помни, я ещё рядом.

Прости меня, ради Бога прости! Так нужно, так будет лучше! И знай, пусть это все исходит от меня, но я люблю тебя! Возможно нас когда-нибудь сведет случай, может нет. Ты первый и самый хороший! Накат эмоций просто….мне очень тяжело, очень! Для всех веселая, бесчувственная, безбашенная и т.д., но НИКТО не знает, что со мной внутри творится. И верно говорят "У каждого своя боль", да…никто не почувствует того, чего чувствуешь ты!

если наша встреча была ошибкой,
я бы сотни раз ошибалась

Прости, что непростительно
груба, упряма, зла,
но соль была просыпана,
просыпана была.
Она лежала, белая,
странней цветка в грязи,
а я не знала, бедная,
чем это нам грозит.
Наветами опутанный,
сидел ты за столом, -
опутанный, окутанный
чужим далеким злом.
Чему ты верил, глупенький,
поспешный суд верша?
Душа моя обуглена,
ободрана душа.
Ободрана, оболгана
сверчок едва живой!-
оболгана, обогнана
лживою молвой.
Еще смотрю просительно,
еще не все - дотла, -
но соль была просыпана,
просыпана была!
Осталась снежной горкою.
Навеки? До весны?
Слезы мои горькие,
мои пустые сны!
Золою боль присыпана.
Зола, как соль, бела…
Но -
соль
была просыпана,
просыпана была…
1972

(Римма Казакова)

Ты чужая, но любишь,
Любишь только меня.
Ты меня не забудешь
До последнего дня.

Ты покорно и скромно
Шла за ним от венца.
Но лицо ты склонила -
Он не видел лица.

Ты с ним женщиной стала,
Но не девушка ль ты?
Сколько в каждом движенье
Простоты, красоты!

Будут снова измены…
Но один только раз
Так застенчиво светит
Нежность любящих глаз.

Ты и скрыть не умеешь,
Что ему ты чужда…
Ты меня не забудешь
а!

"Ты можешь быть бесконечно прав, но какой в том толк, если женщина твоя плачет.”

Она:
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.

Он:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять,
И, взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять

Боже, за что мне все это?
Мне так все надоело, хочется никого не знать
Хочется побыть одной, совершенно одной
Уйти от всех этих событий,
Уйти и больше никогда не возвращаться…

и вот, после стольких дней я снова тут
сломанный компьютер починили и все снова в норме)

Я заменяю твоё имя на другое
Может это больно, но только не мне
Но я всё также тьму заменяю светом
Попробуй Проведи паралель в этом

бывает говоришь, объясняешь свои чувства и эмоции.
так стараешься чтобы тебя поняли.
и тут вдруг "оп", и понимаешь что нет смысла что либо рассказывать.
не поймут.не помогут

Я по-прежнему желаю тебе счастья. Но я в этом больше не участвую

у каждого есть песня, под которую рушилась его жизнь

ritamur.viewy.ru

рада, что следишь :)