thanks to you

Мы всегда так торопимся: утром на работу, вечером - домой, в дороге читаем книги, учим то, что задали. Торопимся сказать слова, потому что боимся не успеть. Мы так спешим избавиться от чего-то, но всегда откладываем на потом, которое, возможно, никогда и не наступит. Спешим устроить свою личную жизнь, потому что не знаем, как сложится дальше. Торопимся скорее рассказать подруге радостное событие, которое еще не случилось, но обязательно произойдет. Мы так спешим поделиться услышанным, не зная, правда ли это. Мы делаем поспешные выводы из вырванных диалогов, чего-то краем уха услышанного, наверняка не зная, что правда, а что нет.
Всегда, всегда спешим: в пробке – на встречу, идя домой – к любимым, увидеться с подругой, пробежать по магазинам, сделать то, это и вот это, перекрасить волосы, устроить перестановку, выучить то, не забыть про это и перезвонить, когда освободимся.
Знаете, правильно кто-то сказал: «в старину новости приходили со скоростью лошади».

Кто Вам сказал, что я без Вас тоскую
Что я печалюсь непрестанно и скорблю,
Все от того, что вы нашли другую
И для нее теперь все нежные "люблю"?

Оставьте ваши глупые мечтанья!
Вы - шут, Monsieur! Я Вам не по зубам
Напрасны эти глупые терзанья
Я список не пополню Ваших дам

В своей очередной бездарной пьесе
Вы мните себя гордым Дон Жуаном
Твердите, что все женщины - повесы
И мне быть исключеньем не пристало

Отнюдь, Monsieur, спешу вас огорчить
Без Вас мне даже дышится свободней
Как здорово Вас больше не любить
Вас.. демона из низшей преисподней

Да только этого узнать мне не дано
Все эти колкости.. все лишь для эпатажа
Mon Dieu, наверное для Вас это смешно
Но я по-прежнему еще всецело Ваша.

дорогой, тебя подменили?
ты другой со мной, кардинально.
- "мне бежать пора. позвонили. "
улыбнусь в ответ- "все нормально".

а я встречи ждала неделю,
дни считая, часы, минуты.
я на крыльях к тебе летела,
а сейчас ты летишь к кому-то.

я б поверила, что работа..
жаль, что врать себе не умею.
смотришь в сторону отчего-то,
а в глаза взгляну- холодею.

- "встретил женщину?"- "и не хуже".
- "полюбил?" - "и, ты знаешь, очень. "
остывает накрытый ужин..
ты убил меня, между прочим.

говоришь мне, что время лечит..
нет. калечит, непоправимо.
если снова тебя я встречу-
отвернись и пройди мимо.

ведь никто и не обещал тебе, милая,
что ты добьешься всех своих заветных мечт,
что ты когда то будешь им любимая,
что он не сможет взгляд свой от тебя отвлечь.

мысли материальны, пойми, но только не твои.
вокруг все счастливы, а ты по жизни - одинока.
до жути надоели сердца и ума бои,
а он, как был всегда, так и сейчас - далекий.

прошу, пойми меня, я с чувствами не справлюсь,
с ненужным правилом внутри себя, живя -
я не хочу быть с тем, кому так сильно нравлюсь.
хочу быть с ним, ведь он так счастлив без меня.

она звонит ему: "любимый, я жду тебя дома, ставлю чайник,
по дороге обратно купи сгущенного молока. "
он, улыбаясь, поправит куртку,
" хорошо, скоро буду родная, целую, пока"…

возвращаясь домой, наблюдает привычную картину уже:
она в его футболке, у плиты босиком.
он бросает на тумбочку ключи от квартиры
и протягивает ей пакет с молоком..

после - тихий обычный ужин,
моют на кухне тарелки вдвоем.
и только одним им известно, сколько преодолели,
чтоб просто вместе уснуть потом.

Когда никто по вечерам не мурлычет под боком, не желает сладких снов и нелепо не целует в висок, тогда ты сидишь и думаешь, что ты не такая. Что для тебя нет никого в этом огромном мире. Казалось бы: 7 миллиардов, а ты – одна.. И твое милое и сладкое «любимый» никому не нужно. Ты верная, искренняя и умеешь любить, уж точно умеешь, но… Ты так ждешь, что в твоей жизни мелькнет чье-то обличье которое станет до колик в сердце родным, до трепета в душе, до ощущения счастья кончиками волос, что в принципе невозможно. Но счастье, оно такое непредсказуемое. Когда не хватает поддержки, хоть она будет лишь словом «держись», но это так незаменимо. Что твоя рука ну греет чью-то руку по дороге домой, что некому высказать свои «милости», когда допивая вино, пьянеешь не от его поцелуев и слов, а от алкоголя.
Что нужно сделать, чтобы заново зажглись звезды и не волновали мелкие неудачи, чтобы жизнь наполнилась тем самым чувством, которого так не хватает?…

Вы все хотите честную жену,
Чтоб знала свое место и любила,
Чтоб берегла покой и тишину,
Чтобы была покладистой и милой.

Вы все хотите преданности, ласки,
Быть первыми у девушки своей,
А сами надеваете лишь маски
И делайте поступками больней.

Вы все хотите ту, чтобы гордиться,
Перед друзьями, если спросят вдруг,
А сами заставляете стыдиться,
Искать поддержки у своих подруг.

Вы все хотите юных, непорочных,
Не любящих ни разу никогда,
А сами проверяете на прочность
Бывалых шлюх с соседнего двора

Вы все хотите все одновременно
Наивную красотку для души,
Для тела же находите мгновенно
Вульгарных телок в роковой глуши.

Вы все хотите тех, кто не оставит,
Кто будет ждать вас целые года.
Взамен даете боль, что сердце ранит,
Тайком лаская блудные тела.

Меняете достойных на доступных
И совесть вас не мучает ничуть,
И эта ваша дикая распутность
Не может больше время повернуть.

Что такое «любящий мужчина»?
Может быть, без повода цветы?
Или симпатичная машина,
Что всегда блестит от чистоты.
Или идеальная фигура,
Лёгкий шарм, и кубиками пресс,
Редкий, как античная скульптура,
Разжигающая в дамах интерес?
Может это тот, кто покоряет,
И услышав тихое «привет»
Моментально сердце замирает,
И не можешь вымолвить в ответ.
Может, кто всегда найдёт минутку,
Чтобы провести её с тобой,
И развеет грусть хорошей шуткой,
Просто приобняв слегка рукой…
Или тот, с кем вместе воплощаешь,
Все свои заветные мечты
И сама чуть позже замечаешь,
Что его мечтами стала — ты…
Кто же это, «любящий мужчина»?
Не узнать ответа глубину —
Тот, кто делает тебя счастливой,
День за днём, и лишь тебя одну.

Роман Миронов

как будто упало с плеч,

как будто переболело,

не важно, о чём шла речь,

не важно, чего я хотела.

это не мой был дом,

не мой был человек,

я поняла с трудом,

бывает, встечаем не тех.

плакать? – да ни к чему,

мне нужно идти вперед,

должно быть там впереди

меня ещё кто-то ждёт.

Давай попробуем построить карточный домик,
Из карт дорог, которые ведут из города в город,
Не важно сколько километров, не важно расстояние,
Когда так хочется почувствовать твое дыхание.

я вынесу все на своих плечах.
всю нелюбовь, обиды, оправданья.
пустые мимолетные признанья.
и эту горечь, в пристальных глазах.

я все стерплю, не грохнусь на колени
перед вами и, поверьте, не взмолюсь.
спасибо за прекрасные мгновенья,
что грели душу и развеивали грусть.

запомните, что я у вас была.
уйду с тоскою, песней недопетой.
разменивались мною, как монетой.
а я безропотно в руках ваших цвела…

-"Теплее одевайся в слякоть зимнюю и стужу.

Я ухожу, но лишь на время, не на век,

Ты поищи того, кто точно будет лучше"-

Сказал мне самый лучший человек.

-"Но не печалься, не грусти, пусть и душою ты ранима.

Уж поздний час, тебе пора домой…

Ты просто не нашла еще того, кого бы полюбила"-

Сказал мне самый близкий и родной.

Меня тоска и боль съедали изнутри, хоть весела была снаружи,

И не сомкнуть сегодня мне заплаканных, опухших век.-

"Ты просто не нашла того, кто будет нужным"-

Сказал мне самый нужный человек.

Я люблю тебя больше всего на свете, но так по-корявому, так неумело. Правда, пойми, я безумно люблю тебя. Я всего день не видела тебя, а у меня сносит крышу. Я ничего не хочу делать. Я надумала уже херову тучу дурацких мыслей. Мне кажется, что когда я не рядом, я теряю тебя. С концами теряю. Прости, я сумасшедшая. У меня, правда, нет никого дороже тебя. Я полностью твоя. Совсем. Без остатка для кого-либо.
Понимаешь, ты – мой самый важный человек.

Нет, я не боюсь остаться одна. Меня всегда будет, кому поддержать, с кем поделиться и просто помолчать. Я просто боюсь потерять именно его. Потерять того, в кого свято верю, на кого молюсь. Понимаете, я боюсь, что однажды мне придется расплатиться за это счастье. Я готова, но не ценой потери. Я так люблю. Столь сильно, нежно и трепетно. Знаете, именно его боюсь потерять, потому что он – часть моей жизни. Настолько родной, настолько мой, до невозможности. Меня иногда просто насквозь, как холодный ветер зимой, пронзает мысль, что потеряю. Иногда, плачу. Знаете, от любви. От взаимной любви тоже плачут. Просто, потому что бояться. Эти слезы не от горя, не от боли, а от того, насколько сильно человек любим и важен, насколько дороги объятия, поцелуи. Насколько важно ощущение дыхания на коже.
Знаете, остаться одной - не горе. Горе – потерять того, кто сделал тебя частью себя.

Хорошей погоды совершенно достаточно для счастья, а в плохую можно, к примеру, испечь яблочный пирог. И никакого дополнительного смысла не требуется. Как в детстве.

Макс Фрай. Ключ из жёлтого металла