писатьписатьписать.

Писать хочется настолько, что даже пробелы в пробелах. Писать не сообщения в соц сетях, не послания на партах, не смс, не на порванных листах, даже не в дневнике. Писать здесь, потому что не хочется говорить. Писать здесь, потому что не нужно отвечать. Писать здесь, потому что никому и ничего не нужно объяснять, даже себе, а это важно.

Страшно.

Весь день вновь и вновь прокручивается перед глазами: серое утро с чаем и шоколадным йогуртом, но не было вкусно. Было тошнотно и странно, как будто я жрала гребаные тучи за окном, серьёзно, блевотно. Тысячи: "а может, не нужно", но всё равно билет на трамвай, опять не в ту сторону. Добрая женщина в правильном трамвае отдаёт мне свой билет. Грубая женщина всё в том же трамвае топчется мне по ногам. Вопросы о местонахождении клиники, скверный, словно вся моя жизнь, парк; за ним та самая клиника. Сигарета, вторая. Звонок, другой, десятый. Корпуса, окна с решётками, детские дворики для психов, старый псих, молодая психопатка, парень в окне, противные врачи, красное кирпичное здание, у кого-то селфи в клинике, а кто-то дохнет этажом выше.

***

Опять сигарета. Опять трамвай. Опять не в ту сторону. Парень с блокнотом на остановке, женщина-кондуктор с засаленными волосами, теплое сидение у окна, метро, в котором только под поезд бросаться. А потом только люди, вопросы, ветер и бесконечный холод. А ещё почемупочемупочемупочему. Завтра мне нужно вернуться туда снова и заполучить официальный статус пациентки психиатрической больницы. Именно ты не справляешься со своим идиотским настроением, именно ты вообще ни с чем не справляешься. Я просто не понимаю, в какой момент всё пошло не так. Всем здравствуйте, себе самой до свидания.

Я бы поразмышляла о том, что написала вброс, достойный школьницы, но сегодня почему-то слишком плевать.