"Ты стояла у самой воды..

Я ведь вся тут, вся на поверхности. Скрыта в буднях, в повседневности, в красных листьях с неба..

Я тут. рассыпана мелкипи осколками по страничкам в интернете.

Я в миллионах, на первый взгляд, неважных фраз. Я в настроении, в статусах ICQ.

Я тут. В окне дома. Я в словах и в поступках. Я в улыбке и в слезах.

Казалось бы, собери! Что тут сложного? Все тут, нужно только оглянуться. Собери!

Но, кажется. все это, я вся никому не нужна.

Зря рассыпалась.

Вообще-то я не религиозный человек, но если ты есть там наверху, спаси меня, Супермен!

Помнишь, то время, когда нам было по 11 лет?

однажды я закидала тебя вопросами. Последней каплей стал тот факт, что я люблю спрайт, а ты колу. Я тогда решила, что ты мне не подходишь)

Смешная…

Ещё месяца три назад я готова была изменить все свои вкусы, вывернуться наизнанку, лишь бы заставить тебя полюбить меня…

а ведь почти получилось.

Как хорошо, что мне уже ну совсем не важно, в каком ты там активном поиске и от какой Оли у тебя столько сообщений на стене.) Правда! я захожу к тебе на страницу не больше двух раз в неделю.

Вот так.

Будь, пожалуйста,
послабее.
Будь,
пожалуйста.
И тогда подарю тебе я
чудо
запросто.
И тогда я вымахну –
вырасту,
стану особенным.
Из горящего дома вынесу
тебя,
сонную.
Я решусь на всё неизвестное,
на всё безрассудное, –
в море брошусь,
густое,
зловещее, –
и спасу тебя!..
Это будет
сердцем велено мне,
сердцем велено…
Но ведь ты же
сильнее меня,
сильней
и уверенней!
Ты сама готова спасать других
от уныния тяжкого.
Ты сама не боишься ни свиста пурги,
ни огня хрустящего.
Не заблудишься,
не утонешь,
зла не накопишь.
Не заплачешь
и не застонешь,
если захочешь.
Станешь плавной
и станешь ветреной,
если захочешь…
Мне с тобою –
такой уверенной –
трудно
очень.

Хоть нарочно,
хоть на мгновенье, –
я прошу,
робея, –
помоги мне в себя поверить,
стань
слабее.

Р.Рождественский

В Москве небо свинцовое.

Сидишь с чашкой чая. На полу, так что бы в окно не было видно домов, только небо. Вроде синее-синее.

А потом отвернешься, задумаешься…

Вмиг, будто бы кто-то выливает грязные краски прямо на небо. Эй, кто бы ты не был, зачем это?

Небо-свинец. Красноватое, малиново-грязный цвет. Давит, очень сильно. А ещё этот вечный дождь, который непонятным образом умудряется залезать под зонтик. Запах сигарет. Не тех, которые приятно вдыхать, чувствовать это странное покалывание в легких.

А других, от них хочется убежать. Вылить на мир духи. Чтобы было сладно-карамельно.

А не так. Дешево.

Свинцовое небо и дешевые сигареты. Москва.

Съела килограмм конфет за 2 дня.

Сижу в темноте на кухне и жду, когда вскипит чайник..

хотя он вскипел уже 15 минут назад

Сошла с ума?

нет, просто- осень..

Она ненавидит обманы и пахнет дождем и корицей;
Часами сидит на балконе, считая на глаз этажи.
И если вдруг новый знакомый опять оказался не-принцем,
Смеясь, пожимает плечами и шепчет под нос: "это - жизнь.. "

Но вечер приходит нежданно и сумрак его неуютен,
Когда зажигаются окна напротив. и снова одна,
Она сочиняет романы, где только чудесные люди,
И где в своего же героя, быть может, она влюблена..

Она любит чай и поэтов. и голос, печален и вязок,
Плывет, заставляя кружиться сверкающий елочный шар..
И страшно, до боли и бреда, боится банальных развязок;
Но он выйдет к сотой странице - не позже, так требует жанр.

А ночью ей снятся проулки, пустырь, засыхающий ясень,
Цепочки шагов по аллее и старый заброшенный пруд.
Едва прикоснувшись к подушке, финал ей становится ясен:
Но сны забываются тут же, а боль утихает к утру.

Наутро, допив горький кофе, улыбкой рассвет растревожив,
Она выбегает из дома, набросив на плечи пальто.
А там будет ливень и осень.. но, к счастью, случайный прохожий
Проводит ее до работы, любезно укрыв под зонтом.

Дороги, зеркальные лужи, и будней тисненая лента..
Одна сигарета на вечер; она как обычно - сама.
И эта случайная встреча могла быть для них хэппи-эндом;
Но мы ненавидим как жанр банальный бульварный роман

(с) где ты, автор?

..и фоткаться. много. обязательно. вместе и по-дурацки)

1. Знаете, что я скажу? Русская история - один сплошной анекдот.

Возьмем для начала смутное время. Хорошо, умер настоящий Дмитрий. Понимаю, кому-то власти захотелось… Появился Лже первый. Народ ему поверил, это я тоже ещё кое-как, но могу понять. Он ведь и, правда, был похож на него. И вообще Гришка, я всегда была за тебя! Честное слово, ты молодчина, всем помочь пытался.

Проправил совсем немного, ну и тут все выяснилось. Возмущенный народ твердит: « Да вы что!! Мы сразу все знали»

Ох, бедный Лже. Мало того, что на части разрубили, так сожгли и прахом выстрелили из пушки. Народ, Внимание! Он все видел.

Так что же вы думаете! Дмитрий каким-то образом собрал себя в полете из пепла и чудом выжил.

Что же народ? « еее! Доздравствует спасшийся Дмитрий!» Вот насчет Лже второго у меня много претензий, ну да ладно, опустим.

Люди не учатся на своих ошибках, даже на таких глобальных. Видимо все просто мечтали стать частью Польши. Русские люди…

Ну не бред ли? Человек, претворяющийся другим человеком, который претворялся ещё одним человеком!

А нет, что это я! Первый уж точно был Лже, - думали люди. А этот, новый, он и есть наш всеми любимый Дмитрий. Настоящий. Ох, знал бы Димка, сколько страстей из-за него разгорелось, не умер бы.

А знаете что?! Если к нам придет, чудом спасшийся Владимир Ильич, тоже все поверят?!

Человек безумно странный, противоречивый, неправильный…

Почему, спрашивается люди, с которыми я общалась всего 2 недели - в сто, нет в тысячу раз ближе мне, чем те, с которыми я каждый день встречаюсь на протяжении одиннадцати лет!

Более того, эти люди, которых я уже очень хорошо знаю, которым я улыбаюсь по утрам, с которыми волей-неволей приходится общаться не менее часа (как минимум) в день.… Так вот, эти люди даже не удосуживаются сказать банальное «Привет» при самой обычной, случайной встрече на улице! Я не знаю, возможно, это модно *не узнавать* друг друга. Или стыдно здороваться со знакомым человеком. Но все это безумно глупо, и просто, по- человечески, неприятно!. Когда твое «Здравствуй» безответно повисает в воздухе, когда твоя улыбка воспринимается в штыки, когда ты остановишься, что бы поговорить, а человек пройдет мимо. И вот стоишь, и думаешь: « А зачем мне вообще все это надо?»

И вот, ты уже сам замечаешь, что, проходя мимо друга, молчишь. В глазах - ничего, в душе? Ничего.

Вы все твердите. Будьте ближе, общительней, лучше! Открывайтесь, люди! Доверяйте.

И что из этого? Наверное, я неправильно поняла вас, дорогие ораторы. Я ведь по–другому не могу. Я и, правда, открываюсь, доверяю. Только, в отличие от вас, искренне. Я же не знала, что имеется в виду, лицемерить потихоньку. Улыбаться, рассказывать тайны, быть ближе, …но все это не по-настоящему. Как в детстве: дочки-матери, так и сейчас друзья-подруги. Можно повеселиться, пробросаться громкими словами.

Понарошку.

Что бы при первом удобном случае отбросить все, как шелуху. Как ненужный элемент. Это все атавизм. Дружба? Изжила себя, оставив лишь редкие исключения.

И многие задаются вопросом, а она вообще есть, дружба?

А я знаю, ни смотря ни на что, знаю- ЕСТЬ.

По крайней мере, я буду так думать, и буду в это верить. Пытаться.

Все, что мы можем, это написать свою мечту. Мысленно ли, на бумаге - не важно. Просто придумать его всего. От начала до конца. И совсем не имеет значения, что в основе всего это далеко не идеал.

Мне кажется, что таких не существует. Когда спадает пелена с глаз, понимаешь, что все то прекрасное. Нежное, искреннее на первый взгляд, красивое… все это выдумано. Причем это не чья-то шутка, а твоя собственная.

Примеряя свою мечту на другого главное не забыть, что это все - лишь твоя выдумка, мираж, прозрачная ложь. Хоть и очень красивая.

В очередной раз понимая, что все произошедшее неправда, начинаешь задумываться. Может любовь- это ложь. Та, которую мы сами создаем. Тогда вопрос - как же продлить её как можно дольше? Как сделать так, что бы эта прозрачность, переливающаяся серебристыми красками, в один прекрасный день не исчезла? Ведь назад уже ничего не вернешь.

Потом остается только писать себе новую мечту, и примерять её на нового человека. И ждать, что может быть на этот раз все будет по-другому. Наивно верить, что это не твои мысли, не мираж?

Или смотреть реальности в глаза…

Мы все очень долго и упорно ищем свою любовь, крича о том, что лучше ни с кем, чем с кем попало. Что мы индивидуальны, свободны и ни в ком не нуждаемся. О том, что не простим измены, и что любовь должна быть чистой и непорочной. Искренность, вера - вот, что в моде. А что на деле? В повседневности, в наших вечных поисках мы и, правда, кого-то находим. Любовь, нелюбовь… это уже не важно. Важно, что нашли!! Да-да. Можно смело кривляться перед всеми, изображая идеальную пару, не замечать обид. Но потом будет что-то более серьезное. Обязательно будет, это я обещаю. И что? Поступиться идеалом, и простить? Или уйти, гордая, непокорная, чистая.

Но почему же, несмотря ни на что мы все равно возвращаемся к тем, кто совершил ошибку. К тем, кто испачкал любовь. Возможно, здесь просто нужна стирка? Большая, основательная, а потом все – белое. И снова искреннее, чистое, любимое.

А может, мы возвращаемся не к любимым? А к, привычке…

Так что же выбрать гордое, чистое одиночество, или привычку?

А может привычка- это и есть любовь?

«Волшебство. Им пропитано все вокруг. И как я раньше не замечала этой красоты? Этой безумной нежности осенних вечеров. Листья шуршат, как будто шепчут. Что-то непонятное, неразборчивое, но что-то очень нежное, мягкое. И хочется пригнуться к земле и слушать их слова. О любви, об осеннем воздухе, о падающих с неба звездах. А мне тепло. Вокруг такой холод, а мне тепло, потому что рядом он.

Ещё недавно мне было очень холодно. Нет, что ты, осень, не из-за тебя. Просто не было человека, который мог бы так меня обнять.

Мне хочется рассказать ему об этих чудесах. Все, оказывается, так просто! Он, наверное, удивится. Блеснет яркой голубизной глаз, и я опять забуду, что нужно дышать…»

Она обычная. Просто милая девочка. Такую хочется обнять и никогда-никода не отпускать. Наивно хлопает ресницами и сверкает глазами цвета дождя. Ловит снежинки ртом и загадывает желания, когда с неба падают звезды.

Смешная. Сочетает в себе что-то несочитаемое. Грусть и смех, радость и апатию. Бывает.
Она цитирует великих философов и не может разобраться в собственной жизни, которая, казалось бы куда проще, чем что либо ещё.

Ждет Его . Именно Его, с заглавной буквы, а попадаются пока только они. Простые они, ничего не стоящие, ничего из себя не представляющие..

А может она и сама ничего из себя не представляет?
Громкие фразы?
Банальные слова?