Тёмные переулки. Такие тёмные, как самый тёмный оттенок чёрного. И не говори, что чёрный не имеет оттенков. Любой цвет может в него прекратиться. Красно-чёрный, сине-чёрный. Любой максимально тёмный цвет станет чёрным.
Чёрный в этот вечер походил на синий-чёрный, с некоторыми вкраплениями фиолетовых и бордовых оттенков. И белый снег. Его не так много, но он создаёт особую атмосферу. Холодную.
Слишком холодно, чтобы еле-еле волочить ноги до дома. Но ты идешь. Дом - не то место, где сейчас бы хотелось оказаться. Ночь и пустая улица. Ну и мысли, которые дурят голову и выдавливают из глазниц слёзы.
Одна слезинка.
Другая.
Вскоре, по щекам струятся целые речушки, а тихие шмыгания носом - во всхлипы. Ты дышишь ртом, потому что так легке. Холодный воздух обжигает твоё горло.
Здравствуй простуда и опухшие гланды на утро. Но кого это волнует?
Волосы спутаны, склеены из-за сырости. Ты проводишьпо ним рукой и вырываешь тоненькую прядку. От вида этих мёртвых частичек себя, хочется закричать на всю улицу. Нельзя. Кругом тьма. Кругом сон.
Привет, человек. Ты живешь, не зная, что убиваешь кого-то еще. Оглянись. Возможно, твоя тропа выстелана из трупов.
Оглянись, может кто-то ещё жив. Помоги ему. Вернись на несколько шагов. Подними его с колен. Залатай раны. Он на твоей тропе.
Только ты можешь вылечить его и направить на другой путь.
Не будь к другим так жесток.
Оглянись.
Ты не один. Вокруг полно людей.
И кто-то погибает.