У человечества есть привычки. Вернуться на кладбище или пепелище. Кто-то возвращается деловито, разбирая завалы, пропалывая сорняки, ведь это такой обряд, знаете, сохранить память. Я же ныряю в неё, в эту память, как в пылающий дом. Ухватить то, что всё ещё дорого из прошлого, зажать у груди самое неотъемлемое и бежать без оглядки туда, где не горит. Или иду с выплаканными глазами по тому, что было когда-то так важно, так живо, так…никто теперь не поймёт меня. Это просто никому уже больше не надо, я тут просто варежки в 2019-м году оставила. И возможно, я снова приеду за тридевять земель, чтобы увидеть, что то, о чем я помню, действительно было.
Привет.
Вьюи всё тот же. Это прекрасно. Я не надолго. Удалю подписки, которые вымерли. Возможно, что-то напишу из дневникового. Мне так страшно от того, что я все ещё та же, что ушла отсюда, ведь я так старалась стать взрослее. Может, это и был мой предел мудрости? Посмотрим.
