All for nothing

Если бы не предстоящие концерты, я бы уже свихнулась в этой психушке, которую кто-то (чтобы приколоться, видимо) назвал моим домом.

Твои так называемые друзья всё равно будут говорить о тебе гадости. (И ты не можешь им что-то по этому поводу предъявить, потому что тоже болтаешь много лишнего. В следующий раз, когда будешь о ком-то трепаться, задумайся: то, что ты говоришь о человеке, ему бы понравилось?) Вопрос в том, говорят они это тебе или за твоей спиной.

И это действительно принципиально. Во-первых, те, кто говорит гадости в лицо, не сплетничают о тебе с другими. Как правило. Во-вторых, когда тебе что-то говорят о тебе, из этого можно сделать выводы. Да, противно, да, сначала хочется развернуться_уйти (вариант для особо агрессивных — "дать по морде"), но сделать вывод всё равно будет правильнее всего. Воспринять наезд как конструктивную критику и напрячь извилины на тему "что я делаю не так". Когда о тебе говорят за спиной, у тебя нет такой возможности. Равно как и нет возможности оправдаться прояснить ситуацию. Херово, да?

Вывод: люди, которые говорят гадости в лицо, лучше тех, кто этого не делает. И это один из тех парадоксов, которые осознать и принять не получается, как ни старайся.

Сегодня в "Пусть говорят!" (это такая потебня с Андреем Малаховым, которую по телевизору каждый день крутят) показывали сюжет про видеоблоги. Про Макса +100500, про Наркомана Павлика и ещё про многих. Мои родители посмотрели это, и теперь ходят и повторяют друг другу "Ломай меня полностью" и "Валера, настало твоё время". Мои, блин, родители. Мои. Родители. Блин.

Ребят, я хочу сдохнуть. Я не хочу больше жить на этой планете.

Kill me, please.

По телику и в „Ридерс дайджест“ нам твердят, мол, кризис всегда приводит к крупным переменам в личности, и уже ради одних этих перемен стоит терпеть боль. Но, насколько я могу судить, ничего такого с нами не происходит. Люди просто теряются. Они не знают, что говорить, чувствовать или думать. Они с горечью осознают, что нисколько не изменились, однако от пары-другой затасканных гимнов и молитв им становится немного легче.

Дуглас Коупленд,
"Похитители жвачки"

Сегодня такой день, когда каждый идиот считает своим долгом пошутить, и ни у кого не получается.
Не умеешь — не берись.

Общество выдумало лживую, заковыристую логику, для того чтобы порабощать и изменять людей, поведение которых отличается от общепринятого. Допустим, я знаю все «за» и «против», знаю, что рано умру, что я в здравом рассудке и т.д. и т.п., но всё равно хочу колоться? Они не дадут тебе этого делать. Они не дадут тебе этого делать только потому, что это символ их собственного поражения. Ведь ты же отказываешься от того, что они тебе предлагают. Выбирай нас. Выбирай жизнь. Выбирай закладные, выбирай стиральные машины, выбирай автомобили, садись на кушетку и смотри отупляющие разум и угнетающие дух телеигры, набивая рот ёбаным дерьмом. Выбирай разложение, обоссысь и обосрись в собственном доме и смотри в ужасе на эгоистичных, охуевших выродков, которых ты произвёл на свет. Выбирай жизнь.
Я не хочу выбирать такую жизнь. И если этих мудаков что-то не устраивает, это их личные ёбаные проблемы. Как сказал Гарри Лодер, я просто хочу продержаться до конца пути.

Ирвин Уэлш,
Transpotting

Любимый фильм.

Комментарии тут не нужны.

Ричард Бротиган

Необходимость появления в собственном лице

Бывают дни, когда это наихудшее место
в мире, но тебе приходится здесь быть,
как в кино с твоим участием.

***

Из-за страха остаться одной

Из-за страха остаться одной
ты делаешь столько вещей,
что это даже и не ты.

***

Ранняя весна загрязняет людей

КАК БУДТО ВЫКЛЮЧИЛИ.

Вот как я
себя чувствую.

***

Пропуск куда?

Иногда я достаю паспорт,
смотрю на свою фотографию
(так себе, вообще-то)

лишь бы увидеть, что существую

***

Моё

Поперек блокнотного листка
я нашел
единственное слово «моё».
Понятия не имею, зачем я его писал
и в чем его главное предназначение,
но я написал слово «моё» очень старательно

а затем перестал

писать.

По правде говоря,
проза Бротигана куда больше впечатляет,
но и в этом что-то есть.

Удивительно: даже если ты полный придурок, твоя душа все равно хочет жить только с тобой. По идее, у душ должно быть право уйти, когда их хозяин нарушит определенные рамки поведения. Например, если он станет жульничать в гольфе, украдет больше ста тысяч долларов или вконец озвереет. Представьте: все души мира вышли на дорогу и ищут себе новых хозяев. Они держат в руках плакаты и таблички:
…Я хорошо пою!
…Я классно рассказываю анекдоты.
…Я умею делать шиатсу.
…Я знакома с Кэтрин Хепберн.
Вот я, к примеру, не заслуживаю души, и тем не менее она у меня есть. Да, есть — иногда она болит.

Дуглас Коупленд,
"Похитители жвачки"

Это к вопросу о прекрасном и вечном.

Когда-то давным-давно какой-то умный человек придумал стучать по куску дерева, отбивая ритм. А ещё один умный человек придумал бренчать на тетиве лука. Собственно, с этого и началась музыка. Потом уже придумали использовать тетиву разной длины, пни разных размеров, научились дуть в сухой тростник. Потом кому-то пришло в голову одновременно делать одно, другое, третье, и ещё при этом петь. Появлялись всё более сложные музыкальные инструменты, вплоть до клавишных. Композиторы начали устраивать пузомерки на тему "кто сложнее сочинит", "кто длиннее сочинит", "у кого больше голосов в симфонии" и так далее. Музыка стала сложной, очень. Ей понадобилась отдельная научно-теоретическая база — сделали, назвали "сольфеджио". Музыка была одной из сложнейших наук, ей посвящали всю жизнь, по сравнению с музыкантами тупыми лохами считались даже математики, философы и политики -- интеллектуальная элита тех времён.

К чему это я. Сейчас у нас есть синтезаторы, электрогитары, возможности у музыки практически безграничны. Реально, я не знаю, есть ли такой звук, который невозможно сымитировать, например, на моих клавишах. И это при том, что у меня далеко не самая дорогая (читай: функциональная) модель синтезатора. Вот только музыканты всё меньше пользуются этими возможностями. Мы возвращаемся к доисторическим временам, когда хватало пары нот и простого ритма — единственного на всю композицию. И это не возвращение к истокам, это просто банальный примитив. Я скучаю по тем временам, когда музыка была сложной, а талантливые музыканты — большинством в музыкальной среде, а не уникумами.

Можете считать меня старомодной, но я считаю, что в хорошей музыке должно быть больше двух-трёх нот и ритма "я бью на сильную долю и не бью на слабую". А тексты песен должны быть более осмысленными, чем тексты Яндекс.рефератов.

И да, я до сих пор слушаю классику.
Я на ней выросла.

Несколько лет назад меня осенило: все люди, достигнув определённого возраста (внешность тут не имеет значения), начинают мечтать о бегстве из жизни. Они больше не хотят быть самими собой. Они хотят сбежать. В этот список входят Терстон Хауэл III, Энн Маргарет, все актёры из фильма «Рента», Вацлав Гавел, астронавты с космических челноков и мистер Шафлупагус из «Улицы Сезам».
А вас уже посетило это желание? Часто ли вы мечтаете о бегстве от самого себя — от того, кто ходит на работу и кормит семью, кто в целом неплохо устроился и ещё не растерял всех друзей? Иными словами, от того, в чьей жизни уже не произойдёт никаких перемен?
Вообще-то нет ничего дурного в том, что я — это я, а вы — это вы. Жизнь — вполне терпимая штука, согласны? Не волнуйся, я справлюсь. Мы все так говорим. За меня не тревожься.

Дуглас Коупленд,
"Похитители жвачки"

"У каждого свой ад" (с)
Не знаю, как для других, а для меня ад — это застрять во времени. В каком-то определённом дне, месяце, неважно. В каком-нибудь определённом часе. И вот застреваешь, и постоянно перед глазами крутятся события этого периода. All day, all night. Без перерывов и пауз. Жизнь вокруг течёт, времена меняются, а ты остаешься таким же, чувствуешь всё то же самое, не двигаешься ни назад, ни вперёд, и эту самую летящую со скоростью "Сапсана" жизнь попросту не замечаешь. Потому что перед глазами постоянно одни и те же события — того самого часа, дня или месяца. И как-то не очень верится, что когда-нибудь это всё прекратится или изменится. Да и какое нафиг "когда-нибудь", если время для тебя остановилось?

У меня есть гордость.
Вообще-то у меня есть абсолютно бесполезный набор
дурацких принципов, но "гордость" звучит лучше.

Дорогая математика!
Я просто хочу, чтобы ты знала: я тебя ненавижу. Я ненавижу тебя полностью, от постулатов Евклида до геометрии Лобачевского, от теоремы Пифагора до мнимых чисел. Сегодня я посвятила тебе целый день, завтра я посвящу тебе ещё один день, и послезавтра, и так аж до субботы. Веришь ли, из-за тебя я заранее ненавижу всю следующую неделю, и если я вдруг сойду с ума, это будет исключительно на твоей совести. Ты снишься мне в кошмарах. Гори в аду, пожалуйста.