diary

Материя - это просто энергия, сжатая вибрацией. Мы все - это одно сознание, которое ощущает себя субъективно. Смерти не существует. Жизнь - это только сон, мы - лишь свое воображение.

— Зачем же подавать надежды?
- Зачем же ты надеялся?

М.Ю. Лермонтов "Герой нашего времени"

Осень - время, когда может быть грустно без причины.

А. П. Чехов

Ей сна нет от французских книг,
А мне от русских больно спится.

Александр Сергеевич Грибоедов. Горе от ума

Иногда думаешь: все кончено, точка, а на самом деле — это начало. Только другой главы.

Илья Эренбург. Оттепель

Всё проходит - это самая верная истина на свете.

Эрих Мария Ремарк

Обнажать душу так же неприлично, как обнажать тело

Ф. Бэкон

Немного раздражения вначале и — и вслед за этим большая любовь? Так от трения спички происходит взрыв.

Ф.Ницше

Мы меняемся под влиянием людей, которых встречаем, и порой настолько, что сами себя не узнаем.

Янн Мартел. Жизнь Пи

Истинное одиночество — это присутствие человека, который тебя не понимает.

Элберт Грин Хаббард

По жизни всегда хочется, чтобы было легко и воздушно, а получается тернисто и часто даже не к звёздам.

Эльчин Сафарли. Если бы ты знал…

Раньше я не понимал, почему я не получаю ответов на свои вопросы; сегодня я не понимаю, как я мог думать, что можно спрашивать.

Франц Кафка

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, если есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишина глагола.
Что не знал Эвклид, что сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишина мотива,
но зато её хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладёт на плечи.
Я сижу в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

Иосиф Бродский

Печально я гляжу на наше поколенье!
Его грядущее — иль пусто, иль темно,
Меж тем, под бременем познанья и сомненья,
В бездействии состарится оно.
Богаты мы, едва из колыбели,
Ошибками отцов и поздним их умом,
И жизнь уж нас томит, как ровный путь без цели,
Как пир на празднике чужом.
К добру и злу постыдно равнодушны,
В начале поприща мы вянем без борьбы;
Перед опасностью позорно-малодушны,
И перед властию — презренные рабы.
Так тощий плод, до времени созрелый,
Ни вкуса нашего не радуя, ни глаз,
Висит между цветов, пришлец осиротелый,
И час их красоты — его паденья час!

Мы иссушили ум наукою бесплодной,
Тая завистливо от ближних и друзей
Надежды лучшие и голос благородный
Неверием осмеянных страстей.
Едва касались мы до чаши наслажденья,
Но юных сил мы тем не сберегли;
Из каждой радости, бояся пресыщенья,
Мы лучший сок навеки извлекли.

Мечты поэзии, создания искусства
Восторгом сладостным наш ум не шевелят;
Мы жадно бережем в груди остаток чувства —
Зарытый скупостью и бесполезный клад.
И ненавидим мы, и любим мы случайно,
Ничем не жертвуя ни злобе, ни любви,
И царствует в душе какой-то холод тайный,
Когда огонь кипит в крови.
И предков скучны нам роскошные забавы,
Их добросовестный, ребяческий разврат;
И к гробу мы спешим без счастья и без славы,
Глядя насмешливо назад.

Толпой угрюмою и скоро позабытой
Над миром мы пройдем без шума и следа,
Не бросивши векам ни мысли плодовитой,
Ни гением начатого труда.
И прах наш, с строгостью судьи и гражданина,
Потомок оскорбит презрительным стихом,
Насмешкой горькою обманутого сына
Над промотавшимся отцом.

М.Ю.Лермонтов

Постоянное безделье угнетает, но ты все равно твердишь себе, что впереди вечность и встречаешь завтрашний день ничего не выражающей, пустой улыбкой.