Это просто Вьюи блог

ставили точку,
но я верила, что подарю тебе сына или дочку.

Чтобы остаться друзьями, надо было быть друзьями.

вы не обижайтесь.
ладно?
я правда не хочу вас - обижать.
мне просто.
если честно.
на всех.
кроме него - плевать

Счастливое время постепенно превращается в грустное воспоминание.

Ну вот мама, теперь ты все знаешь
Ну и что, тебе стало легче?
Я наверное очень плохая,
Раз веду себя так беспечно

Извини, но курить я не брошу
Если честно мне очень стыдно
Ты, наверно хотела дочку,
А не нечто, с характером сына

Мы с тобою так часто ссоримся
Да, я снова курила крек,
Наши ссоры с тобой особые -
В них виновен один человек.

Ты одна меня знаешь с изнанки,
Хоть ни разу не лезла мне в душу,
Все лазейки, секреты, все тайны
Знаешь больше, чем знать тебе нужно.

Извини, что мы часто ругаемся
Я веду себя очень низко,
Хуже нету наверно привычки,
Чем срывать свое зло на близких

Я ужасно слабая, мама,
Ненавидя себя - грублю,
Ведь наверно лишь сильные люди,
Говорят своим близким: "люблю "

У меня не хватает сил.
Оскорбить человека проще,
Чем признаться ему в любви.
Я наверно ужасная дочь

Мы с тобою такие разные,
Даже внешне ничуть не похожи,
Только это совсем не важно,
Для меня нет людей дороже.

Ты прекрасно меня воспитала.
Сколько можно себя корить?
Я люблю тебя очень, мама
Обещаю, я брошу курить.

когда пятилетнему ребенку больно,
он поднимает шум на весь свет.

в десять лет он тихо всхлипывает.

а когда вам исполняется лет пятнадцать,
вы привыкаете зажимать себе рот руками,
чтобы никто не слышал ни звука,
и кричите безмолвно.

вы истекаете кровью,
но этого никто не видит.
вы привыкаете к отравленным плодам,
растущим на дереве
вашей
боли.

Стивен Кинг

я поняла одну вещь: я больше никогда в жизни не хочу влюбляться. не хочу больше накручивать себе всякие ненужные мысли, пропуская их по нескольку раз через себя. не хочу больше ревновать любимого человека к каждому столбу и к предполагаемому прошлому, которое рисуется в моей голове. не хочу больше переживать и плакать из-за пустых смс, на которые не получаю ответа. не хочу больше плакать из-за той боли, которую причиняю сама себе. мне надоело зависеть от какого-то человека. надоело всегда чего-то ждать и надеятьсянадеятьсянадеяться. я так устала от этого глупого чувства. уже не хочется иметь любимую девушку, а уж тем более парня. не надо. в любви нет ничего прекрасного. она только уничтожает нервные клетки.

и вместе спать - не значит переспать,
ты можешь с ним хоть до утра смеяться.
ты можешь с ним и на носочки встать,
чтобы узнать, как это "в миг меняться".
и о любви писать - не значит так любить,
быть может, мои чувства в раз сильнее.
сказать прощаю значит ли простить?
и можно ли считать себя других роднее?
сказать "пока" - не значит уходить:
я так люблю стоять и просто таять.
и на вопрос ответ "забыл" не значит все забыть,
ведь что порой творит со мной моя же память.
что это все? пустые лишь слова.
ведь говорить "меняюсь" - значит кем-то стать.
и от него давно кружится голова,
а вместе спать - не значит переспать

Может и правда, что любовь живёт 3 года
Наша ограничилась половиной срока

вы все хотите честную жену
чтоб знала свое место и любила
чтоб берегла покой и тишину
чтобы была покладистой и милой.

вы все хотите преданности, ласки
быть первыми у девушки своей
а сами надеваете лишь маски
и делайте поступками больней.

вы все хотите ту, чтобы гордиться
перед друзьями, если спросят вдруг
а сами заставляете стыдиться
искать поддержки у своих подруг.

вы все хотите юных, непорочных
не любящих ни разу никогда
а сами проверяете на прочность
бывалых шлюх с соседнего двора

вы все хотите все одновременно
наивную красотку для души
для тела же находите мгновенно
вульгарных телок в роковой глуши.

вы все хотите тех, кто не оставит
кто будет ждать вас целые года
взамен даете боль, что сердце ранит
тайком лаская блудные тела.

меняете достойных на доступных
и совесть вас не мучает ничуть
и эта ваша дикая распутность
не может больше время повернуть.

и та, кто тихо перед сном молилась
чтоб Бог простил вам все ваши грехи
взывала, чтобы сердце вечно билось
и боль всю изливала во стихи.

когда она уйдет-не упрекайте
это совсем не сумрачная месть
она уйдет, простив - вы это знайте
чтобы спасти свою девичью честь..

Мне повезло: я вовсе не из тех,
Кто радости других не переносит,
Кому невыносим чужой успех,
Кто счастья лишь себе у Бога просит.

Мне не нужны ни яхты, ни дома,
Ни золото, ни шубы, ни брильянты.
Что захочу - всего добьюсь сама,
Насколько хватит сил, ума, таланта.

Я не завидую ни яркой красоте
Не в этом счастье - постулат известный,
Ни славе, ни богемной суете.
Довольна я своей судьбой и местом.

моим был.

моим и останешься.

"Несчастная любовь - это как… боль в горле. Вполне совместимая с жизнью, просто неприятно, но и не думать о ней невозможно. Помогает ненадолго чай с лимоном и медом, а еще - время и молчание. Когда говоришь, только больнее становится - даже дыхание перехватывает. Поэтому лучше сесть и записать. С каждой буквой наболевшее становится отболевшим. Правда, сразу этого не почувствовать - эффект наступает чуть позже."

нет, у меня к тебе никаких претензий;
больше не жди придирчивых "почему".
ну, иногда скулю да на стены лезу.
это, пожалуй, знать тебе ни к чему.

знаешь как я по тебе скучаю?
этого просто не передать словами.
мне сложно, потому что я хочу обнимать тебя каждую секунду, целовать, видеть, чувствовать до боли любимый запах.
а все что у меня есть - это твоя страница в контакте, фото на заставке и несколько фото в рамке!
такое чувство что я потихоньку умираю.
каждая клеточка постепенно отмирает