Freedom

и пусть здесь будет много букв, пусть здесь будет много начинаний, пусть здесь мысль перескакивает через саму себя, обладая смыслом и противореча сама себе, пусть здесь будет просто поток сознания, которое не удержалось в черепе и выплеснулось наружу волнами, погребая все на своем пути, рамки принципы, людей….


Каждый раз убеждаюсь, что ничего однозначного не существует. Все изменчиво и готово поменяться в любую секунду, за которую будет сказано слово, сделан жест. И вот, что-то поменялось и плавно скатывается вниз…. или вверх. Нет ничего абсолютно открытого, мы постоянно будем боятся чего-то, слов, жестов, поступков, поведения, людей. Соответственно мы не свободны.
Каждый выражает свои мысли по своему. и тушит их тоже разным способом. кто то пьет, а кому и это не помогает…
" Банка", таблетка, порошок, кубик…. Спорт, адреналин, риск, азарт… Работа работа работа… книги, музыка….Честно говоря я знаю людей всех категорий. и все равно все умирали. олл деад как пели квин….от чего неизвестно от мыслей или от "пожарной команды". Я уже давно не могу представить себе поездку прогулку и т.п. без музыки в ушах. можно сказать что даже зависим от этого. без музыки я становлюсь агрессивным, злым и недовольным. От этого часто страдают люди=\ без новой порции музыки у меня начинается своеобразная ломка. Постоянные песни которые крутятся в голове…несколько западающих строк, фраз, слов… и вот оно счастье.. кратковременная нирвана. в среднем минут пять и новый трек, новый полет каждый раз разный, зависящий от тона и созданного настроения.

Минус тридцать! Минус тридцать!
И щебечут дружно птицы!
И светлы прохожих лица!
И проклюнулась трава!
Потепленье! Минус тридцать!!!
я раздумал застрелиться -
завтра будет минус тридцать!
А не минус сорок два.

нет… прада, ребят.Я его жду. а вдруг правда настанет. высплюсь хоть….

Вернувшись в исходную точку,

По клавишам черно-белым.

Музыкальным или не очень,

Может, возможно, помочь чем?

Каждое слово, ты ловишь неточность,

Такие родные упреки…

Что хочется - проявить нежность,

Возможно немного позже.

Поцелуй примирения,

Так сладок во время ссоры,

Для этого разыгрываем старательно,
Смешные истерики, немые споры.

И пусть я немного нервный,

Да что там немного – сильно.

Ты все это - терпишь.

И это чертовски мило.

И вообще мы странная пара,

Лентяй и «Прямая линия»

Но даже эти понятия,

Теперь мне кажутся совместимыми…

привет, я не пьяный, давай без прелюдий,
а что ты сегодня делаешь ночью?
" вообще-то я сплю, как нормальные люди,
и очень устала, устала я очень".

да ладно, ну брось и ко мне приезжай ты,
мы будем пить водку и Летова слушать,
залазить с тобой на любимые сайты,
поверь, дорогая, тебе станет лучше.

а если совсем уж не хочется водки,
мы сможем с тобою выпить и чай.
вот только не надо гудков коротких..
пожалуйста,
приезжай.

1
Здравствуйте, новые люди,
Надежды, решения, связи…
Здравствуйте, новые своры,
Ссоры, скандалы и дрязги…

2
Остановиться? Нет… Когда?
Вопрос - ответ, смешалось…
И словно ребенок, потерялось…
Сознание которое ждало…

3
Привет! Как дела? Расстояние!
Хорошие люди всегда далеко,
Иначе никак,
Иначе бы было легко.

4
Мысли поток бесконечный
В голове у каждого есть.
Из нее мысли картечью,
Оседает в чужих головах эта взвесь.

люблю и все
люблю лишь слово
не описать что чувствую к тебе
такое теплое родное
и словно тишина, на дне
твоих зеленых глаз
я погружаюсь медленно беззвучно
не рассказать что думаю о вас
люблю и все
ведь так ? Анюта?

Знаешь что такое счастье?
Когда сидишь в обнимку,
А за окном ненастье.
Когда целуешь в губы -
просто, на прощание…

Когда спокойно,
Рядом на скамейке.
И даже сигареты сладки,
Если курим вместе.

Когда тихонько замирает сердце
От прикосновения руки небрежного
И по утрам ты глупо улыбаясь
Набираешь: "Люблю, родная "

Когда звонка простого
Жаждешь с нетерпением
Возможно это счастье ?
В моем видении….

Сначала серый и грязный,
Холодный, сквозящий…
И почему то к себе,
Немного манящий…

Узнаешь дворы у дорог,
Скамейки, аллеи.
Любимый закуток, уголок
Который душу согреет…

и в последний раз -
когда пробила полночь.
мы вышли на витраж,
холодный и пустой.
и разлетелась вдребезги покорность,
и слышалось лишь только тихое "постой".
и утро каждое мы начинаем с ссоры,
но через пять минут мы миримся опять,
ты знаешь нет сложней задачи.
чем обиду на тебя держать.
а ты всегда все понимаешь,
и тихо покачаешь головой,
когда дойдет, что скоро
из сердца будет слышен вой.

Разум сдвигает рамки,

Границы расплылись в тумане.

Марево странного дыма,

Плеск в граненом стакане.

Кажутся странные вещи.

Язык предает, заплетаясь..

Сердце открыто для взвеси –

Яда, что растекаясь,

Грезит странные мысли,

Желание разжигая…

Огонь в душе нестерпимый,

Дымом и ядовитой водой заливаю…

Чудеса в простых вещах. В капле дождя стекающей по холодному стеклу, в птице забытой в высоком небе, в пыли парящей в солнечному луче, похожей на золото. Замечаешь мимолетные вещи, многие не обращают на них внимания. Вот тень ворона мелькнула по земле, облако в небе медленно и грациозно меняло свою форму. Сколько всего можно увидеть в буре, в одном её моменте? Сотни событий, про которых можно написать несметное количество рассказов, стихов, или просто строчек, которые пробегают в голове и почти не забываются. Можно написать о том, что увидел, об этом чуде, запечатлеть его на бумаге, на электронной странице, на салфетке, ведь вдохновение приходит порывами. А потом можно поделиться своим чудом с другими, или сохранить для себя. Или просто очень хорошо запомнить. Рассеянный вы человек, когда надо собраться соберетесь, а когда лень, то все летит мимо.

Все так, а не иначе. И оно навсегда останется таким.
Возможно, вашу книгу жизни кто-то сейчас читает, или даже перечитывает. Но изменить в ней ничего не может. Так написано, а автор — вы.
Предыстория.
«Жил-был человек у которого была его история. Очень длинна, местами неприятная, иногда даже счастливая. В жизни его произошло не мало неприятностей, которые не смогли пройти бесследно. Изменяя его суть, порой до неузнаваемости они делали его сильнее, выносливее и холодней. Жил человек в общем не плохо, если страдал и от чего, то не показывал, а если уже показывал, то нездоровилось тому человеку, который это узнал.
Запомнили человека те, кто его окружал. Больше никто и ничто о нем не вспомнит.
Случайный прохожий не сумел обратить на него внимания. Так как и сам человек не обратил внимания на прохожего. Толпа не запомнит, но более менее родная толпа может почувствовать, если человек исчезнет.
Близким много открыто, но все же не все. В тяжкие минуты можно доверять лишь тем людям, которые всю жизнь рядом. Близкие запомнят как человека сдержанного, способного держать себя в руках, сильного, которому можно довериться.
Друзья будут помнить как человека интересного, надежного, которому можно доверять. Пусть они сами о нем будут знать не так много, так как он привык не рассказывать свою историю. Им достаточно будет того, что обратившись к этому человеку можно получить то, чего желаешь, но совсем не задаром.
В заключении этого вступительного слова в книгу воспоминаний нужно сказать, что этот человек-персонаж на долго останется в памяти тех, кто его знал так, как он сумел задеть их за живое.»

Почему ты себя так называешь? «Ты кто? Я Никто.» Нет, не про тебя это. Наоборот таки — кто-то. Судья, оценщик, аналитик, сыщик? Или просто человек, который ищет хотя бы капельку противоядия в свою помирающую душу?
— Ты кто?
— Никто.
— Не издевайся.
— Так и быть.
— Не смешно.
В самом деле, не смешно. Но жалость-то тебе не нужна. Послушай и запомни, выслушай и понимающее кивни. Тебе так лучше. А каково тому, кто решит, что ты слишком слаб, оттого и делишься делами душевными?
А вот ты правда знаешь цену слов. Цену поступков. Но, не по наслышке, ты знаешь и цену потерянных возможностей и утерянных минут. Нужно жить, чтобы тебя запомнили. Оставить свой след. Или остаться ни с чем.
Не больно-то приятно лежать в грязи. Воняет гнилью и землей. Воняет подлостью и несправедливостью. «Это несправедливо!» — кричал тогда ребенок, но кто его слышал?
Не трогай чужих судеб, прошу тебя. Можешь, знаю. Но стоит ли?
Нет, все-таки тебя не всем понять. Красивые у тебя маски. Красивые, но есть и страшные, так сказать. А разбитая душа… Синие глаза.

добро пожаловать qurera