Море и вереск

На улице моросит осенний дождь. Стоит тоска. Да, именно тоска стоит там, во внешнем мире и своими тоскливыми глазами заглядывает нам в окна.

Золотистые краски осени остаются в сентябре, в то время, когда мы вступаем уже на вторую стадию - сырость, лужи и бесконечный холод.

Перелетные птицы давно уже улетели в длинное путешествие в теплые края, зверьки затарились едой, дети насладились золотыми днями осени. Время тягучей дремоты, скозь которую можно уловить глухой голос учителя, такого же злого и невыспавшегося.

Я иду по бардюрам, обхожу эти лужи. С неба, кружась, падает большой ярко-желтый лист. Я подбираю его и улыбаюсь. Последний золотой лист осени

гулять одной по ночному городу под Three Days Grace – Time Of Dying -

охуенно

— Ты веришь в русалок?

— А ты?

— Я да.

— И с чего ты взяла, что они существуют?

— Мне сказала моя ракушка, поющая голосом морей о русалках, живущих под океаном.

— Что за бред? ты сумасшедшая?

— Вовсем нет, я просто верю в сказки, которые на самом деле правдивые истории, а тот мир, который тебя окружает - всего лишь иллюзия. Сказки реальны.

Минута за минутой уходят в никуда. А никто даже не замечает этого. И мне некому это рассказать. Это, и еще то, что моя ручка пишет звездным светом, а вчера мне писала моя любимая поэтесса. Хотя поделиться-то я могу, но, боюсь, меня не так поймут и покрутят пальцем у виска, мол, "перепила девочка лавандового чая".

Не стану озадачивать людей, лучше просто промолчу.

Никто так и не узнает, что лунный стержень моего карандаша подходит к концу..

в общем, решила возродить свой блог

хоть и не писала в нем особо: З

обещаю это исправить)

что ж, вот и осень. рассыпается золотыми листьями, тонет в лужицах и проходит мимо серыми лицами людей.

А я все наивно пытаюсь сохранить крупицу лета в ладошках, но тепло каплей за каплей, день за днем уходит в прошлое. осенняя хандра сковывает и меня, и все, что остается у меня - лишь воспоминания о моем прекрасном, сказочном лете…

Знаете, иногда смотрю на какую-нибудь атмосферную картинку и сразу верю в лето. Но потом понимаю, что на самом деле, мое лето катится к чертям, как всегда всем мои каникулы. То, что я планирую весной ничего не удается реализовать, кроме каких-нибудь двух пунктиков.

У меня вообще такое чувство, что я не должна быть здесь. В этом городе, с этими людьми. Как будто бы это не мое место. Но тем не менее, я все еще здесь и все еще чувствую себя чужой. День за днем. Эти дни сливаются в однообразную серую массу. Прошло уже 18 дней лета, а оно у меня все еще не началось. И кажется, вообще не начнется…

Ох… Как же мне осточертело видеть как некоторые люди читают только потому что это "модно", это "круто". Ладно - просто читают, но хвастаться? Чем? Тем, что ты такая опупеть какая умная и читаешь "Войну и мир", хотя в твоем взгляде не прослеживается даже намека на работающую мысль? Как можно говорить, что ты читаешь, а потом допускать ошибки в элементарных словах? Если ты читаешь, то грамотным точно будешь (слова будут сами запоминаться).

Хочешь читать - читай. Молча. Тихо. Спокойно. Без выкриков типа "я такая умная, смотрите, я читаю! Фу, те, кто не читают - тупыое быдло". Хотя ты сама месяц назад была этим "тупым быдлом", куря в подъезде в обнимку с ягой. Взять хотя бы "Войну и мир" - как тп-быдло (и такие бывают) смогла бы за месяц прочитать такое нелегкое произведение? Разумеется, она врет! Но как, КАК можно считать ее слова правдой? Я определенно чего-то не понимаю.

Мне очень обидно за книги. За такое отношение к ним.

Некоторым лишь бы выпендриться, лишь бы показать свою крутизну. "Я слушаю рок", "Я читаю книги", "Я смотрю Сверхов". Во что они превращают музыку, книги и сериалы? Все это дорого мне… Да и, уверена, не только мне.

Тп, быдло, пд и прочие! Одумайтесь пожалуйста и прекратите осквернять то, что дорого нам.

P.S. Не уверена, что на этом сайте есть подобные, но… Я ПРОСТО ОСТАВЛЮ ЭТО ЗДЕСЬ (хихи). И да, если дочитали этот пост до конца, то спасибо: з

А вот еще одно из любимых:

Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла всё это -
города, человеков, но для начала зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода -
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.

(тоже И. Бродский)