О себе всё чаще в прошедшем времени, и больница на Советской или Проспекте Советов помнит мои недопререкания с псевдоврачами. В последнее время резче чувствуется отторжение улиц и людей. И преследует меня до сих пор эта путанность в буквах/ударениях. После прошлых записок-перезаписок с теми, кто не был дорог ни на секунду."Нервы. Вырви." Ври/рой.
Спасение и умиротворение лишь в ПтицаМи. Метров 50-70 до ближайшей ямы. Хочется верить и доверять тем, кто когда-то был ближе нательной рубашонки, которую распахивать не перед кем и незачем.
Так много лиц, одетых в маски поверх масок. И вовсе не из-за туго тянущей болезни, вовсе нет. Жаль. Жаль.
Генералы моих 18 лет постепенно съезжают вниз по карьерной лестнице. А дальше? Дальше больше. Дальше хуже и хлеще. Это как по левой бьют, а ты вместо правой подставляешь руку с больными выпуклыми венами и пытаешься нанести удар как можно легче, чтобы обезопасить.
Не бывает бессовестных людей, у каждого своя совесть.
"На груди у помощницы режиссёра болтается секундомер. Прямо над сердцем. Там, где оно предположительно есть".