Моя філософія життя проста: мені потрібно когось кохати, чогось чекати і щось робити.

Я люблю тебя…
Люблю…
Даже больше, чем кофе и сигареты.
Даже больше, чем запах ванили.
Больше чем книги Коэльо.
Больше чем бессоницу.
И мятный чай.
И даже музыку.
Кто ты, чёрт возьми?!

Пачка сигарет на столе.
Кружка вчерашнего кофе
Доза.
Чёрный хлеб.
И всё, так всегда. Так ведь привычно.

Ты сказал что я всегда буду одна.
Буду одинокой кошкой, которая всегда гуляет, где взгдумается.
И ты считаешь себя правым?
Нет, дорогой.
Ты не прав.
У меня есть наркотики, которых я не принимаю уже пару месяцев.
У меня есть чувство вины, котрое никогда меня не покинет.
У меня есть вчерашний кофе.
Я не одна.
Я не одинока.
На худой конец, у меня есть любовь к тебе.

Да, сука, я люблю тебя.

я пробовала тебя на ощупь
ощущения странные очень
будто бы южный ветер
кутает в теплый плед
на тысячи лет
хочет от боли и страха тебя сберечь
а сам превращается
в смерч

я пробовала тебя на вкус
было сладко
солёно
потом ядовито и скользко
как змеиный укус
но подлая нежность опять окрыляла
и застилала глаза
господи
где тормоза?!

я пробовала тебя внутривенно
чёрт возьми
необыкновенно!
сначала бодрил как утренний крепкий кофе
[я знала что плохо кончится
приведет к катастрофе
я знала!
я знала!
но это сильнее страха]
потом был кайф
[под кайфом снилась железная плаха]
потом были ломки
море из слез
и опять внутривенное

я пыталась против оси
раскрутить вселенную!
я пыталась бежать от себя
пряталась в норах
лисьих!

но слишком поздно
это наркотик

ЗА-ВИ-СИ-МОСТЬ

дождит Париж. фальшивый март картечью осыпает зонт;
Жак Брель, свернувший на Монмартр, скрывается за горизонт.
а дождь ложится на карниз, найдя приют на мостовой.
и капли, падающие вниз головой.
и струи строем, ровный марш – а Брель, шагающий не в ногу,
идёт продрогшею дорогой по запредельной грани луж;
как марш-бросок до Бон Марше, чтобы невнятно прохрипеть
salut, mon cher. и виновато спрятать взгляд,
и незаметно покраснеть; искать ответ у сигарет.
забарабанит кровь в висок, и поцелуй наискосок…
и у последнего окна погаснет свет.
и будет мало сигарет, всё нет ответа.
вся жизнь по кадрам промелькнёт;
и не отпустит.
и над Парижем дождь пройдёт;
и станет пусто

слушаю осень. дышу с трудом. и топлюсь в вине.
если ты будешь жива к утру, то подойди ко мне.
чувствую холкой снег,
топлюсь в неве.
ты ведь со мной?
для меня?
во мне?
нет.
ты
вне
эфира.
холодность стен и
неврастения
тебе взамен.
сквозь пелену невы.
ты не со мной,
не во мне. увы.
вместе с тобой не я.
а в «вы» – соль океанов,
тоска морей –
в точности всё, заключённое в
«с ней».

когда мне было 5 лет, мама всегда твердила мне, что самое важное в жизни – быть счастливым.
Когда я пошел в школу, меня спросили, кем я хочу стать, когда выросту.
Я написал «счастливым».
Мне сказали – «ты не понял задание», я им сказал – «вы не поняли жизнь».

Когда-то, давным-давно, женщина собирала хворост и нашла ядовитую змею, замерзшую в снегу. Она взяла змею домой и выходила ее. И вот однажды змея укусила ее в щеку. Умирая, женщина спросила змею: «Зачем ты это сделала?». И змея ответила: «Послушай, сука. Ты же знала, что я змея».

Меня заметили убитой в Лондоне,
разбитой вдребезги,
с набитой мордою,
когда-то я курила прелести,
глотала странности,
кололась свежестью,
меня снимали на порнокамеры,
терзали плётками,
рождали ненависть,
махито, ром мешали с пряностью,
текила, виски… всё для крепости.
была я наркоманкой, пьяницей,
любовницей,
шикарной женщиной,
и были, кажется, приходы радости,
закаты юности,
восходы зрелости,
но одиночество пластинкой сраною
крутилось,
дрыгалось,
я вены резала,
мои мечты покрылись плесенью,
размылись ливнем
и повесились…
но я ждала,
я очень верила,

а осень плакала,
когда мы встретились.

У меня по пятницам высокие каблуки, платье и текила-санрайз. Возвращаясь в пустую квартиру, я обещаю себе: «Ну, уж это – последний раз». Утром в субботу валяюсь в ванне, опохмеляюсь, пью кефир или цитрамон. У меня, как у каждой девочки, есть причина: в разговорах именуется «он», в личных бложиках (открытых для всех) – сокращается до И. или Ю. Он единственный, кому я готова ежечасно твердить «люблю». Не на деле, конечно – достаточно смс во вторник: «Встретимся как всегда». И если он не ответил до пятницы, то у меня жажда, и текила на вкус – вода.
У него по пятницам совещание, короткий день, облегчённый дресс-код. В перспективе ожидается повышение: шеф клянется - уже вот-вот. Ему бы домой – включить телевизор без звука и немного побыть в тишине. Но он возвращается в пустую квартиру, переключает каналы и думает обо мне. Не может отвлечься ни на ор рекламы, ни на новости, ни на футбол. Твердит себе, что я истеричка, что это не про меня сказано – «прекрасный пол». Была бы с ним рядом тихая девочка, домашняя, не ураган… Но пятница ещё не закончилась, тишина угнетает, и он отвечает: «Да».
Для меня его смс в телефоне – сбой системы, галлюцинация и благая весть. У меня его никогда не будет, а я у него, кажется, уже есть

я хочу лежать и курить
смотреть в желтое небо потолка
я хочу лежать и курить
хочу сегодня, буду хотеть завтра, хотел вчера
я хочу лежать и курить
до потери сознания
я хочу лежать и курить
чтоб забыть твои обещания

не назову имени этой девченки но ее слюни слаще сгущенки мерлин монро по сравнению с ней просто курит в сторонке и я бегу навстречу ей босиком по щебенки

мои руки целовал тайлер
у меня был короб шмали
я трахался со солей болью
а он еще сыпал солью
он садист мне кажется порой
но это похуй
а вот когда мы ссоримся с тобой
это действительно плохо

знак ровно
звездочка -
поцелуй(=*)
только от него
не тепло
а холодно
блядь
холодно
прости
от твоих поцелуев
в формате
txt.

перед тем как сказать
*навсегда уйду*
вена - шприц
посмотри в камеры зуммер
на звезду
и пойми
что маленький принц
еще не умер

мы будем сидеть и курить
ждать второго прихода. мессии
мы будем задыхаться от любви
как Ян Кертис от эпелепсии.