Это просто Вьюи блог

А кто-то, как я - держа всё в себе и не подавая виду, медленно рассыпается на кусочки.

Давай, законсервируем наши искренние слова в эту банку, зальём их формалином? Чтобы они сохранились. Чтобы их не забыли.

Ты во мне разочаровываешься - я улыбаюсь и курю.
Ты пишешь душераздирающие монологи - я улыбаюсь и курю.
Ты не можешь сдержаться, затем извиняясь за то, что, возможно, меня расстроил - я улыбаюсь и курю.
Когда-нибудь у тебя сдадут нервы.

.. я раньше ненавидела холод.
Нос красный, губы обветренные, все такаются колобками по городу,
пыхтят тебе в лицо паром.
А если еще и употребили для "сугреееву" - это вообще, ахтунг, товарищи.
Скользко и - больно, как следствие.
Отвратительно.
Но больше всего…
Зимой у меня всегда ледяные руки. Настолько, что снег под пальцами не_тает.

А потом появился ты. Ненавязчиво как-то.
Я только заметила, что снова снег пошел, разглядывая снежинки на твоем пальто.
А ты взял мою ладонь в свои руки и стал на нее дышать часто-часто.
Пока я думала, чего делать то вообще, ты её - руку мою - перевернул ладонью вверх.
" Тают". И улыбнулся.
И… да, они таяли. И… да, я вместе с ними.

А сейчас мне по всем правилам полагается снова начать ненавидеть зиму.
Потому что некому больше заставлять снежинки в моих руках таять.
Но я не буду этого делать. Потому что…
Потому что. Я начинаю всё с начала, я начинаю с чистого и белого, если не в мыслях, то хотя бы на улице.
Опять.

у вас лето.
а у нас ладони минус 22 градуса.
губы - минус 26.
а в груди просто дырка.
без всяких там температур..

Я больше не вижу
ванильное небо
в сахарных облаках
и не гадаю на звездах
на что же они похожи
читая ответы
на твоих нежных губах.
Я не чувствую
приторного запаха корицы
французских кофеен
который приносил нам
пронзительный ветер.
Зияющая рана на сердце
от присутствия_тебя
уже давно заросла хрусталем.
Больше не/на_сквозь.
Твои карамельно-горькие,
легкие,
как воздушный рис,
объятия
не_для_меня теперь -
Для твоей рыжей Элли
из Изумрудного города
которая любит вино
и рассказывать сказки.

А я свой ром
уже давно разбавляю виски
пишу отчеты
и пахну вишней…

нету больше сил кричать.
лёгкие вдыхают холодный воздух, который их обжигает.
под глазами запавшие синяки, тяжело определить сколько дней ты не спала.
руки.хрупкие, тоненькие ручки, из последних сил держат сигарету.
какую по счёту за сегодняшнее утро?
неважно.
втягиваешь дым.встречаешь последние июнские дни.
одна.
почему?
неважно.
слёзы скатываются, оставляя тонкую мокрую дорожку на напудренной коже.
неважно что со мной есть.такие как я живут долго.

Летом я люблю лежать на зеленой траве… Осенью - бегать по покрывалу из желто-красных листьев… Зимой - стоять и ловить снежинки ресничками… А весной… Весной я всегда буду любить тебя…

— Ты спишь с ней?
— Да.
— Ух, повезло тебе!
— Пожалуй. Она первая, с кем мне хочется просто спать… без секса. Ты даже не представляешь, что это за отношения…

Поспать. Ну хоть чуть–чуть ещё поспать…
Фосфоресцирует сквозь веки: 6:05.
Слепым дождём — лениво, полусонно —
рассвет уже карабкается в окна.

Тень твоего тепла в ладонях бродит
(не память даже, впрочем, что–то вроде… ;) —
я отвыкаю просыпаться рядом.
Бурлящий кофе манит горьким ядом.

Глотаю кипяток. Роняю пепел. —
Всё до закономерности нелепо
— как крестик — вечный крестик! — на запястье.
(Что не забыть?.. купить зубную пасту… ;)

Сдуваю пыль с копны бумажных детищ:
а, может быть, сегодня ты приедешь?
Мой новый день ударит в прежний бубен
из телефонной трубки: «Не — до — сту — пен».

…С черновика в неубранной постели
я выхожу в обычный Понедельник.

"…скользнув ступнями в туфли для небожителей, спрятав нежность в мягкий клатч, а грусть в пудреницу и расписавшись красным chanel на коротких ногтях, я снова гордо усаживаюсь посреди мира с глянцем в пальцах и кружевами мыслей в сердце.
я могу написать вам пафосно о сексе на задних автомобилей и замшевых туфлях, внушить, что быть сукой дар от Бога, а две дорожки на время запирают в гардеробной стерильное одиночество. я могла бы написать курсовую о безупречных отношениях, о спутанных ветром локонах и любви с пометкой "чересчур".

милые, милые золотые девочки, чьи мужчины всегда делились на идеальных и любимых, первых имели мы, вторые имели нас!

милые девочки, когда то я помнила одними ресницами, стирала мечтами на встречной полосе, растворяла обезболивающим в бутылке Fiji и зарекалась верить. я изменяла себе с ним и с собственной надеждой, проявляя настоящую изощренность и профессионализм в том что касается anxiety disorders и high hills.

теперь я наблюдаю из-под ресниц, как он развеивает свою жизнь пальцами дешевых шлюх, и едва ли вспоминаю то, чего никогда не было.

я включаю в список ценностей пару незначительных слов, сокращаю друзей до пресловутого only private и не влюбляюсь.

я всегда считала, что можно скорее жалеть о сломанном ногте, чем о своем небытии с мальчиком, у которого за блядской душой ничего, кроме сигарет и пары золотых кредиток, что безаппеляционным средством от влюбленности являются алкоголь и таблетки в пропорции 50/50 и что быть самовлюбленной лучше, чем в_него_влюбленной сукой.

но сейчас, милые дорогие девочки, это совсем неважно.

меня сегодня тихонько отпустило, прошло по венам мягкой тягучей болью и отразилось вымученными улыбками в бездушных стеклах city.

начинается новый сезон boho girls/light life…"

Yulya