Это просто Вьюи блог

бля
захожу в закладки думаю щас подивлюсь и отвичу
и тут блять
А Я Ж ЙОГО ВЧОРА УДАЛИЛА ШОБ ЮЛИ ОЧИ НЕ МУСОЛИВ
от блин.

да кто ты такой, чтобы тушью да по щекам;
чтобы близкие - указательным у виска;
чтобы течь по тебе проломленной тонкой крышей.

почему ты меня упорно не хочешь слышать?

да кто ты такой, чтоб марать на тебя листы;
чтобы рифмами откреститься от пустоты;
я писала тебе. без ведома адресата.

почему ты остался точкою невозврата?

да кто ты такой, чтоб ломать о тебя хребет;
чтоб встречаться с другими, думая о тебе;
чтобы вшить тебя в кожу и прирасти случайно.

почему ты не отвернул меня изначально?

да кто ты такой, чтобы резать, но без ножа;

чтоб горячими пальцами сердце моё держать;
чтобы имя твоё в душе отражалось болью.
почему тебя прокляли стать для меня любовью?

я - твоя "не любовь", ты - мое "не дано "
Интересно, зачем мы знакомы?
Может крикнуть пора, что уже все равно
Не идти против жизни законов?

Нам ведь вместе не быть, нам ведь "не суждено "
Только сердце с тобой породнилось.
я - твоя "не любовь", ты - мое "не дано "
Умоляю, скажи, что ошиблась.

А ты больше никогда не позвонишь,
Гордость?! нет, другие обстоятельства.
В памяти моей навечно ты,
Я прощаю все твои предательства.

Расскажи, расскажи мне любимый.
Каково это - жить без сердца?
Я совсем не хочу эту зиму.
Мне впервые в ней не с кем согреться.

больно сидеть и осознавать,
что у нас с тобой практически ничего и не осталось.

было бы проще убить меня и не мучать,
один раз парой фраз выстрелить и уйти.
но ты же не можешь, ты всегда рассчитываешь на случай,
на дьявольский маленький вечный случай,
и даже не пробуешь, не пытаешься меня спасти.

Да, мама, я ещё курю, прости, не бросила.
Бывает плачу от обид, но это мелочи,
Порою душат изнутри остатки осени
И ты во мне не узнаёшь примерной девочки.
Да, я гуляю по ночам и пью шампанское,
Друзья торопятся домой, а мне не хочется -
И утром снова на метро… всё та же станция,
И день такой же, как вчера… и одиночество.
Всё так же я пишу стихи, все так же - грустные
Ты знаешь, мама, я больна своими мыслями,
Ты знаешь, я сошла с ума своими чувствами,
А у любви моей глаза… такие чистые.
Да, мама, я ещё курю, прости, не бросила.
Мечты мои, как серый дым - по ветру пущены,
Ты знаешь, мама, я всё та же, я хорошая,
Вот только крылья за спиной теперь опущены.

почему он сейчас с другой,
и не мучает его совесть.
он забрал всю меня с собой,
мне оставив одну лишь горесть.

проламывая кровать с ней,
не забудь проломить ей череп,
это вроде как от меня привет,
только раз в 5 мощнее.

не будет звонков навязчивых, обещаю.
ты просто знай, что я тебя вспоминаю.

тебе интересно как я любила?
стонала от боли, ругалась на кошку,
кирпичную стену ладонями била,
ревела ночами, курила в окошко.

звонила подругам, хлопала дверью,
сходила с ума каждый день понемножку.
болтала с собой, не вставала с постели,
ломала все пальцы, курила в окошко.

надеялась. злилась. от дури мечтала.
болела. кричала. хотела. молила.
и целую вечность безумно скучала.
я просто любила. просто любила.

Я смотрел в эти лица и не мог им простить,
что у них нет тебя, а они могут жить.

если встретимся - пройди мимо. я тебя не люблю за то, что любила.

не особенная ты, обычная.
почему же он любит тебя?
и походка твоя - привычная
и обычные вроде глаза

твои волосы хоть и красивые
но обычные, как и у всех
твои мысли такие дождливые
ну скажи мне, откуда успех?

твои губы и нос не лучшие,
да и ноги не идеал,
и вообще я считаю, ты скучная,
да и знаний не океан.

ты не любишь плести из бисера,
не умеешь готовить и шить,
ты не знаешь, как делать вышивку,
ты не сможешь его рассмешить.

ты не любишь читать романы
типа книги "война и мир "
ты скорей предпочтешь журналы
типа cosmo и "номер один".

ты какая-то не артистичная,
и рисуешь не лучше меня.

не особенная ты, обычная.
почему же он любит тебя?