Это просто Вьюи блог

ты распахнешь
ворота в свою квартиру мне -
воротником рубашки у звезд кино.

я выйду и посмотрю изнутри в окно,
где на площадке
сидела, исконвертировав

грусть в сигаретный дым
и бутылки с пойлами,
пальцы
у зажигалочного огня.

и прошептавший "это того не стоило" -
пусть бросит
камень
в любящую
меня.

возвращайся домой.
возвращайся в свой город,
разлитый в оврагах, домах,
по кустам, подворотням,
запущенным паркам.
сейчас.

возвращайся скорей.
он тоскует, он плачет дождями, он ждет
твоих пыльных подошв
на перронах вокзалов.
с любой из сторон.
он устал призывать.
осторожней и легче ступай -
его нервы ни к черту,
он долго тебя ожидал -
город твой.

но когда его цепи сомкнутся звенящим кольцом на лодыжке твоей,
не кричи - ты сама выбираешь дорогу, сама выбираешь друзей.
и в конечном итоге ты выберешь город, который привяжет к себе,
и задушит любовью своей.
так скорей возвращайся домой.
возвращайся в свой город - он полон зовущих теней,
голоса их печальны, волнующе близки, их лица бледны.
они верят безгрешно в свою правоту. и поверишь и ты.
и останешься.
в городе прежних утрат.
ты внезапно поймешь, что утраты сладки,
а прокуренным легким привольно и полно вдыхать
эту едкую пыль.

так спеши на вокзал.
возвращайся домой.
слышишь, ветер поет, предлагая забыть?
и забыться, как в детстве, волнующим сном.

возвращайся туда, где уже ничего не болит.

.. это маленький город огромной надежды,
это маленький город большущей мечты,
и ничто никогда не бывает как прежде,
здесь по улицах лужи, а на окнах - цветы.

это маленький город, но полон он сказки,
здесь везде, каждый час кто-то сводит мосты.
этот город раскрасим мы в яркие краски,
это сделаем мы, только мы - я и ты.

это место улыбок и горьких страданий,
но здесь каждый живет, ведь ничто - не конец,
это город несчастных, он полон мечтаний,
это город любви и разбитых сердец.

это город-загадка и город сюрпризов,
в нем есть все: рифмы, строчки, больные слова,
не привык исполнять он всех наших капризов.
каждый миг, каждый день здесь - большая глава.

и я знаю, пусть он, как и мы, не идеален,
но всегда будет ждать нас, как мама, домой.
этот город, как каждый из нас, так печален,
но лишь здесь обретешь долгожданный покой.

буду сумувать за всім тим.

але я рада всім цим змінам.

уже за полночь: время, когда бутылки пустеют, а души наполняются до краёв.

у меня сегодня много дела:
надо память до конца убить,
надо, чтоб душа окаменела,
надо снова научиться жить.

А может послать все к чертям
И сделать татуировку?
Забить на дела,
И стать, наконец-то, собой…
Выводит художник ловко,
Контуры острой иглой…

И феникс из ниоткуда,
На чистом правом плече,
Возвышенный словно Будда,
Глядит, как Гевара Че…

Рождаясь из жгучей боли -
Из пепла больной души,
Он жадно рвется на волю,
В небо, на крыльях больших…

Символом возрожденья,
Падений и неудач,
Выбит, как наставление:
Не верь! Не бойся! Не плачь!

И если наступит старость,
Он будет мне верно служить,
Мостом… В мир, где мне казалось,
Что счастье в душе не убить…

Пусть пальцами тычут люди,
В дедулю с тату в полруки,
Но я обижаться не буду,
Так делают дураки…

Наступит смерть дряхлого тела,
Не станет мне чем дорожить,
Но фениксом встану из пепла,
Затем, чтобы дальше жить…

так что я уеду - уже ключи,
сидиплеер, деньги, все, сопли вытерли -
и - Стрелой отравленной - москвичи,
вы куда, болезные, уж не в Питер ли?

а мир смеётся.

он пьян и молод.

мир опускает плечи.
ёжатся города.
звездная бесконечность.
праздная суета.

если считать условно,
сутки сложив в года,

ты не приходишь ровно
тысячу никогда.

забудем сотни паршивых дат.
обойдемся сегодня без правды и лжи.
смотри, впереди скалится кровавый закат.

бежим.

привет, эйчар. да, я на воле, официально и давно,
и состоянием доволен. а ты мне шлешь джобоффер, но!
твой душный мир, где тренды, бренды,
осточертел до тошноты.
не понимаю, no comprendo, все эти мерзкие понты,
все эти хипстерские Лейки, их лайки, луки до колен.

я вижу даже без наклейки, что есть тщета, а также тлен.
я лучше утону на рифах среди пираний и акул,
чем снова жить по пояс в брифах,
и слышать «креатив не кул».
я неудачник? ну и ладно. но право, мне родней душа
у трансвестита из Таиланда или бомбейского бомжа,
чем у безумного планктона, что с девяти до темноты
плодит говнища мегатонны (и снова мерзкие понты).
пускай я буду маргиналом и в Каннах не добуду льва;
пускай я успокоюсь малым. зато не лопнет голова
от бесконечного потока продаж концепций и идей,
в конце которого жестоко я расчленю пяток людей.
я буду добрым и пушистым, займусь фэншуем и кино,
я стану тайским массажистом, посудомойкой – все равно,
лишь бы подальше от Содома, где всё таймшит, дрескод и гнусь.
писать я буду только дома.

короче, в офис – не вернусь.

расскажи мне о тех, кто в ночи не спит,
потребляет соцсети и разбавленный спирт -
немудреный набор страдальческого гурманства;
вот мобильный ровно неделю молчит -
а во рту у них нестерпимо горчит,
отравляя словами внутреннее пространство.

тут бы повидаться и просто поговорить -
через онемевшие губы обиду лить,
грязно выругаться, скривиться лицом от боли,
а потом вдруг, выдохнув, - отпустить,
больше в себе ненависть не растить,
и так славно тогда суметь вырваться из неволи

этих мыслей, бьющих внезапно под дых
по три раза в сутки, от всех этих холостых
обсуждений с самим собою
что же все-таки приключилось, кто же все-таки виноват,
что снаружи - сплошное счастье, внутри - беспросветный ад?
я измучен этой борьбою

и хочу услышать от тех, чей сон
не взрываем кошмарами, невесом -
как же это им удается:

спать спокойно, с кем-то сон деля на двоих,
если всем другим - кто их так любил - от них
ничего, ничего в итоге не остается?!

всё больше тех, кто пьёт тебя до дна.
всё меньше тех, с кем хочется напиться.

Фотографии вовсе не врут,
Повзрослели на жизнь глаза,
Кто насквозь, кто смотрел в изумруд,
Кто играл, а кто ждал до конца.

Годами, что смотрят вдаль -
Изменят плотность воды,
То, что казалось «жаль»,
Теперь лишь только половина пути.

Пьяность квартир – привычка,
Метания глаз – пустота,
Любовь и правда в кавычки.
Я медленно считаю до ста…