египет 09

Теперь мне хотелось бы сказать, что меня ничуть не интересует игра «если ты атеист, значит, ты веришь в то, что бога нет», однако выдвинем тезис – в нашей стране только атеисты могут называться православными людьми.
Атеисты – непременно западники, а западничество, как вечное ожидание завтрашнего дня, в котором «мы сможем наконец переосмыслить заморские формы и влить в них свою неповторимую культуру руками какого-нибудь нашего гения» — да, это же и есть ортодоксальная русская духовность.
Пушкин или, скажем, Виктор Цой – ребята, которые смогли воспользоваться открытиями Байрона, Гете и Новой волны – играли замечательный постпанк – и потому, кажется, могут называться западниками, но именно в заимствовании форм они, в сущности, настоящие русофилы.
Так было всегда – Евгений Онегин весь краснел, когда его называли хипстером – и я тоже смущаюсь. Они критикуют рабскую Россию, каждое поколение видит будущее за завтрашним днем – и этим дышит православие. Смиренный православный бунт – ой, это безумно мило!

Кстати, еще об одном друге, который хочет стать писателем. Он никогда не бывает подавлен – в том самом возрасте, когда человек просто обязан сладко страдать юношеским максимализмом – беспредельно радоваться и огорчаться, двигаться вперед – он умудряется казаться то ли стариком, то ли младенцем. Хочется пуститься в шаблон – сказать, что он провоцирует своей пассивно агрессивно позицией, но это будет не совсем правдой, свою злость мой друг прятать не умеет. Раздражает в нем то же, что и во многих молодых людях – от своей беспомощности он хвастается только лишь желанием творить. Кажется, что в синтетический век и этого достаточно, да только никакого желания у него нет – сейчас будет игра в рекурсию, но вы, ради бога, поверьте – он желает желать. Однажды он меня очень разозлил – и ко мне пришла гениальная идея. Совершенно серьезно, выбрав подходящий момент, я ему сказал:

– Ты никогда не станешь писателем.

Друг мой растерялся. Это очень, очень интересно! Только не думайте, что он смутился самим моим вердиктом. Сейчас снова матрешка – он вдруг расстроился потому, что вся моя интонация говорила о том, словно я хочу разозлить его горькой правдой – а ему не злится никак. Короче говоря, он расстроился только тому, что его не расстраивает перспектива ничего не написать – вроде бы он должен, должен чувствовать хоть что-то, только ничего он не чувствует. Честно, он очень растерялся – поделом, мне кажется.

Вообще, все что я у него читал – брожение в голове, игра интонаций, подражание умному заигрыванию писателей двадцатого века, а на деле – ерунда. Однажды я копался у него в ноутбуке, наткнулся на какой-то опус и спросил: «Что за ерунда?». «А это я так, с клавиатурой баловался», ответил он. А когда он пишет стихи, страдающие дурным и выдуманным романтизмом, то, честное слово, просто балуется рифмой.

Да, между прочим, я бы мог вообще ничего не читать -- у него тупой взгляд, этого достаточно. Да и не друг он мне, это я так, к слову.

вообще-то смешные передачи

не кажутся мне смешными

но они там все чего-то улыбаются

и шум чужого счастья

спасает меня по пятницам

*грустная женщина слева

Аркадий:

вы замечали, что гораздо интереснее читать критику романа, чем сам роман?

мне кажется, это нормально, это искусство. вообще, настоящее искусство убивает в себе всякую художественность, оставляет одну только жизнь. почему каждый не может писать? ну, наверное, для этого нужен вкус -- а то глупая пошлятина выйдет.

критика -- это поэзия. я недавно жаловался художнику, что матиссы и ван гоги для меня -- только исключительно хороший дизайн. а хожу смотреть на них я только потому, что хочу быть в культурном контексте, прикоснуться к истории. художник сказал, что это нормально. ха, раз уж нормально -- не логичнее ли читать всякие там переписки матисса? о, это будет искусство -- ведь он талантливый.

толстой считал, что его философские трактаты -- более достойная вещь, чем анна каренина, к примеру. кажется, ерунда -- все считают иначе. а вот и нет -- вам бы все вложить в формочки, разумеется. хорошо, а если бы "исповедь" толстого начиналась так: "аркадий сказал:". а в конце, спустя сотню страниц: "андрей ответил: "я не согласен". конец", это было бы художественно, да? ха. нет, конечно, вы можете не соглашаться с содержанием трактатов, статей, только вот это все искренне и верно, это чудесно. мне кажется, мои почти светские разговорчики с достойными ребятами -- это искусство, нас бы только на диктофон и записывать. и форма у нас идеальная. содержание такое -- "смотрите, мы красивые!". и это художественно.

Андрей:

я не согласен.

мне, кстати, вдруг стало начихать на этот блог, поэтому будет много ерунды -- можно ждать либо отписок, либо дикой популярности -- ведь это так так здорово -- уличать человека на бытовухе: "о, да он не выделывается!".

по крайней мере, важно быть конкретным, абстрактность -- от лживого брожения в голове.

Когда, любовию и негой упоенный,
Безмолвно пред тобой коленопреклоненный,
Я на тебя глядел и думал: ты моя, —
Ты знаешь, милая, желал ли славы я;
Ты знаешь: удален от ветреного света,
Скучая суетным прозванием поэта,
Устав от долгих бурь, я вовсе не внимал
Жужжанью дальному упреков и похвал.
Могли ль меня молвы тревожить приговоры,
Когда, склонив ко мне томительные взоры
И руку на главу мне тихо наложив,
Шептала ты: скажи, ты любишь, ты счастлив?
Другую, как меня, скажи, любить не будешь?
Ты никогда, мой друг, меня не позабудешь?
А я стесненное молчание хранил,
Я наслаждением весь полон был, я мнил,
Что нет грядущего, что грозный день разлуки
Не придет никогда… И что же? Слезы, муки,
Измены, клевета, всё на главу мою
Обрушилося вдруг… Что я, где я? Стою,
Как путник, молнией постигнутый в пустыне,
И все передо мной затмилося! И ныне
Я новым для меня желанием томим:
Желаю славы я, чтоб именем моим
Твой слух был поражен всечасно, чтоб ты мною
Окружена была, чтоб громкою молвою
Все, все вокруг тебя звучало обо мне,
Чтоб, гласу верному внимая в тишине,
Ты помнила мои последние моленья
В саду, во тьме ночной, в минуту разлученья.

так получилось, что кровь во мне будоражит такой образ: девушка мечтает стать писателем, однако понимает, что это практически невозможно, потому всегда напоминает о своем отчаянии -- о том, как она старается добиться чего-то там. даже не стыдится признаться в желании войти в историю. она как бы хочет вызвать зависть даже не своим талантом, а амбициями. ей страшно, ей противно -- она постоянно напоминает людям о том, что у нее куча дел. только жаль, что это все слова. я не знаю. у меня пара таких знакомых. несчастные девушки -- они умудряются вызывать уже чуть ли не блевоту. жаль, жаль, что выразить в паре слов (очень важно выразить что-то в паре слов) -- очень трудно, а так хочется. очевидно, да, это только слова, а вам бы в глаза ей взглянуть. фи, ерунда. просто очень уж хочется -- ничего другого и не хочется.

да, и это -- вульгарная несчастная блядь, разумеется. это важно. я знаю, написано об этом много, но каждая новая комбинация слов очень важна и все меняет.

знаете же это ощущение, когда утром выходишь с концерта и шагаешь до метро? о, это замечательно -- так тоскливо и мило. и в песне правильно поется: "черные цветы вентиляторов метро тебе говорят обо всем, но ничего, полчаса назад ты об этом не знал -- ты с королевой музыкальных автоматов танцевал. звук аполло, ром и кола -- все проебано". подавленное, глупое настроение питерского утра и ватная голова.

ладно, не об этом. во-первых, хотелось бы сказать, что забавно слушать отечественный андеграунд -- вот вроде бы ты два года (к своему стыду, может) слушаешь одну только замечательную группу, а их солист оказывается родственником твоего друга, машет тебе ручкой, а потом стреляет у тебя зажигалку. я теперь эту зажигалку никогда мыть не буду -- вообще, глупо было бы мыть зажигалку.

ладно, я не про это ведь весь день хотел написать. посмотрел еще одну дипломную работу молодого режиссера. боже, боже, какая чушь. там что-то про сны -- девочка засыпает, проваливается в кровать и дальше начинается дешевая игра в образы -- она лепит что-то из облачков, снег превращается в ватку, молоко она выжимает из коровы в прямом смысле. ну, значит, задумка такая -- сон. боже, я бы убил режиссера. это шум, шум, шум. знаете паблик "шедевры рекламы"? вот это о том же. на такие блоги подписываются из-за острой потребности "понимать шутку". ты зашел вечером вконтакт, а тебе в ленте дается картинка с каким-нибудь, прости господи, каламбуром -- и вот, ты смотришь на нее полторы секунды и тут же понимаешь шутку. игру слов, как правило. глупую, копеечную игру слов. так просто -- ты "понимаешь задумку", ставишь лайк -- в этом все спасение от одиночества. кажется, никто не замечает, что одна картинка -- точная копия другой, только с другими словечками. ладно, допустим, это всего лишь блог, но ведь та дура выставила на дипломную работу подобный фильм. и всем хочется назвать этот шумок шедевром -- конечно, если ты "понял задумку", то ты как бы и сам гений. зачем же люди старались, делали эту ерунду? неужели режиссер засыпала с мыслями: "черт, миру нужен этот фильм!". ах, там совсем нет драматургии, ну просто пустота. клип, клип, чертов клип. и ведутся же. фи, бездарность -- даже не может вывернуть себя наизнанку. нет, юмор это хорошо, но он должен быть грустным и смешным -- живым, объемным и правдивым. а то ведь юморком занимаются, ах -- ну да, эмоция и жизнь в этом есть, но все только плоская и скучная -- мы вам "задумку", а вы ее "понимайте".

ладно, у меня действительно ватная голова, да я пил, пока деньги не знакончились -- конечно, скорее всего, я уже и не пьян, но ведь вы не сможете проверить -- короче, я ну проооосто в щи, поэтому такой занудный пост, ха. нет, я правда устал. вообще, грамотная штука -- каждый пост называть: "простите, я пьян".

https://vk.com/wall-30598666_61384

а мы с никитой делаем картинки

кстати, от него тут только зонтик и перевод, да!

Я признался ей в любви, мы поцеловались, ночью спали у меня, потом ходили в кино, затем поженились, у нас родилась Вика, и мы поцеловались еще разок. А что в таких случаях делать дальше, я так и не понял.

один режиссер подавал большие надежды, однако постоянно попадал под критику -- оно и понятно, он весь выжимал себя, у него даже и вкус был, но не нашу рашу же критиковать серьезным людям. я полагаю, режиссеру не хватало опыта. ему было всего 25 лет, кажется. однажды он решил снять очередной фильм, но случайно посадил кактус, и (о, чудо!) критики не написали гневной рецензии. они, конечно, очень бы этого хотели, но потом сошлись на том, что парень всего лишь посадил кактус, чего уж тут. режиссер получил свой первый успех у критики. он продолжил сажать кактусы до самой старости. "зато не претенциозно", -- повторял он внукам.

отлично

зачем сыну "репитор"

артем дурак

– Купи слона!

– Это глупо.

– Все так говорят, а ты купи слона.

– Знаешь, до меня дошли слухи, что вы с братом мастурбировали друг другу, когда вам было по семь лет.

– Все так говорят, а ты купи слона.

– Ничего страшного, многие экспериментировали. Тебе не следует этого стыдиться. Полагаю, ты хочешь забыться в своем слоне. Тебе стоит сходить к психологу.

– Все так говорят, а ты купи слона.

– Тебе необходимо прислушиваться к тому, что тебе говорят. Ты, конечно, считаешь себя самым умным, но нет ничего позорного в беседе с психологом.

– Все так говорят, а ты купи слона.

– Думаешь, эта покупка что-то изменит? Сначала у тебя будет слон, затем ты захочешь купить самую большую лава-лампу в мире, а потом еще чего-нибудь. Нужно отыскать первопричину твоих комплексов. Пожалуй, мне пора. Запомни: не в слонах счастье.

у нее нет правой руки. мне это нравится. понимаешь, она вроде красавица, но руки у нее нет. кажется, с четырнадцати лет. это хорошо. меня называют героем. говорят, что я "человек без предрассудков". дураки не понимают, что я ужасный человек. я пользуюсь, я доминирую, я снисхожу. самое интересное, что она это все осознает. догадывается, во всяком случае, но не уходит. боится, разумеется. ах, это все так хорошо. я часто глупо подшучиваю: "а ты левша, да?". на каждый праздник я дарю ей перчатки. одну демонстративно выбрасываю. прямо у нее на глазах -- ей же не понадобится. она, кстати, прекрасно поет. талантливая она. каждый день я ужинаю ее талантом. талантом, заправленным ущербностью. это же прекрасно. это похоже на исповедь, да? как думаешь, мне стыдно? я не знаю. кажется, во мне есть гордость. вполне возможно, рассказывая все это, я провоцирую тебя на то, чтобы ты назвал меня моральным уродом. мне кажется, я этого хочу. хочу, чтобы когда-нибудь она назвала меня уродом. нет, как правило, я веду себя прилично. лишь иногда даю знать, что она находится в моей зависимости. все просто: ей никогда не сыграть в бильярд.

—- почему она такая злая? она девственница, да?

—- с чего бы это? нет, не думаю.

—- ну, кажется, все девственницы очень агрессивные.

—- ты, наверное, путаешь девственность с месячными.

—- ах, "эти дни". да, точно. я знаю, что все проблемы как-то связаны с их вагиной, но постоянно забываю, как именно.