И я бы могла найти себе кого-то другого. Вон того парня в дорогом пальто, который посмеивается над "Маугли" в моих руках и теперь прячет глаза, думая, что я малолетка или совсем больная. Или вон того, в спортивной куртке и с "МиМ" в руках, который даже на меня и не смотрит, так он увлечен книгой. Или даже того, что подходил ко мне во время дождя познакомиться, придержал дверь и обиделся на "я замужем" и отсутсвие даже намека на кольцо. Или еще абы кого, я смогла бы, мне почему-то кажется. Он был бы на порядок заботливее, аккуратнее, ответственней, он бы зарабатывал деньги, ездил на машине, покупал цветы, трещал с мамой, водил в театр, обсуждал мои любимые книги, утешал, не вынуждал плакать, не общался с девушками и не позволял им звонить в три часа ночи, а главное, он обожал бы одну меня в целом свете. И конечно, больше, чем себя. Он мог бы приехать посреди ночи и простоять под окном всю ночь, несмотря на то что утром ему на работу - просто потому что я соскучилась. Я бы для него была целый мир, его цель, его будущее, его все.

Короче говоря, он был бы твоя противоположность, мечта любой девицы двадцати лет. Но я почему-то с тобой. Наверно, ради тех суббот, когда повелительница-голова отключается, давая сердцу вздохнуть свободно и не ждать новых приказаний.

А письмо…письмо, кстати, ты так и не прочитал. Как я и предполагала.