прости за эту честность

он говорит мне: "это была
зима.
помнишь, как ты приехала
первый раз? "
помню, как ты по мне не
сходил с ума,
как и тогда скупился на мелочь
фраз.
он говорит мне: "знаешь, я был
с другой.
нет, не с любимой, близкой и
дорогой,
так, поцелуи влет, мимолетный
флирт"..
странно, что ничего внутри не
болит.
жалко, что часть его остается с
ней,
с тем замороженным небом по
январю..
где-то вдали меня, где-то меня
извне,
кто она? кто? скажи мне, пока
курю..
глухо, надсадно кашляет.
обниму,
тихо шепча ему: "слышишь ты,
не болей"..
с тех самых пор, когда я
пришла к нему,
даже весну соткали из
февралей.
мальчик живет по принципу
" дайте две",
мальчику надо чувствовать,
что - силён..
кто-нибудь каблуком выбивает
дверь,
я - остаюсь,
поверив, что он влюблён

так и живём -
прикрываясь диагнозами
и нервами,
судим по почерку,
выправке и породе.
помни, что лучшие вечно
уходят первыми,
а самые лучшие не уходят

почему ты молчала почти 6
лет,
говорила "здравствуй", а не
привет?
ты такая красивая, что сил нет..
неприлично даже.
только мёртвые знают про
наш секрет,
и давай, пока мама несёт обед,
мы вот тут приляжем.
ты расскажешь, что ночью
была гроза,
что любимые камни -
бриллианты и бирюза,
что тебе 23, ты не держишь
зла
на меня-ублюдка.
что ещё через день тебя ждёт
вокзал,
что когда кто-то смотрит тебе
в глаза,
так и хочется отвернуться.
у меня семья и охрипший кот,
дочка ходит в балет, жена
смотрит в рот,
по ночам что-то детское бьёт в
живот
и дышать сложнее.
я не видел тебя 40 дней и год..
ты спокойно зашла через
чёрный ход,
чтобы сделать меня живее.

я хочу себе ч/б фото на аватар
в соц сеть,
на неделю в Париж в апреле,
научиться совсем на него не
смотреть
и ему не верить.
я люблю в одиночестве
бродить по мостам,
город этот родной и запахи
новой книги.
а еще я верю, что время
расставит все по местам
и сотрет обиды.
я считаю дни до тепла и учусь
монтажу.
а в метро мне нравится
каждый красивый мальчик.
у всех есть история "помню, но
не расскажу".
иногда мы ее извлекаем с
полки, читаем
и плачем.
и не то, чтобы нам скучалось
или ждалось.
просто скоро весна, просто
скоро станет теплее.
у всех есть история "были
вместе, а стали врозь".
история, которая сделала нас
взрослее

или ты, может быть, не
понимаешь, что это такое
- нужен? это когда нельзя
обойтись без. это когда
все время думаешь о. это
когда всю жизнь
стремишься к

как жаль, что ты не понял,
ты не заметил,
что город мой без тебя
вмиг застынет.
и знаешь, если в моей
голове и есть ветер,
то у него,
скорее всего,
твое
имя.

— что вы думаете, когда вам говорят "Я вас люблю" ?
- слишком много слов

— ну, знаешь, как это бывает? тяжёлое детство, плохая компания, алкоголь, наркотики, аборт у моей девушки.
— а потом?
— а потом мне исполнилось 10 лет

Страшні слова, коли вони мовчать,
коли вони зненацька причаїлись,
коли не знаєш, з чого їх почать,
бо всі слова були уже чиїмись.

Хтось ними плакав, мучивсь, болів,
із них почав і ними ж і завершив.
Людей мільярди і мільярди слів,
а ти їх маєш вимовити вперше!

Все повторялось: і краса, й потворність.
Усе було: асфальти й спориші.
Поезія - це завжди неповторність,
якийсь безсмертний дотик до душі.

Сердца способны разбиваться. Да, сердца способны разбиваться. Иногда мне кажется, что было бы лучше, если бы мы умирали, когда они разбиваются, но мы не умираем.

Стивен Кинг

Пожалуйста, напишите мне, если у вас выдастся свободная минутка. Мне очень одиноко здесь, и я вас очень люблю.

Джером Сэлинджер

ты его любишь, да?
каждую ночь, страдаешь без его ласковых рук, я права?
тогда почему ты сидишь на одном месте, зайка? зачем ты опустила руки нежные? схуяли перестала верить?
ведь шансов нет, ты говоришь.
ну да, какой тут нахуй шанс, когда сидишь ты тут, на месте
и шаг вперед давай, никак?
если любишь- изменись, ведь это ничего не стоит

Он не станет мне ни врагом, ни братом. Так зачем писать для него трактаты, заклиная рифмой и кроя матом, препарировать мозг на бис? Говоришь – отстань, уходи, не надо, а сама горишь и ложишься рядом; он пропитан приторным жгучим ядом – ни одна не смогла спастись.

Если пульс колотит у самых пяток, значит, встреча вряд ли прокатит гладко. Я больная взбалмошная фанатка, вроде преданного пажа. Эта сила рук, эта злая хватка…поцелует дерзко, обманет сладко – мол, давай с тобой поиграем в прятки да на острие у ножа.

Этот взгляд и запах, что башню сносит - я подсела так, что уже не бросить. Если снова наши сойдутся оси, мне не выдохнуть «отпусти». Я – щенок, лишённый последней кости. Во мне столько страсти и столько злости, что не дай те боже заехать в гости или улицу перейти.

Это боль в пропорции с глупым счастьем – хочешь то обнять, то порвать на части. Только он к стихам моим безучастен, у него же иммунитет. Улыбнётся нежно, обнимет властно – и плевать, что в сердце ножом бесстрастно. Я приеду скоро, отвечу «здравствуй»…

Дай мне, господи, сдать билет.