дождит Париж. фальшивый март картечью осыпает зонт;
Жак Брель, свернувший на Монмартр, скрывается за горизонт.
а дождь ложится на карниз, найдя приют на мостовой.
и капли, падающие вниз головой.
и струи строем, ровный марш – а Брель, шагающий не в ногу,
идёт продрогшею дорогой по запредельной грани луж;
как марш-бросок до Бон Марше, чтобы невнятно прохрипеть
salut, mon cher. и виновато спрятать взгляд,
и незаметно покраснеть; искать ответ у сигарет.
забарабанит кровь в висок, и поцелуй наискосок…
и у последнего окна погаснет свет.
и будет мало сигарет, всё нет ответа.
вся жизнь по кадрам промелькнёт;
и не отпустит.
и над Парижем дождь пройдёт;
и станет пусто