Знаешь, я словно бы падаю. Падаю, падаю, падаю. Каждый день, каждые эти чертовы, чертовы выходные. Каждую яркую лампочку дискового шара, каждый следующий трек, каждый следующий шот, каждую сигарету. Это даже не обрыв и никакая не пропасть, не высотка и не мачта корабля. Просто, знаешь, слышишь меня, падаю с ног, из чьих-то рук, падаю, падаю, падаю. Каждый раз, когда пальцы нащупывают в кармане колесико зажигалки, успокаивающе холодное. Каждый раз, когда включают "ту самую" песню. Каждый раз, когда кто-то подходит со спины, руки на плечи кладет, а я поворачиваюсь и вижу этого человека первый раз в жизни. Каждый раз, когда в следующую секунду я его целую.

Милая моя, хорошая, сладкая, откуда же тебе было знать. Откуда могла знать я, что выйдет - вот так. Что будет наступать весна - а я перестану находить себя в городе, в реке, в счастливых людях, в доме, в хороших книгах. Что будет наступать уже вторая весна, когда я вдруг вновь стану вспоминать о тебе. Падать и вспоминать. Но по-прежнему держаться за то, что заставило о тебе забыть. Но держаться, знаешь, как-то кривенько, хлипко, скользкими, влажными, дрожащими ладошками, мыльными и в пыли. Так держатся, когда вроде бы и хотят отпустить, да повода нет. Потому и все равно, почти всегда. Незнакомые, незнакомые, незнакомые - и каждый - близко, рядом, там, где нельзя, там, где раньше, раньше, когда касались (например, ты) - чувствовалось. Словно каждый крошечный нерв начинался и заканчивался на губах. Словно вот тебя и не целуют еще - а ты уже чувсвтуешь, уже знаешь, уже боишься, уже не можешь ждать. Словно едва разведенный под ногами костер - а ты босиком. Теперь же - проще и повседневнее, чем поцелуи всех этих людей - только, разве что, душ по вечерам и кружка с чаем.

И с каждым новым - все это значит еще чуть меньше. Обесценивается, обесцвечивается, как яркие краски на солнце, гаснет, заканчивается. Не любится - да что там не любится - даже не ощущается. Как тогда, как раньше.

Знаешь, я так давно не возвращалась домой счастливой. Когда поздний вечер, темно, и идти нужно быстро, потому что дорога пустая и страшно - а ты не спешишь совсем, словно свет излучаешь, тепло, жар. То, что страшно - не существует, только ты, потому что счастливый. Даже идешь чуть медленнее, чтобы не расплескать, чтобы не перелилось через край. Вот уже год, как я не помню, когда возвращалась домой счастливой.

Потому что падаю. Падаю. Падаю. И не хочу останавливаться.

Потому что знаешь, что меня держит?

ничто