Кажется что мир никогда не останавливается и подчиняется только эгоистам, а нормальным людям везёт так редко что всё что случилось можно пересчитать на пальцах.
девушки, которых мы обнимали,
с которыми мы спали,
приятели, с которыми мы пили,
родственники, которые нас кормили и все покупали,
братья и сестры, которых мы так любили,
знакомые, случайные соседи этажом выше,
наши однокашники, наши учителя, — да, все вместе, —
почему я их больше не вижу,
куда они все исчезли.
приближается осень, какая по счету, приближается осень,
новая осень незнакомо шумит в листьях,
вот опять предо мною проезжают, проходят ночью,
в белом свете дня красные, неизвестные мне лица.
неужели все они мертвы, неужели это правда,
каждый, который любил меня, обнимал, так смеялся,
неужели я не услышу издали крик брата,
неужели они ушли,
а я остался.
здесь, один, между старых и новых улиц,
прохожу один, никого не встречаю больше,
мне нельзя входить, чистеньких лестниц узость
и чужие квартиры звонят над моей болью.
ну, звени, звени, новая жизнь, над моим плачем,
к новым, каким по счету, любовям привыкать, к потерям,
к незнакомым лицам, к чужому шуму и к новым платьям,
ну, звени, звени, закрывай предо мною двери.
ну, шуми надо мной, своим новым, широким флангом,
тарахти подо мной, отражай мою тень
своим камнем твердым,
светлым камнем своим маячь из мрака,
оставляя меня, оставляя меня
моим мертвым.
И. Бродский
представь: есть что-то вроде большого склада, пыльного чердака,
идеальное место для тайн — каждого любопытного дурака
(вроде нас с тобой) заинтересует.
не знаю, как оно появилось — может, и было-то тут всегда,
может, опять проделки того, о ком не положено всуе.
и неважно. просто представь: они лежат там в ящиках, в ложе из ваты -
слова и вещи, не нашедшие адресата.
бесконечные непереданные приветы,
раздавленные конфеты
в пестрых фантиках,
часики,
бусики,
кольца разной величины.
сны.
телеграммы.
колыбельные, не услышанные от мамы.
и миллионы слов:
«не выключай, я боюсь темноты».
«я вчера бежала за незнакомцем. со спины подумала - это ты».
«купи сахар, все равно идешь мимо продуктового магазина».
«я родила тебе сына. назвала Максимом».
«когда ты не бреешься, ты выглядишь как пират».
«прости меня. я виноват».
все слова нумерованы. лежат по своим разделам.
здесь уютно и чисто, но, почему-то, мыши.
вчера особенно сердце болело
от простого:
«я люблю тебя».
жаль, что ты этого не услышишь.
ты не видишь меня в синих джинсах и черной кофте, собирающей пыль остановок в ладонь сандалий, если белый бордюр – от подошв остаются метки, это как отпечатки пальцев – рисунок редкий, проявляющий все, от чего мы уже устали.
ты не видишь меня.
это все упрощает, верно? это шанс навигатор сменить на простую карту. я сумею забыть тебя. тщательно. непременно. я отправлю свой мозг в японию по обмену – пусть читает коаны семь дней в суете плацкарта.
я не вижу тебя. это точка. больное место. это рушит основы, но мне надоело помнить. операция неизбежна, и если честно, мне самой давно отчаянно интересно навсегда из сердца вырезать треугольник. и когда ты вернешься, все будет иначе – так же будут синие джинсы, быть может, на осень – куртка, дом по-прежнему будет мой, девятиэтажный, только мне, пожалуй, будет уже не важно, что подошвы собрали гербарии и окурки. и когда ты вернешься, я встречу тебя улыбкой – мне теперь без сердца проще, намного тише, знаешь, кажется, я не хочу тебя даже слышать – я вот-вот получу диплом на своих ошибках.
ты не видишь меня, потому что проходишь мимо, в ресторане берешь мое сердце себе на ужин, ты его теряешь – рублем из кармана – в лужу… время все фиксирует. жестко. неутомимо. вспоминаю ещё… нет, вспоминала тебя когда-то, а теперь врачи запрещают такие штуки. мне сентябрь дождями ласково лижет руки.
ты не видишь меня.
это правильно.
и не надо.
Данте Алигьери «Божественная комедия»
Аристотель «Политика»
Александр Афанасьев «Русские заветные сказки»
Ричард Бах «Чайка по имени Джонатан Ливингстон»
Александр Беляев «Продавец воздуха»
Энтон Бёрджесс «Заводной апельсин»
Михаил Булгаков «Великий канцлер»
Михаил Булгаков «Мастер и Маргарита»
Борис Васильев «В списках не значился»
Курт Воннегут «Бойня номер пять»
Гёте «Фауст»
Николай Гоголь «Мертвые души»
Александр Грибоедов «Горе от ума»
Даосская книга притч «Чжуан-цзы»
Филип Дик «Мечтают ли андроиды об электроовцах?»
Федор Достоевский «Братья Карамазовы»
Федор Достоевский «Идиот»
Федор Достоевский «Преступление и наказание»
Евгений Замятин «Мы»
Патрик Зюскинд «Парфюмер. История одного убийцы»
Эжен Ионеско «Лысая певица»
Карлос Кастанеда «Искусство сновидения»
Карлос Кастанеда «Колесо времени»
Карлос Кастанеда «Учение Дона Хуана»
Франц Кафка «Процесс»
Ник Кейв «И узре ослица ангела Божия»
Ежи Косински «Раскрашенная птица»
Агота Кристоф «Толстая тетрадь»
Шодерло де Лакло «Опасные связи»
Габриэль Гарсия Маркес «Сто лет одиночества»
Кен Кизи «Пролетая над гнездом кукушки»
Льюис Кэролл «Алиса в зазеркалье»
Льюис Кэролл «Алиса в стране чудес»
Тимоти Лири «История будущего»
Тимоти Лири «Семь языков бога»
Теренс Маккена «Пища Богов»
Гервин Мелвил «Моби Дик или Белый Кит»
Фридрих Ницще «Так говорил Заратустра»
Владимир Орлов «Альтист Данилов»
Чак Паланик «Бойцовский клуб»
Виктор Пелевин «Generation P»
Виктор Пелевин «Чапаев и пустота»
Платон «Государство»
Андрей Платонов «Котлован»
Андрей Платонов «Чевенгур»
Марио Пьюзо «Крестный отец»
Ошо Раджниш «За пределами просветления»
Жан Поль Сартр «Тошнота»
Джером Сэлинджер «Над пропастью во ржи»
Антуан де Сент-Экзюпери «Маленький принц»
Мигель де Сервантес «Дон Кихот»
Братья Стругацкие «Пикник на обочине»
Братья Стругацкие «Трудно быть богом»
Братья Стругацкие «Хищные вещи века»
Татьяна Толстая «Кысь»
Эрнест Хемингуэй «По ком звонит колокол»
Карел Чапек «Война с саламандрами»
Карл Юнг «Тибетская книга мертвых»
Знаю звучит по детски, но иногда так хочется, чтоб все проблемы решались просто взмахом, и всё уже в ажуре. Вот к примеру стоишь в метро, едешь, на тебя смотрит милый парень и улыбается, замечаешь, поднимаешь глаза, а он так усмехается, что не понять, что он имеет ввиду. В силу своей скромности я никогда не осмелюсь спросить, а он стоит смотрит.И улыбается. Стоит и заглядывает прямо в глаза, хотя стоит почти в другом конце. Нет, я не понимаю, так сложно подойти познакомится, если понравилась, а если нет, зачем мне глазки строить, а может вообще стоит и ржет надо мной.Нет, ну как вообще понять, а вот с волшебной палочкой, всё было бы по другому…
Или тебе ужасно понравилась какая-то вещь, но твоего размера нет, а так с палочкой есть. Или вот не сделала домашку по объективной причине, или без неё не важно, и думаешь -Пипец, а вдруг именно у меня проверят! Взмахнул и тебе известно проверят или нет. А лучше вообще чтобы дз оказалось сделанным.
Для каждого оно свое. Обязательно есть моменты которые ассоциируются с ним. Запахи, чувства, песни, мысли, люди, места.
Для меня одиночество прежде всего - это огромный папин свитер небесно-голубого цвета. Каждый раз натыкаюсь на него в шкафу, мне хочется прослушать песни из моего любимого альбома "Оеал" слово которое не значит ничего, но только не для меня с каждым разом ощущая себя одинокой мне вспоминается песня моего любимого Bahh Tee "Принцесса" часто она крутится в моей голове. Часто возвращаясь из школы даже когда я забыла плеер, я напеваю ее. У меня никогда не было серьезных взрослых отношений но почему то эта песня точно отражает мое внутренние Я. Часто в моменты одиночества я чувствую себя забитой и брошенной, наивной дурочкой.
А еще одиночество у меня связанно с запахами. С ароматом моих приторно сладких духов в которых едва уловим запах сигаретного дыма. Еще запах ночного воздуха который не сравниться не с чем. Морозная свежесть ночной Москвы, огни домов и мурашки от холодного пронизывающего до самих костей ветра.
Самые популярные посты