Моя восемнадцатая осень в мои семнадцать лет. По утрам я торопливо бегу в институт, вовсе и не вспоминая о тех временах, когда дни измерялись в уроках, а знания в оценках на страницах потрёпанного дневника. Сегодня я почему-то осознала, насколько мои представления о жизни отличаются от реальности. Я не стану в один миг душой каждого круга: от заносчивых принцесс до закоренелых математиков, если просто изменю прическу и форму бровей. Моё имя не будет разносится по стенам величественного ВУЗа, потому что я не стану больше, нежели собой. Если жизнь развела меня с человеком - он не вернётся, потому что это никакая не сказка, а я могу ждать своего хэппи энда сколько угодно. И принц мой меня не ждёт, да и никогда не ждал. Не моя это сказка.

***

В моём городе вниз головой летят памятники, а уличные бродяги понемногу растаскивают старые игровые площадки, от которых и остались-то ветхие горки и ржавые турники. Знакомые обзаводятся семьями, собаками. Облупившиеся лавочки под подъездами постепенно пустеют. Незнакомые дети шумно спускаются по лестнице, а мой пёс будто и сам к ним привыкнуть не может: всё лает. Станицы старых дневников уже будто и не мне принадлежат: таким далёким кажется каждый дословно переписанный диалог. Время. Оно всё ещё идёт. А я всего лишь проживаю свою восемнадцатую осень в мои семнадцать лет. По-прежнему жду своей сказки, нервно отгоняя прочь злые мысли.