Это просто Вьюи блог

Никтофилия - предпочтительная активность в ночные часы и избегание активной деятельность в дневное время суток.

Женщины, как кошки. Любят, когда их гладят, потом любят тех, кто их гладит. Когда гладить перестаешь, они сначала забывают руки, а потом и забывают любить. Вот таким образом происходит все. И не нужно удивляться и задавать вопрос: "А ты что меня уже не любишь?" Вовремя нужно было гладить

в разлуке три четверти горя берёт себе остающийся, уходящий же уносит всего одну четверть.

не сделаешь ты, сделает кто-то другой.
не напишешь ты, напишет кто-то другой.
не будешь рядом ты, будет кто-то другой.
не возьмешь все в свои руки, возьмет кто-то другой.
всегда будет кто-то другой.

Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!

Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!

Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
Где и черт не бывал ни разу!

Все пройду, никого не коря,
Одолею любые тревоги,
Только знать бы, что все не зря,
Что потом не предашь в дороге.

Я могу для тебя отдать
Все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
Горечь злейших на свете судеб.

Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно!

я люблю тебя всякого. колючего, небритого.
я люблю когда ты злишься и ругаешься матом.
я люблю кусать твои губы и царапать спину.
я люблю, когда ты целуешь мою шею и прижимаешь так, будто я последнее, что у тебя осталось.
я люблю смотреть как ты спишь и будить поцелуями.
я люблю смотреть в твои сонные глаза на рассвете.
люблю твой запах и запястья.
люблю, когда ты гладишь мои волосы и держишь за руку.
люблю задыхаться рядом с тобой. люблю скучать.
люблю тебя прощать.
я люблю все твои нежности и грубости.
я люблю тебя за то, что таких как ты больше нет.

тебя, как какую-то бездушную сигарету, вначале выкуривают до бычка, а потом бросают в урну, найдя себе сигарету другой марки. а ты — пепел.

когда достигаем пика любви, нам кажется, мы хотим провести всю свою жизнь именно с этим человеком. но у каждого своя динамика развития: кто-то плывет по жизни медленно, кто-то быстрее, и люди часто не совпадают в своих ожиданиях, поэтому у них случается так много разочарований.

да что ты знаешь о расстоянии?
ты не поймешь никогда, какого это — не иметь возможности взять за руку любимого человека или не иметь возможности его обнять.
когда ты слышишь постоянно только его голос: либо в трубке телефона, либо в голове.
когда тебе хочется быть рядом с ним, а между вами 20 железнодорожных остановок, билет в один конец и долгие часы ожидания.
что ты можешь знать о расстоянии?
ты никогда не сможешь понять, какого это — ощущать его эмоции битами и байтами, когда между вами операторы ваших телефонных связей и или интернет.
когда он, да и ты, проживаете свою жизнь не вместе. не делите эмоций, не делитесь переживаниями.
когда никого нет рядом, кто бы смог понять тебя, а он уже спит в другом часовом поясе.
что ты можешь знать о расстоянии?
вы засыпаете в разных постелях, за вашими окнами — разные города, разные лица.
вы не можете, как нормальные пары встретиться вечером и погулять по вечерней набережной или просто посмотреть кино. вы не можете уснуть, обняв друг друга.
вы встречаетесь очень редко и так не надолго, как только могут вам позволить ваши возможности. вы живете воспоминаниями о том, как вам хорошо, когда вы вместе, и будущим, в котором все рисуете прекрасным.
тебе не понять, когда реальность встает между вами и от невозможности быть вместе просто сводит все тело.
научись сначала ценить то, что у тебя есть рядом.
только тогда поймешь, что такое — расстояние.

в холодной кружке чая,
можно увидеть космос,
когда по тебе не скучают,
или забыли просто,

можно услышать море,
в бегущей воде из-под крана,
когда расстаются двое,
а чувство еще не пропало,
можно увидеть небо,
в осколках разбитой вазы,
когда во все веришь слепо,
каждой фальшивой фразе,
в пустой металлической клетке,
можно услышать чаек,
когда получаешь открытки,
ведь все-таки, кто-то скучает

У меня не на шутку болит живот
С той поры, как сказала ему прощай.
Даже врач причины не разберет.
Он спросил, добавляю ли мяту в чай.

Понимаете, врач, я опять одна.
В одиночку чай непривычно пить.
Я была к нему одному нежна.
Я была. Я ушла. Я порвала нить.

Все равно он приходит ко мне во снах.
Говорит, что всю жизнь меня будет ждать.
Я на струнах души его, словно Бах,
Как никто, умудрилась любовь сыграть.

Мне от голоса этого - лишь неметь.
Без него моим бабочкам нет житья.
Его именем назван мой медведь.
У него моим именем - только я.

Понимаете, врач, когда так болит,
Это дохнут бабочки в животе.
Им не выжить под слоем бетонных плит
Из июльских дней и моих обид
В этой страшной, обманчивой темноте.

Они знают, что он по ночам не спит.

Я бы тебя на руки взял,
я бы тебя взял и унес,
тихо смеясь на твои "нельзя",
вдыхая запах твоих волос.

И, не насытившись трепетом тел,
стуком в груди нарушая тишь,
всё просыпался бы и глядел,
плача от радости, как ты спишь.

Я бы к тебе, как к ручью, приник,
как в реку в тебя бы вгляделся я.
Я бы за двести лет не привык
к бездонной мысли, что ты моя.

Если бы не было разных "бы",
о которые мы расшибаем лбы.

это знаешь как пить и пить,
как кусаться, брыкаться - жалко.
это не с кем поговорить,
это клацая зажигалкой,
не попадать в сигарету,
до тех пор пока газ не кончится.
это как ничего не хочется,
это как ничего нету.
как смертельный диагноз - точен.
как на тысячу лет замолчать.
это очень и очень. очень

скучать

обними меня,
обними, что есть сил.
меня никто никогда не любил,
разве, что врал, что любил.

обними меня,
обними
до хруста двенадцатых позвонков,
до забрызганных кровью стен.

не доходят только те письма, которых не пишут,
от которых не пахнет твоими духами, не сносит крышу,
не будоражит память размытыми историями городов,
не веет вдохновением забытых снов.

не доходят только те письма, которых не написали,
пояса и часовые стрелки, которых, вдруг не совпали,
про которые, может, забыли в темных ящиках пыльных столов,
кто-то ждет их быть может, может быть, что кому-то
они заменили бы тысячи слов.