Вспоминай обо мне.

—Как на личном?
- У меня все порядке. В порядке очереди.

— Как Вы думаете, куда попадают люди после смерти?
- В гроб.

Идее предан, не словам!

Я вечный раб своих привычек.

Живу я с горем пополам.

После плюса - привычный вычет.

Делю свой гнев с листком тетради,

Всё лучшее - с людьми делю, легко!

Но не ради взаимности, не ради!

Ведь со мной - не делится никто.

Я живу несказанными словами,

Живу я правдой, но не той.

Я был обманут, но не Вами,

А ложной, нарицательной мечтой.

Ненавижу, когда телефон лежит около компьютера и вдруг колонки начинают трещать, как будто сейчас кто-то тебе позвонит. Но никто не звонит.

Испытываю странное и необъяснимое чувство беспокойства.

Осень…она нежно и аккуратно готовит нас к холодам. Время размышлений и приятной меланхолии…

Рано или поздно мы просыпаемся и понимаем, что больше не чувствуем рядом родной души. Мы сами того не понимая, отвернулись когда-то от нее. Мы летим с обрыва в пропасть… Нить рвется, и мы тащимся вперед по жизни, волоча за собой ее обрывок, который наполнен былой нежностью, превратившейся в страдания и воспоминания, которые раскаленными прутьями оставляют ожоги на полумертвых душах. Мы чувствуем себя калеками…эмоциональными душевными калеками..

зато у меня есть мой блог, который никогда меня не бросит.

Хочется быть только с собой, и никого не пускать в этот собственный мир.

Мы грустим от того, что ко всему привыкаем.

У каждого свой наркотик. У каждого своя ломка.

Самую большую душевную боль нам доставляют наши собственные иллюзии, фантазии и мечты…