я верю, нас отпустит

допоздна, как обычно. волосы пахнут маем.
я не крашусь почти и видно усталость глаз.
книга, чай и опять проходит за часом час.
я ложусь как мертвец, а утром - опять живая.

я сжигала мосты и пункт телефонных станций
забывала, да чтоб, не трогали, не сближали.
если вспомнить про все - мы столько с тобой лажали,
что нельзя ни простить, ни вычеркнуть. ни остаться.

я прощала опять.и птицы летели с юга,
а до лета пять дней, и боль проходила будто.
я звонила тебе спокойная, словно Будда.
ты не слышал звонка и сам выходил из круга

бесконечных проблем в моем шизанутом мире,
был причиной стихов и вечного кофе-пьянства,
элементом игры, теорией постоянства,
моим лучшим врачом и болью в моей квартире.

мой характер теперь сильней твоего плеча.
моя поступь тверда, я враг своего бессилья.
ты вдохнул в меня жизнь и сам отрастил мне крылья,
и дорога моя из желтого кирпича.

не обнимай — загонишь мне ножи
лишь глубже в тело; дверь захлопни — дует.
благодарю за то, что всё же жил,
терпя мою любовь
(no one can do it)

в моей душе и бог сидит, и бес:
я обращаюсь вежливо, на «вы» к ним.
мы не смогли бы вместе — значит, без
друг друга лучше.
стало быть,
привыкнем.

я люблю тебя. только это совсем не здорово.
чувство- логово провокаций на самоненависть.
все с тобою у нас по разные светостороны

обошлась бы и без лжесоприкосновений нервами,
обошлась бы,
оборвалась бы
да не свершилась бы,
не цвели бы стихи, не игрались бы песни с адресом.
я прочла о болоте мыслей, где чувства - илисты,
и решила о том, что это - "любовь", не париться.

просто не исчезай. оставайся мечтой оранжевой,
как из детства, которое, в общем-то, мною пройдено.
я все вижу "НЕВА" в каждом твоем "неважно", и
принимаю свое вранье за вторую родину.

на моем январе не проставлено сроков годности,
но я знаю, что он закончится лишь вокзалами.
сопли, радиохед - далеко не предмет для гордости.
вот была на своем бы месте, - и я сказала бы.

я поверю в эффект плацЕбо и скоро вылечусь,
как в легендах, мечты плакучими станут ивами.
я покончу с этим дурацким притворным квиддичем.
я когда-то,
ты знаешь,
тоже
проснусь
счастливою.

Если бы любовь не унижалась,
То и сердце б не было грешно.
У меня к себе проснулась жалость,
Как бы это ни было смешно.

Сразу было ясного яснее.
Чтобы все понять, хватило б дня.
Ты не любишь, ты вдвойне сильнее!
Но, зачем-то, мучаешь меня.

!!!

Нет-нет-нет, он скрывает больше, чем говорит,
У него всё нутро кипит и в груди саднит,
Он тебе и вербена сразу, и криптонит,
Девочка-гранит.

Он тебе и свирепый хищник, и верный Хатико, два в одном,
И всегда виноват, когда с кем-то приходит в дом.
Ты мечтаешь скорей с ним встретиться и наплакаться о былом
И забыть о том.

У него же глаза такие, что раз увидеть - и умереть,
И смотреть на него, не мигая, дышать не сметь.
Так, наверное, может выглядеть только смерть,
Да и то на треть.

Нет-нет-нет, рядом с ним все шансы равны нулю.
Он - единстенный порт погибшему кораблю.
Видно, боги уже затянули свою петлю:
Я его люблю.

Напиши про меня историю, напиши….
Расскажи, как меня вытаптывал из души,
Расскажи, как стальное сердце, разбилось в прах,
Расскажи мне, как убегал проклиная страх.
Напиши мне, как мысли эти врастали в жизнь,
Как в дороге просились в голову миражи,
Расскажи, как решил всё к чёрту послать и жить,
Как внушал себе, что порвётся в итоге нить.
Расскажи мне про день, когда ты не смог дышать,
Расскажи, как рвалась на части твоя душа
И когда ты решил, что слишком я хороша,
Чтобы жить, не боясь совсем моего ножа.
Расскажи мне, как было сложно в потоке дней,
Расскажи, как бежал всё ближе и всё быстрей,
Расскажи, как вернулся снова в мой тёплый дом,
Грустный, пьяный, уже забывший, о всём, былом.
Напиши про меня историю. Всем подряд
Расскажи. И уже вернись наконец назад.

"он писал мне «я умру без тебя», но мы с ним
остались живы. "

и попробуй определи
кто живет, а кто только делает вид
то ли ты лицемеришь в своей любви
очередной
вечной
то ли я в том, как все ломит, как все болит
а на деле
кровь давно перестала течь
пульсировать, греть

вот бы мне уметь
восстановить
забытый давно баланс
чтобы мы жили оба
а не кто-то один из нас

дело даже не в том, что ты не смогла
пережить его смех и остаться целой -
тебе свыше нашёптаны по слогам
эти рифмы и эти темы.
выворачивай всю свою оголтелость,
и не важно как, и не важно с кем.
ты же знаешь, что нужно делать -
избавляйся от этих тем.

заниматься любимым делом, и не строить в себе баррикады,
жить лишь так, как всегда хотела, а не так, как кому-то надо.
и любить, словно время вышло, словно завтра последний поезд,
и читать себе еле слышно, каждый текст свой, как-будто повесть,
просто повесть, ничье ранение, и ничей же глубокий кратер.
будто можно найти сравнение, этой боли, связать характер,
с парой-тройкой простых симптомов, излечиться, расправить плечи.
усмехнуться, что первый комом, и поверить, что время лечит.
заниматься любимым делом, постараться писать поменьше…
и обманывать душу телом, затирая в себе прошедшим
и растаявшим первым снегом, все, с чем некогда ты прощался.
но не звать все это побегом
не получится.
не пытайся.

детка, скажи, в чём дело? ну что такое?
снова скулишь по осени?
я терплю.
да, не успели многого и не скрою,
я вот тебя ничуточки не люблю.

да, привыкаю, что теперь? все логично.
похоть на похоть множить, глядишь окей.
что у тебя в зачётке? опять отлично?
вот молодчина, учишься…
не робей

я не обижу. толку малину портить?
только повадки блядские… это да.
ну не скули, не пью, не похож на чёрта,
денег даю… не надобно? очень зря.

глупая, не корыстная, вся другая.
душу свою на блюде, себя в горсти…
думаешь, обогрею? чужим пристало…
а со своих попробуй чего стрясти.

это не ты не в моде, а город ранен.
люди стоят под пулями много лет.
я бы хотел как лучше, но я не знаю,
как воскрешают чувства,
которых нет.