Фрагменты нашей истории…

Любовь мужчины – это только часть его жизни; у него есть много других дел, которые нужно выполнить. Любовь женщины – это вся её жизнь. Для мужчины это не так.
Для мужчины любовь – одна из многих вещей. Он хотел бы писать стихи не потому, что он любит; он хотел бы писать картины не потому, что он любит – это занятие имеет для него свою собственную ценность, ничем не связанную с любовью. А устав от картин, музыки, он хотел бы упасть глубоко в любовь и забыться; это его отдых. Увидьте разницу: любовь мужчины – это место его отдыха. Когда он устаёт от мира, от тысячи и одного дел, он хочет упасть в энергию женщины, в её тепло и раствориться. Помните: он любит, только если получает отдых, и тогда он снова может рисовать, писать стихи, сочинять музыку или танцевать. Для него любовь – это необходимая основа, чтобы делать другие вещи.
Для женщины – всё наоборот: она будет делать другие вещи, потому что она любит. Если она не любит, она перестаёт делать что-либо вообще.

— Где я? Плохо, прохладно
Где я? Доктор, палата
Я помню всё точно, мы в небе
Но тебя рядом нету, лишь дым, и пепел

Что это прилепили на венах?
С метом мы вчера переборщили, наверное
Ладно, хватит, всё подримали
Просыпайся, пацан, но всё так реально!

Может нас замели, может кто-то мне скажет!?
" Что происходит, а? Доктор, мне страшно!
Где моя милая?" - "Ждёт на входе. "
" Нет, вы не реальны!" - Прёт наркотик.

Я был тут один? Поклялись, как же!
Вы шутите? Милая, появись счазже!
Я типо тут всё выдумал, и видно сразу, а
что это не прикол, и не игры разума!

Эй, вы, Медсестры в халатах!
Я не дам вам закопать, все наши грёзы, лопатой!
Вы кто? и зачем? и о чём вы вообще?
Я отправлю вас тут всех, за её слезы, на плаху!

Лучше другим тут морочьте головы!
Вон отошли все прочь с уколами!
Закончится так всё, поверьте летально
Я клянусь, что мы вместе летали!

Вы все ли виновны? Вы не причём тут!
Я знаю о чём я, вы все тут никчёмны!
Жизнью моею свели вы здесь счёты!
Она была здесь, идите все к чёрту!

Прочь… я верю, ну как же!
Давайте мне руки свяжите рубашкой!
Куда вы меня тащите, прошу, куда!?
Зая, вернись, я схожу с ума…

- Дайте ему уже дозу, я смотреть на это не могу…
она опять ему мерещится, уже 3 год, сколько можно?…

"Быть мальчиком — вопрос пола.
Быть мужчиной — вопрос возраста.
Быть джентльменом — вопрос выбора.
Быть мудаком — вообще не вопрос."

—О чем жалеют женщины?
-О любви…

Люди, много рассуждающие обо всем на свете, как правило, не могут разобраться с собственной жизнью.

—Но игра в молчание когда-то подходит к концу. Она не может длиться вечно… Если что-то грызет твою память и рвет воображение, молчание не поможет. Нельзя запереть горящий дом на ключ в надежде забыть о пожаре. Сам по себе пожар не утихнет. Если о чем-то долго молчишь, оно растет, растет в тишине, как опухоль…

—Очнись.
Сколько раз ты будешь наступать на одни и те же грабли?
Он не для тебя.

Боже мой, как только он появляется на горизонте.
Ты превращаешься в жалкое беспомощное существо.
А больше всего меня бесит то.
Что каждый раз ты готова начать все сначала.

Нельзя — сначала убивать, потом шептать: я не нарочно. нельзя все время предавать, потом молить: исправлюсь, точно. нельзя сначала принижать, потом просить: прости за шутку. нельзя трусливо убегать, сказав, что вышел на минутку. нельзя вернувшись сделать вид, мол, все как прежде остается. ведь жизнь на месте не стоит.
за все.
всегда.
платить придется.

—То, во что ты веришь, становится твоим миром

— Теперь я тебя больше не отпущу, — сказала она. — Никогда.
Керн взглянул на нее. Он еще не видел ее такой. Она совершенно изменилась. То, что раньше порою разделяло их, словно тень, теперь исчезло. Сейчас вся ее душа была открыта, она вся была здесь, и он в первый раз почувствовал, что она принадлежит ему. Раньше он никогда не знал этого наверняка…

Наверное, даже если бы можно было выкинуть из головы какие-то воспоминания, я бы сохранила каждое. Сохранила бы счастливые моменты в памяти, связанные даже с теми людьми, с которыми сейчас меня ничего не связывает, ведь тогда нам было хорошо вместе. Воспоминания, когда я с кем-то ссорюсь, ведь именно тогда я познаю суть этого человека.
Даже те моменты, когда я теряю близкого человека, так как только в тот момент можно понять, что нужно ценить каждый миг, проведенный вместе с дорогими тебе людьми.
Я бы сохранила все.
Навсегда..

когда-нибудь ты встретишь человека
так не похожего на массу остальных,
над ним сияет яркий лучик света,
ты ждёшь его, не требуя других.

тебе так хочется почувствовать заботу
от нежных, ласковых, любимых рук,
он подарил тебе ту самую свободу,
в которой ты не знаешь больше мук.

его глаза, улыбка и движения
и голос грубоватый с нежный теплотой,
не передать все эти ощущения,
когда проводит по щеке своей рукой.

и я тебе не вру, ты не подумай,
всё будет в точности как я тебе пишу.
ты никогда не будешь одинокой,
а остальное я позднее расскажу.

— Но не всегда можно вывернуться, иногда тебя могут так прижать…
— Каждый раз можно сманеврировать, главное — сообрази как!
— Значит, я могу всё?
— Да, так было всегда, всегда…

—А если по-серьезному, так вот что я тебе скажу, Робби: человеческая жизнь тянется слишком долго для одной любви. Просто слишком долго. Артур сказал мне это, когда сбежал от меня. И это верно. Любовь чудесна. Но кому-то из двух всегда становится скучно. А другой остается ни с чем. Застынет и чего-то ждет… Ждет, как безумный...

ты не уходишь, ты не возвращаешься,
ты рядом - но тебя здесь нет,
со мной ты изредка, но иногда встречаешься
и каждый раз я помню, как ты был одет.

ты мой наркотик, антидепрессант,
ты лечишь и мгновенно убиваешь
ты для меня восход, и вмиг уже закат
скажи, куда же ты так быстро убегаешь?

ты не уходишь - ты остаешься
ты рядом, только не со мной
ты для меня и был, и остаешься,
увы, меня не полюбивший мой герой.
-Т. Ханукова-