Сама себя не понимаю. Сама в себе запуталась. В своих собственных сетях. А все эта осень чертова. Я так… люблю ее. Она особенная. Медленная, яркая, постепенно сменяющаяся серостью, не режущей глаз, в которой догорают в собственном рыжеватом пламени ломкие, тихо шуршащие под ногами листы.
Я многое могла успеть, но опять не успела. Слишком много промедлений я делаю. Слишком долго я что-то решаю, мечтаю о чем-то. Я как те сломанные, о которых пишу. Как те мечтатели, которые теряют себя и просто не знают, что делать, о чем рисовать и писать дальше. А нужно делать все быстро, чтобы не оставлять себе времени для сомнений.
Все с той только разницей, что рисовать я ни черта не умею.
Мечусь из крайности в крайность, из жара в холод, из меланхолии и сумасшествие. Поганая я максималистка. Либо все и без хлеба, либо вообще ничего.
Только вот я намерена взять все и прихватить с собой буханку белого нарезного.
А про Осень я еще напишу и вновь попрощаюсь. И вновь не смогу отпустить.
Прости.