летать

мой фиговый характер могут терпеть только те, кто меня поистине любит. поэтому если при малейшей ссоре вы уходите, значит вы - не мое.

где-то вместе со снегом мартовским проступает нежная речь:

что-то наподобии масла на горячем тосте.

береги меня так, как никто не может беречь.

не сдирай окровавленные с тела коросты.

что приступаю к ужину в утренний час,

что доедаю кусочки забытой надежды.

что говорю тебе.:”НЕ ЛЮБЛЮ!”. который раз.

ты не вини меня в этом, мой неизбежный.

я пережевываю всю твою теплоту

и перевариваю всю твою терпкую нежность.

ты не вини, что, бывает, иду ко дну.

ты не вини меня в этом, мой неизбежный.

Я же совсем исхудала, пока тебя жду.

Я ведь не слушаю рэп, на попсу подсела.

Ты не топчи свою мартовскую теплоту.

не уничтожай. я же тоже сберечь все хотела!

где то в ночи все же варят ванильный суп.

забыла из каких змей давили мы яд преценный.

я не молюсь о сплетении губ и рук.

прошу лишь о том, чтоб не стрелял ты по мне без прицела.

Дарья Русалкина 28 марта 2013

не надо много внимания мне в соц.сеть,
мне б на неделю в Париж в апреле,
научиться совсем на него не смотреть
и ему не верить.

я люблю в одиночестве бродить по мостам,
город этот родной и запахи
новой книги.
а еще я верю, что время расставит все по местам
и сотрет все смешные обиды.

я считаю дни до тепла и учусь монтажу.
а в метро мне нравится
каждый красивый мальчик.

у всех есть история "помню, но не расскажу".
иногда мы ее извлекаем с полки, читаем
и плачем.

и не то, чтобы нам скучалось или ждалось.
просто скоро весна, просто скоро станет теплее.
у всех есть история "были вместе, а стали врозь".
история, которая сделала нас
взрослее.

никогда фаст-фуда не хочется так сильно,

как на диете и темной ночью.

будь идеальной для СЕБЯ, а не каких-то убогих людей!

переписала от корки, до корки

историю нашей были.

и почему -то кожей гусиной

покрылись небесные крылья.

у края Земли, сжавшись в комочек,

я нежность кувалдой убила.

За что, не за те ли долгие ночи

себя безутешно корила?

Сама виновата. Из молодой почвы

я вытянула все соки.

От страсти безумной к миру и жизни

меня далеко уносило.

Мы совершаем, живя, две ошибки.

Непоправимые Раем.

Думаем мы, что любовь умерла в нас,

а она дышит.. живая.

С другими… холодные числа считаем,

времени не жалеем.

Но с ними, увы, давно замолчали,

чувства былые мотивы.

Хороним любовь, которая дышит.

И бережем ту, что мнима.

на хлеб, пропитанный неба слезами,

мажем густо повидло.

(Дарья Русалкина, 27 марта 2013)

совсем не обязательно гнаться за идеалами.

более того, это даже неприемлимо.

стремиться достигнуть чей то поставленной планки так же глупо и

бессмысленно, как проживать чужую жизнь.

создавать свои дороги и идеалы, строить свои мосты,

побеждать самого себя - вот, что действительно важно.

ты палач или жрец?

иль священник?

кто ты? нежное сердце томя,

упивая безумством мой месяц,

ты опять убиваешь меня!

кто ты ? праведник или отшельник?

чьей невидимой тенью руки

ты ведом, чей ты раненый пленник?

чей слуга ты? где твой милый дом?

Кто, совсем еще юный и бледный,

твоей тонкой, изящной рукой

был убит, кого в мир параллельный

ты отправил, о гордый джигит?

кто же ты для меня? нестрашимый,

нерушимый твой белый оскал,

не дает успокоится лире.

жаждет сладких услышать похвал.

про тебя я не слышу ни слова.

только жалкие пытки мои,

содрогают снова и снова

вековые плиты Земли.

Кто ты? что тебе нужно, о, Демон?

почему, неподдельно любя,

ненавижу нутром своим тленным!?

ненавижу !

не видя тебя.

Дарья Русалкина 25 марта 2013

я скупо верила в любовь,

как скупо верит в нее циник.

под шум бегущих поездов

я расставляла запятые.

в родной, просторной тишине

мне было странно находится.

и я тянула рычаги,

чтоб вниз с обломков не свалиться.

совсем захолостел февраль,

весна опять играет в прятки.

мне никого из вас не жаль!

я мчусь по ветру без оглядки!

я очерствела. как гранит.

приоткрывая редко веки,

не слышу я безумный крик

жизнью томимой грудной клетки.

внутри - огонь. снаружи-лед.

совсем не так все начиналось..

молчанью отдала почет…

и потихоньку умертвлялась.

разбитая моя душа…

ну почему ты онемела?

где дни, когда ты не дыша

грустила…? или звонко пела?

в броне -навеки ледяной-,

в уставшей от любви печали,

не заключался образ мой…

не был он сшит из крепкой стали!

я скупо ль верила? в любовь.

и верить мог ли в нее циник?

когда под ставнями миров

редели косы золотые.

(Дарья Русалкина 25 марта,2013)

выводила строчки острой бритвой,
вырезала нежность из бумаги.
склеивала счастье из опилок,
рисовала на холсте отвагу.
я его изображала в свете
фонарей, сияющих неспешно.
я его любила безмятежно и прозрачно,
нежно..нежно..нежно.
он - герой неписанных историй..
он закрыт в кармане у разлуки.
как ни странно, там хватает места
охватиться безвозвратным пленом.
он герой последних из кинжалов.
ночью снова кровоточит рана.
он герой последней мирской драмы.
как положено: два рыцаря и дама.
рисовала бездну белым снегом, получилось нежно, нежно, нежно…
заполняла пудрой я пробелы,
прозzбала в муках однодневных.
слушала? как сердце онемело,
растекалось речкой по равнинам.
и в бреду сплетенных узлом нервов,
я молилась за него, молилась…
разбивалась. вновь опилки склеить.
вновь холсты, бумага, ножницы и строчки.
наряжалась для каких-то типов,
убегала молча я глубокой ночью…
а рана его снова кровоточит…
ни один из писанных мотивов,
и одна из лучших трав лечебных не притупит боли дикой, бренной…
рыцарям нельзя купаться в славе.
рыцарь тот, кто в муках погибает.
проверяя, не засохла ль краска на холсте, я снова убиваю
моего героя из кармана.-
с бренной, черной, незасохшей раной.
я поверю в сказку без обмана.
и в любовь, что умерла так рано.

(Дарья Русалкина, 26 янаваря 2013)

довело уж до паранойи.
мысли с грохотом врезались в плоть.
снова строки пахнут болью.
срок летать, увы, истек.
ей все чудятся эти мгновенья,
вместе с новой потерей слез.
сладкий привкус прикосновений
запах нежный. . железный курок.

если саблей задеть, будет колко,
но ты выживешь как ни крути.
если поцарапать иголкой,
шрам останется с тенью руки.
ну а если стрелять без прицелов,
как ты сделал в который раз
не размеренно, постепенно
убивать… и давить на газ.

со всей скоростью светотеней
вновь спускаясь куда -то вниз.
суть не в рае и аде, помилуй.
суть в ее незапятнанности.

и проснулась во сне. или в склепе.
и разучивает печаль.
и настолько устала ждать смерти,
что готова даже не в Рай.

а ведь там ее и не ждали…
жаль, что ОН опустил курок.
Я боюсь, что вы опоздали
подать вовремя третий звонок.

в плен забрал? нету смысла…
зачем вам там, в плену неживые тела?
помнишь вечер, когда он услышал
ее роковые слова?
помнишь их диалог?
хотя, знаешь…
это был скорей монолог.
паутина признаний, рыданий, его руки, синий потолок..

твоя нежная муза скончалась.
ты шептал тогда "дыши легко".
слишком чистая и простая
для твоих сладко-пресных грехов.
слишком много страданий для Рая,
слишком часто несоображая,
мы пыталась найти предел
среди множества важных дел.

где пламя желтое покрылось колким льдом,
где твои руки жалобно мои искали, -
там странное и звучное " потом "
покрылось грузной тонною морали.

где мы терялись в звучной суете
расплесканных по полу ожиданий,
кричала: "нежности! любови дайте мне!
так, чтобы сделаться безумней, одичалей… "

нет меры людским странностям и лжи,
я поняла это давно, но странно-
всё посещала светские пиры,
всё примеряла платья, отмечала..

мороженого сердца холодок
прошелся по спине гусиной кожей.
и поняла всю прелесть этого "потом",
пытаясь отогреться осторожно.

меня в плену у праздности печаль
разговорила долгими глазами.
я распустила нитки у плеча
красивого, но вычурного платья.