Это просто Вьюи блог

я так устала, от этих тишин,
от этих пустот.
ты самый дорогой из всех мужчин,
но тоже, видимо, не тот

Всё равно, ты ранишь сильней, чем стекло и железо…

—у меня деньги кончились и батарея села(

—а у меня силы и доверие кончились, извини.

Больно. бл. Эти раны слишком глубокие. Может когда-нибудь зарастут.

Сколько грязи, сколько глупых людей.. И каждый верит в то, что он прав, а другой нет. И каждый считает, что имеет право оскорблять, обижать другого человека. Ооох, как же я от этого устала. И так противно, что эту грязь ты никак не сотрешь. Люди, которых ты уважал, возможно, уже не вернут свой авторитет. Мы уже не просто катимся, мы летим вниз. Ау, люди. Начтите шевелить мозгами уже. Голова нужна не только, что бы в неё есть.

Глубина Моих Дней – На Секунду

Песня прошлой весны.

песня это весны?

Люди глупы и вечно верят всякой чуши.

Среди этой грязи, разочаровываюсь в тех, в кого верила и кого любила. Но внезапно начинаю уважать людей, к которым относилась не так хорошо.

Нехватка тепла, весны, скорей.

Скучаю по лету, возможности не одеваться, как капуста и свободе.

Болею, вечно болею, что же сделать уже, рр=\

Каша в голове. Каша в жизни.

Раз, два, три, Дашино счастье, замри!

Помни, я здесь.

И я тебя жду.

Я не любил её, мне просто было в кайф,
Когда она сопела мирно рядом,
И провожала по утрам влюбленным взглядом…
Я не любил ее, мне было хорошо, Ни одиночества с ней не было, ни скуки.
Мне было по фигу их сколько там ещё, Но мне не нравились на ней чужие руки.
Я не любил её, но помнил всё о ней: Любимые цветы и тон помады,
Всех тараканов в голове и всех друзей. Зачем-то мне всё это было надо.
Я не любил её и никогда не врал, Я тормозил её — малыш, всё несерьёзно.
Рассказывал, когда и с кем я спал,
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.
Я не любил её, меня манила страсть,
Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?»
Да, я боялся сдаться и пропасть,
Когда скользили ниже её губы.
Я не любил её, но слушал её пульс,
Пытался отогреть её ладони.
Когда она теряла верный курс,
Я возвращал её настойчивым: «Родная…»
Я не любил её, мне нравился в ней шарм,
Улыбка и ямочки на пояснице.
В попытках отыскать, где мой журавль,
Я называл её «моя синица».
Я не любил её?

Руки.

Всё ниже

ниже

ниже

опускаются.

Легче.

Как мыльный пузырик лететь.

Тепла, срочно.

Сколько их сидит у тебя в подрёберье, бриллиантов, вынутых из руды,
Сколько лет ты пишешь о них подробные, нескончаемые труды,
Да, о каждом песенку, декларацию, книгу, мраморную скрижаль –
Пока свет очей не пришлет дурацкую смску «Мне очень жаль».
Пока в ночь не выйдешь, зубами клацая, ни одной машины в такой глуши.
Там уже их целая резервация, этих мальчиков без души…

Детка-детка, ты состоишь из лампочек, просто лампочек в сотню ватт.
Ты обычный маленький робот-плакальщик, и никто здесь не виноват.
Символы латинские, буквы русские, глазки светятся лучево,
А о личном счастье в твоей инструкции не написано ничего.

Счастье, детка – это другие тетеньки, волчья хватка, стальная нить.
Сиди тихо, кушай антибиотики и пожалуйста, хватит ныть.
Черт тебя несет к дуракам напыщенным, этот был циничен, тот вечно пьян,
Только ты пропорота каждым прищуром, словно мученик Себастьян.
Поправляйся, детка, иди с любыми мсти, божьи шуточки матеря;
Из твоей отчаянной нелюбимости можно строить концлагеря.

Можно делать бомбы – и будет лужица вместо нескольких городов.
Эти люди просто умрут от ужаса, не останется и следов.
Вот такого ужаса, из Малхолланда, Сайлент Хилла, дурного сна –
Да, я знаю, детка, тебе так холодно, не твоя в этот раз весна.
Ты боишься, что так и сдохнешь, в этот вторник, другой четверг –
Всех своих любимых экранизируя на изнанке прикрытых век.

Так и будет. Девочки купят платьишек, твоих милых сведут с ума.
Уже Пасха, маленький робот-плакальщик. Просто ядерная зима.

Что-то грустно однако. И не понятно почему. Будто хорошее настроение взяли и выключили. Описываю себя одним словом - нелюбимая. А учитывая то, что весна уже совсем скоро - это наверно и печалит.

Такая большая, а такая маленькая.

Поцелуй меня в звёзды.

Вот так живешь, живешь, счастливая, целая такая, ничего не беспокоит кроме мелочей. А потом появляется в тебе мааааааленькая трещинка.. И пошло-поехало. Она становится всё больше, больше, больше.. И ты ломаешься. Пополам ли, откалывается маленькая частичка от тебя.. Не столь важно. Вот я сейчас настолько в трещинках, что, кажется, дунь на меня - и вся в пыль разлечусь.

Вероятно, то, что между нами - это не обычные чувства.

Наверняка, то, что между нами - это не нормальные отношения.

Но знаю точно, что мы связаны.

Миллионами маленьких ниточек..

Из твоей души в мою.

Из моей в твою.

Не надо пытаться их разрывать, перерезать..

Мы связаны.

Мы больше чем всё друг для друга и, одновременно, меньше чем ничего.

То, что не поддается описанию.

То, что нельзя объяснить.

Мы.

"Взаимно"

Именно этого слова не хватает в моей жизни.