Тупая исходность.
Четыре стены и один листочек бумаги.
Когда в голове нет ни чертовой рифмы, одни лишь знаки.
И ты просишь ее - "Пожалуйста, Муза, сжалься!"
Она смеется, машет портвейном и не думает возвращаться.
Ни ручка, блокнот, карандаш, миллион стирашек
Не заменят одну лишь богиню в мозгу против тысячи замарашек.
Корзина шумит искомкаными листками, полно набросков,
Но ни в бровь и ни в глаз, ты сетуешь на отморозков -
Они вопят и визжат, словно свиньи, что ждут порезов.
У этих ребят своя муза - Муза ночных подъездов.
Тебе душно, глаза уж сводит, экран все сияет гуглом.
Что же вбить? "Помоги несчастной"? "Прекрати уже день этот судный"?
И кукуешь, щелкая мышкой. Сотня тысяч тупых картинок!
И ни строчки тебе, все рисунки чужих поминок.
Вечер тянется долго, ты ломаешь пальцы и ждешь -
"Торопись уже, сука, адрес знаешь, дом не пройдешь."
А она пьяна, и усердно бьет тебя снами по голове,
Ложится рядом, держа свои песни в одной руке.
В другой - обещания, ярче, чем солнце и дюжина звезд:
"Мучайся, золотце, мне до тебя еще множество верст"
makavdi