Я чувствую в своей голове приятную пустоту.
Такое ощущение, словно что-то меня окрыляет. Словно сейчас я умру. Умру и воскресну.
Это прекрасное состояние, когда ты дочитал замечательную книгу. После концовки я не избежала истерики. Я хохотала и плакала, уткнувшись носом в подушку, чтобы меня никто не услышал, ни одна живая душа. Такой покой и такое удовлетворение, такую потрясающую возможность поплакать я испытываю только после прочтения той или иной книги, судьба героев на страницах которой почему-то вызывает у меня гораздо больше эмоций, чем истории настоящих людей. До людей мне просто нет дела, я не могу узнать их, не могу проникнуть в их сознание и понять их образ мышления. Книжные люди — совершенно другое дело. Я проживаю с ними всю их историю, я вживаюсь в них, становлюсь их плотью и кровью, я примеряю на себя их образ мыслей, делаю для себя какие-то выводы.
И умираю с последней строчкой, с последним словом, бросив на страницу последний взгляд, прежде чем отвернуться, чтобы слезы не капали на бумагу.
После прочтения хорошей книги можно поплакать обо всем — о ее героях, счастливых или несчастных, об их дальнейшей судьбе… О своей еще одной прожитой и выпитой до капли жизни.
После прочтения книги и пролитых слез я чувствую в своей голове приятную пустоту.
Жизнь в книге — это прекрасно.