not on my face

я лежу на спине

с залитыми дырами

в глубине овала

эта зима пробирает до самого позвонка,

разрядом электричества прямо в усталую шею.

в сутках обычно непринятых 22 звонка.

пережить три недели плохого сна с перегоревшей лампой,

перегоревшим сознанием, белыми потолками в палате,

одиночества в комнате, где обычно стоит две кровати.

хватит

для того, чтобы понять, что эта зима не кстати.

хватит

мы не вместе -

меня половина

порой хочется еще бросать друг в друга ножи,

чтобы одному - легче, это тоже такая игра

но это неважно.

ведь

ближе тебя

еще никто не был

неожиданно прошлое, сквозь аккорды пробираясь, в глазах картинкой.

мы были счастливыми, летом по горло заливаясь на фотоснимках.

никогда не ходили за руки, прижимаясь друг к другу до изнеможения.

и даже дожди, снега, слишком назойливое солнце были волшебны.

обнажали друг другу тела, обнажили друг другу души,

в руках друг друга как пластилин, как сигареты были послушны.

закончилось все новым годом. и я там, наверно, закончилась.

и сладостное одиночество за мной целый год волочилось.

сейчас я есть, представляешь?

все в том же подъезде, этаж мой все тот же.

но я, как какой-то комок, срываюсь все чаще и дольше.

пью слишком крепкие вины, в раздавленном полуокурке

ищу послевоенную мину, которая, тошнотой отозвавшись в желудке,

к чертям расхерачит мою квартиру

и меня заодно.

невзначай.

невсерьез.

не на шутку.

а еще я питаюсь преимущественно таблетками

когда я научусь ложиться спать вовремя,

кушать каждый день и желательно несколько раз,

одеваться по погоде,

когда я научусь не трястись от холода,

дышать ровно,

не сидеть у монитора,

ходить в больницу,

не вспоминать наши счастливые лица.

лица

когда это случится,

я сдохну

а когда греют

холодные стены,

это нормально?

разрядами головных болей

пытаться заглушить свет.

бред

остывших и умерших зим

между позвонков.

частота звонков

чужими номерами

переходит все грани.

а то, что нужно,

все так же остается всего лишь

на руках ранами

вас тоже спрашивали о красивых людях?

у которых глаза с подсолнухом вместо зрачка,

с пшеничными мягкими волосами,

и ладони. просто ладони

и вам тоже хочется писать о красивых людях?

хочется говорить о них постоянно.

а еще, больше всего хочется плакать о них.

включить зимнюю музыку и тосковать.

зимнюю, потому что красивых людей становится меньше именно зимой.

с этим ничего не поделать

мне нравятся красивые книги, белые обои,

потому что на них больше места, чем на моем жестком,

и тосковать.

зимой люди тоскуют и с этим тоже ничего не поделать

так вас тоже спрашивали о красивых людях?

ничего в них не смыслю

эти чувства просились наружу.

легче выплюнуть их в лужу,

чем подарить тебе снова

люди начинают повторяться, сначала в словах, потом в действиях,

после, они копируют друг друга. красиво копируют.

я не против понаблюдать за ними,

когда их больше одного