secrets

когда под моей рукой

тепло твоей мягкой ладони -

знаешь,

появляется повод

жить и дышать.

но, я ненавижу каждого,

кто хочет тебя у меня отнять.

отношения между нами

вряд ли кто-то называл раем, мы опустились,

предварительно замотав наши сердца в бинты.

а я как обычно думаю, что воздух,

который я так жадно глотаю,

где-нибудь по дороге домой медленно выдыхаешь ты.

да кому ты нужна, глотающая снотворное, чтобы спать?

теряющая по-пьяне всю свою эфимерность, разумность, стать?

промокшая, потрёпанная дождём, как неряшливая болонка.

затасканная, словно старая кукла в руках ребёнка.

истеричка, втирающая слёзы руками в щёки,

не считающая, сколько же никотина осело в лёгких,

заливающая в себя всё больше и больше этила,

чтобы боль прошла, что бы "скорее отпустило".

нет ничьей вины, ты тоже не виновата.

стала куклой тряпичной, вместо сердца - вата.

это просто всевышнему порою бывает скучно,

если жизнь у нас равномерна, благополучна.

он, придя в богадельню, подбирает себе кусок:

"мне, пожалуйста, отбивную из этого человека. и сок."

передайте ему, что на чистых листах

каждый раз я рисую наш подвиг в стихах,

что все так же боюсь турникетов в метро

и скандалю, когда со мной что-то не то.

что пустые квартиры пугают теплом,

и что мы каждый раз говорим не о том.

и что каждое слово-

полнейший провал,

что я помню, как он у меня ночевал,

что чужие запястья похожи на лед.

что мне снится, как падает наш самолет

и что я улыбаюсь от этого сна.

и что я больше года уже не одна.

передайте, что память не выжечь огнем.

и что это последние строчки

о нем.

твои корабли уходят в дальнее плаванье,

безболезненно. не так как ты уходил.

я люблю тебя.

но это не главное.

главное, что любить тебя

нет уже

никаких

сил.

твой взгляд сбивал с толку все мои ориентиры

и я обнимал тебя при встрече. по инерции.

я помню, тебе нравился запах моей квартиры,

он напоминал тебе какие то специи.

и даже после стирки

каждая нитка

моего свитера,

пропитана запахом твоих духов.

однажды

мы покорим все крыши

промозглого Питера.

и они навсегда запомнят

нашу любовь.

он приедет, до боли родной и немного уставший,

дверь откроет и молча шагнёт на любимый порог,

и обнимет и скажет: «вернулся к тебе, опоздавший.

ты прости - я и раньше хотел, так случилось - не мог.

так мечтал я к тебе поскорей всё забыть и приехать,

только вот не пускали работа, заботы, дела.

я скучал по улыбке твоей и по звонкому смеху,

и я знал как давно. и как долго меня ты ждала».

он обнимет тебя и замрёт, наслаждаясь покоем.

тусклый свет заискрится в прозрачных немых зеркалах.

твои пальцы к губам - поцелуями нежно покроет,

и поймёшь - он с тобой, тот, которого долго ждала.

не нужно меня приручать.

я сама бросаюсь на плечи.

недостаток тепла, глаз.

мне нужны ежедневные встречи.

одеваюсь тепло-мёрзну,

не спасает любимый свитер.

я хочу теплоту щёк,

пусть он будет даже небритым.

дорогой, тебя подменили?

ты другой со мной, кардинально.

— "мне бежать пора. позвонили."

улыбнусь в ответ- "все нормально".

а я встречи ждала неделю,

дни считая, часы, минуты.

я на крыльях к тебе летела,

а сейчас ты летишь к кому-то.

я б поверила, что работа.

жаль, что врать себе не умею.

смотришь в сторону отчего-то,

а в глаза взгляну- холодею.

— "встретил женщину?"- "и не хуже".

— "полюбил?" - "и, ты знаешь, очень."

остывает накрытый ужин.

ты убил меня, между прочим.

говоришь мне, что время лечит.

нет. калечит, непоправимо.

если снова тебя я встречу -

отвернись и пройди мимо.

я сегодня ходила по нашим с тобой местам,

и там также кто-то другой читает кому-то стихи,

и там также клянутся "никому я тебя не отдам",

и там также ведутся на это все, дураки.

а ещё я сегодня забыла тебя забыть,

но уже много раз обещала себе, не смогла.

это больно так знаешь ли биться об чей-то карниз,

это больно так знаешь ли помнить твои глаза.

и я чувствую снова привкус соленных губ,

почему-то так хочется - не видеть тебя во сне,

но знаешь, куда бы я не сверну

все дороги ведут почему-то только к тебе.

он прощал мне предельно много,

он прощал мне, пожалуй, все,

но сегодня, в проклятые пол второго,

он оделся. и почему-то ушел.

меня мучили сотни вопросов,

может мы, как другие, стынем?

оказалось, все слишком просто.

я во сне, тихо плача, твердила чужое имя.

а он в тебя врастет, как проклятый бурьян.

настолько, что вырвать без боли уже никак.

ты будешь любить в нем каждый корявый изъян.

когда для него ты просто случайный сквозняк.

а он тебя будет ломать, как песочный дом,

не видя другой забавы с тобой играть.

он твой недописанный, кажется, третий том

о том, что любовь - есть синоним к слову страдать.

а он по мозгам твоим бьет, словно левый бурбон

стирает все нервы, листая тебя как журнал.

он жаждет лишь твой охрипший и сдавленный стон.

он грусти твоей нескончаемой темный подвал.

а ты его будешь ждать, несмотря ни на что,

когда уйдет, забыв закрыть за собой дверь.

испишешь о нем больше сотни промокших листов.

вернется, обманет,

а ты ему верь,

верь.

почему мы скучаем по тем,

кому не нужны совсем?

почему мы любим кого-то,

кто не вспоминает о нас?

может, просто плохая погода.

или слишком много проблем.

не тот год.

не тот день.

не тот час.

усмехайся и бей по больным и уже переломанным позвонкам,

пиши тексты моих стихов кровью моею на белой стене,

ты же знаешь - я вернусь все равно по первым твоим звонкам.

ты - чужой мне, холодный, неизведанный человек,

но любимый до жгучей боли, до хруста костяшек о кирпичи.

и каждый гребаный раз я болею тобой, оставаясь одна в ночи.

ну, давай же, Бог, пробивай мою жизнь на кассе и выдай чек.

я страдаю тобой, ублюдком, семьсот долгих дней неровно,

ты же просто не видишь, либо бьешь мне в спину, в упор.

и во всем тихом и черном одно лишь сердце неугомонно

мне азбукой Морзе выстукивает свой приговор.

но, знаешь, однажды мне точно вдруг станет лечге без тебя,

я буду с довольной усмешкой встречать тебя в тех же местах,

где я, когда-то давно, тонула в твоих глазах,

где ты, когда-то, стрелял в меня, медленно уходя.

есть люди, которые по-прежнему для тебя свет в доме.

есть люди, которых до сих пор ждешь на перроне.

есть люди, которые навсегда у тебя слева,

есть люди, которым можешь рассказать больше, чем стенам.

есть люди, которые для тебя всегда исключение,

есть люди, которые для тебя образ жизни, а не увлечение.

есть люди, чье имя царапаешь ключом на железном,

есть люди, с которыми даже обычный бред-интересно.

есть люди, с которыми разделишь бутерброд,

есть люди, которые для тебя больше чем люди, спустя месяц, день или год.

есть люди, которым нельзя сказать "сколько зим, сколько лет"

(или наоборот).

есть люди, которым хочешь приготовить обед.

есть люди, к которым хочешь на последние деньги купить билет.

просто есть люди, которым мало сказать "привет".