прости за эту честность

когда даешь себя приручить, потом случается и плакать.

Антуан де Сент-Экзюпери

когда спрашивают, "ты любил?" с такой интонацией "ты дебил? "
а ты еще так обреченно "да. "
и с тобой все понятно.
точно любил. полный.

Не трать жизнь на тех, кто не ценит.
На тех, кто не любит и не ждёт.
На тех, кто без сомнений тебе изменит.
На тех, кто войдёт в "крутой поворот".
Я вспомню всё, что было
Летят минуты, года. Вырастают крылья.
Кем стала девочка с таким лицом милым?
Нет, не говори кому-то, что знаешь меня.
Я б рассказал тебе за свою жизнь,
Но ты, сука, кричишь, что видела больше,
Мне точно не о чем с тобой говорить,
Иди позвони ему, вижу, ты хочешь
Там клубы веселье, там "типо" подруги,
Какие-то друзья, лёгкие услуги.
Я вижу, как летят минуты, но я не хочу
проводить их вмесе с тобой.
Твои глаза, они стали другие.
Как комнату постепенно наполняет дым,
молчит мой мобильный, твой на разрыве.
ты точно не поймёшь о чём я говорил.

вечер был необычно мягок для января
разговор подходил к той самой заветной "g "
люди правды о сокровенном не говорят
до последнего погребая свой страх во лжи

мы устанем вилять и выйдем на полосу
от которой лишь вверх - иначе не полетишь
ну, а коль испугался - за ложь только божий суд
но щекочет терпенье твой взгляд и ночная тишь

и, когда стану вся податливей горных трав
меня выдаст лишь щёк пылающая парча
но я всё же скажу, конечно, опять соврав
что слова в моём сердце давно о тебе молчат

сделав вид, что поверил (тут выдаст тебя рука,
когда дёрганым жестом потянешься закурить)
свысока так ответишь: "а я уж лет пару, как
позабыл о тебе.(в глаза только не смотри) "

ах, как славно, как чудно. и каждый на высоте -
отоврался, отбился и спрятался в свой футляр
не один - рядом тот, кому нужен, навис
а тех, в ком нуждается, каждый заново потерял

мам, если он позвонит,
скажи что я занята и не подойду к телефону,
скажи что говорить с ним я просто напросто не желаю,
скажи что у нас с ним не одна на двоих дорога
скажи что не надо мне его «прости, это в последний раз обещаю».

я так устала от его дурацких выходок,
то заваливается с утра ко мне домой весь прокуренный,
то на рубашке нахожу следы от помады,
мам так устала терпеть его выходки правда,
что он либо мой либо вообще его мне не надо.

мам, любовь иссякла и я не желаю продолжения,
мам, если позвонит, скажи что меня нет дома,
я так устала искать себе на задницу приключения,
меня калечит черт возьми каждое его слово.

пусть забудет имя мое и все что со мной связанно,
да хоть разобьет себе голову стеклами/вазами.
я не верю ни единому его слову/обещанию.
пусть он наконец поймет что прощание-это прощание

Я так давно бегу, что не помню уже от чего.

Фредерик Бегбедер