало маршруты, карты других дорог.
если он позовет - я пойду через сотни лет,
босиком по углям, за далекий полярный круг…
буду петь ему ветром и прятать его от бед,
согревая дыханием пальцы замерзших рук.
если он позовет - я мгновенно отправлюсь в путь.
сквозь столетья и мили услышу его слова.
наши руки должны сомкнуться когда-нибудь.
может быть, я поэтому
все еще здесь.
жива.

анна кулик

я хочу чтоб ты знал и, наверное, всё таки помнил
я тебя жду
через год, через два, или, может, во вторник
я и вечность, пожалуй, смогу.

полусонного, пьяного, дикого
говорящего ерунду
беззаботного или разбитого
я любого тебя приму.

будешь плакать- я слезы высушу
я- под пули, и я - в огонь
у Всевышнего вымолю-выпрошу
". .только сердце его не тронь! "

твои руки, до одури нежные
буду гладить и обнимать
мои чувства к тебе безбрежные
понимаешь, их не унять.

что им время? оно обманчиво
вроде лечит, а боль жива
только шепчет тихонько, вкрадчиво
" лучше б ты его не ждала "

M.m

это не лето. с неба сплошные потопы.
будто сентябрь прибыл гораздо раньше.
прячется солнце за ширококостные жопы
туч, как за папу. и горько, надрывно плачет.

это не лето. летом положено морю
соль заливать в желудок под брызги счастья.
дни проводить положено на просторе,
а не в квартире прятаться от ненастья.

прошлым июлем, в это же время где-то,
я у тебя скрываюсь и прячу ладони.
прошлым июлем лето горело светом.
лето топило нас в желтом и влажном лоне.

это не лето… летом не носят куртки
кем-то забытые, будто на коже метки.
летом не жрет одиночество в старых маршрутках…
это не лето…
господи, что же это?

(с) кот нетрезвый

я люблю тебя так, как когда-то в пять лет
я любила сгущёнку варёную в банках.
я люблю тебя так, как цветы любят свет,
как в лесу соловей любит петь спозаранку.

я люблю тебя так, как хмельной человек
любит выпить с утра чашку крепкого чая.
я люблю тебя так, как зимой любят снег,
как влюблённые любят писать "я скучаю".

я люблю тебя – веришь? как дети салют,
как художники любят обилие красок.
я люблю тебя так, как в стихах не поют,
как ещё не придумали в пьесах и сказках.

я люблю тебя – больше, чем любят пальто,
что вот-вот, долгожданное, на зиму купят.
я люблю тебя так, как не любит никто,
и, наверно, никто так уже не полюбит!

татьяна красильникова

я не верю
девчонкам, клянущимся в вечной любви,
кто потом ни за что уже бывших своих не прощает,
тем, кто бабушек старых своих умоляет: "живи",
а в метро не уступит, внимания не обращая,
тем поэтам, кто пишет о вечности, свете, котах,
а на сцене читает с надрывом, корежащим суть их,
тем, кто сам водружает себя на распятье креста
со страховкой -
не верю, не верю им,
не обессудьте,

я не верю
родителям, знающим жизнь больше нас,
потому что жизнь стала инакой в каких-то моментах,
белобрысеньким эльфам, орущим по-орчьи "Аш назг "
ведь эльфийская речь не должна быть рабом экскрементов,
я не верю напыщенным тем, кто в СПБГУ
потрясают немытой башкой, чтоб прослыть недотрогой,
а точнее ханжой, и не красят обкусанных губ,
забавляясь втихую хентайною скачанной прогой,

я не верю
всем тем, кто кричит что святой и аскет,
потому что ничто человеческое нам не чуждо,
нам оставлено право ногой рисовать на песке
имена тех людей, кто священен для нас в плане дружбы
и великой любви что придумали сами себе,
в этой урбанистической грязи так мало величья!
я не верю всем изобретающим велосипед
и умеющим врать в милых масках невинных обличий!

я не верю
ему, если скажет что любит меня,
я не верю тому, что в метро закрываются двери,
я не верю и дыму, явившемуся без огня,
и своим отражениям в зеркале
тоже не верю.

© Стефания Данилова