Глаза слипались. Всё было наполнено свинцом, мякло, обвисало и тянуло тело вниз. Хотелось смотреть ему в глаза, но получалось только громко смеяться и ловить настороженные взгляды таксиста. От одной конечной ветки метро к другой. И не такие угашенные им, наверное, каждую ночь попадаются. Ехали мы долго. А потом так же долго шли. Как будто бы по беговой дорожке.

На следующий день головы были забиты только друг другом. Он крепко сжимал меня и говорил, что хочет. На экране Марла трахалась с Тайлером. Мы молча смотрели друг другу в глаза. Протрезветь получилось только после двух стаканов мартини и двух глотков коньяка из бутылки. Мы так и не переспали.

Позже он говорил, что читать Буковски мне всё же, наверное, и не стоит. Слишком уж я хорошая. Буковски я всё-таки купила на следующий день, потому что ни черта не хорошая. Хорошие не пьют шесть дней подряд, не ловят трипы на грани с бэдтрипами по пути домой и не засыпают прямо в одежде. Нормальные не влюбляются в девушек своих друзей.

За пару дней до него пьяница на петроградке просил денег на опохмел и пожелал найти своего человека. Что, серьёзно? Можно полюбить кого-то за три дня? Кого-то за несколько тысяч километров от тебя?

«Я, Саша, кажется, в тебя влюбился». Видимо, всё же можно. В того, для кого ты хорошая со всем своим чемоданчиком херни.