"Страх всегда находит свою жертву." Это случалось нередко, но ни разу в жизни она не делала шаг ему навстречу. Возвращаясь в её терпкий сентябрь, она осознала, что, возможно, стоило открыться ему ещё четыре месяца назад, да слабость одолела, и она безжизненно опустила бездыханные, наполненные пустыми серыми венами, руки на колени и по наитию отвела взгляд, в очередной раз запутав и себя, и его, и страх.
Возвращаясь в наши дни. Шумный, липкий, порочный воздух до непристойности теплого субботнего марта окутывал её, развевая волосы и мысли. Стоя на берегу, вдали от заблудших и находящих спасение в крепких напитках, толп, еле слышно шевеля губами, она посмела признать своё поражение:"Я жертвую тебе себя. Будь властен."
У девочки на гортани будто ржавыми тупыми гвоздями выбито его имя, по аортам слышится его запах. Её беспробудная никтофилия и в нём нашла отражение, чего ещё она смеет желать? Она и не смеет. Впрочем и не смеётся. В своём-то юном пограничном возрасте, не преступление ли? Да только она уже третий десяток пытается понять, что же, чёрт его возьми, происходит, и как этим управлять, если самой себе, порой, сложно отдавать приказы. Но это никого не должно заботить, заботы-удел думающих, а она давно оградила себя от таких, сплошные ведь беды от тех, кто смеет мыслить.
3:48. Неожиданно для самой себя, она получила тот самый чёткий, выбивающий стон из подсознания, импульс. Грубо за подбородок и настойчиво шершавым пальцем по шее вниз. Боги стыдливо отвернулись, негоже нарушать такие псевдо-идиллии. Она тщетно пыталась запомнить черты его неидеального, будто вылепленного подвыпившим скульптуром, лица, чтобы затем выскабливать его из памяти по расчленённым отрывкам, да всё тщетно. Глубоко в подсознании образы давно спутаны паутиной, сквозь которую сам паук-творец не проберётся, чего уж об умалишённой говорить.
Всякий раз как он ей снится, он всегда окружён другими, как и наяву. Однополые личности без гендерных принадлежностей так крепко держат его в плену, что, возможно, стоит ещё раз опустить бесцветные ладошки и горько всплакнуть, но она года два назад из ума выжила, нечего терять. Выжила и зажила, как ни странно, а ведь клятвы давала, небу на рассвете твердила, что не сможет никогда и ни за что. Пустышка. Если в реальном телешоу она и сможет вырвать его из этой никчемной рутины, забрав как можно дальше, накрыв собою, то что делать со снами, которые реалистичнее реальности?
Одно она знает наверняка. То самое сокровенное случится, даже не удивится в этот раз. Алгоритм этой схемы давно ею понят, что только толку от осознания, если следующий этап-принятие, которое заброшено на дальнюю полку её личного чертога? На чердаке её скомканных мыслей смутно витает дымчатая фраза, что он-её катализатор. Попробуй растолкуй.
Вначале люди находят в ней вдохновение, а ближе к концу стремятся как можно дальше удрать от её криков, но поздно. Она с самого первого прикосновения по вашим венам и глубоко в связках. Как ни пытайся, убийства не избежать, да только ты слишком слаб, поэтому смирись с той мыслью, что существовать с ней в себе придётся до конца твох бренных никчемных дней. Прости.
В Средневековье таких, как она, сжигали на кострах, стремящися отчего-то вверх, а не к вратам ада. Сейчас ограничиваются "Держись от неё подальше. Целее будешь." И они держатся, изо всех сил ведь держатся. Зубы в тиски, ногти в кожу, но пытаются, недалёкие.
Она не ждёт, не приезжай. Забудь, сотри и найди обыденное мирское успокоение в тихой, а не неугомонной. Да будет тебе счастье в тысячах кавычек, да будет с тобой мир и покой, тишина поляны на краю земли и кровоточащие, крысами выеденные, мысли о той самой. Самой гордой и неприступной. Признай свою слабость и продолжай гнить в якобы пороке и разврате, так никогда и не узнав, что её пальцы-под твоим органом с аортой. Живи, пока она не заскучает и не расправится с тобой отторжением света.
Ей бы до 12 проснуться и писать. У неё другие цели, это не ваши вершины, уходящие за облака и покрытые ледяными занавесками. Это, как ни странно, в тысячи раз обыденнее и приземлённее, но на её Олимп вам не попасть, ибо он кропотливо создавался и реставрировался в её сознании годами, куда вам тягаться.
21/02. Ломкие мысли строфами. Голос едва ли мой.