у нее нет правой руки. мне это нравится. понимаешь, она вроде красавица, но руки у нее нет. кажется, с четырнадцати лет. это хорошо. меня называют героем. говорят, что я "человек без предрассудков". дураки не понимают, что я ужасный человек. я пользуюсь, я доминирую, я снисхожу. самое интересное, что она это все осознает. догадывается, во всяком случае, но не уходит. боится, разумеется. ах, это все так хорошо. я часто глупо подшучиваю: "а ты левша, да?". на каждый праздник я дарю ей перчатки. одну демонстративно выбрасываю. прямо у нее на глазах -- ей же не понадобится. она, кстати, прекрасно поет. талантливая она. каждый день я ужинаю ее талантом. талантом, заправленным ущербностью. это же прекрасно. это похоже на исповедь, да? как думаешь, мне стыдно? я не знаю. кажется, во мне есть гордость. вполне возможно, рассказывая все это, я провоцирую тебя на то, чтобы ты назвал меня моральным уродом. мне кажется, я этого хочу. хочу, чтобы когда-нибудь она назвала меня уродом. нет, как правило, я веду себя прилично. лишь иногда даю знать, что она находится в моей зависимости. все просто: ей никогда не сыграть в бильярд.