И в этот раз я действительно боялась разочароваться. То ли потому, что зовут его так же, как тебя. То ли потому, что два года прошли в одном ритме. То ли потому, что просто понравился. Ждать приглашения неделями и вовсе не верить в то, что он хотя бы посмотрит. Всё как и с тобой получалось. А потом он подошёл, как и ты тогда.

Ждать приглашения, а потом, когда оно всё же приходит, отбегать от экрана и после внезапного воодушевления упасть на пол и осознать, что не хочу. Не хочу бежать на встречу, забывая станцию, на которой выходишь каждый день, а потом сидеть на лавочке с очередным не тем. До последнего надеялась, что ты позвонит и скажет, что не сможет. Это было бы вполне предсказуемо и уже совсем не обидно. Вру, всё ещё обидно. Но он смог. Смог даже проявить исключительное качество: за весь вечер лишь на мгновение провёл подушечками пальцев по моей кисти. Никогда не умела переходить дорогу.

А потом заходишь в вагон и впадаешь в ступор. Проблема в том, что либо я совсем испортилась, либо время всё испортило. Доходит до того, что если тебя не целуют на прощание, ты вдруг решаешь, что не понравилась. Потому что все те встречи на один день заканчивались очередным неумелым и неприятным поцелуем, а он и не обнял. Я, конечно, всю прогулку рассказывала, как ненавижу прикосновения, но он услышал. Единственный, кто услышал.

Я просто подумала, что хотела бы опустить незначительные недостатки. Но прежде чем я опущу его недостатки и свои принципы, он удалит мой номер и забудет, какого цвета мои глаза. Очень жаль, что я опять ничего не забуду. Наверное, будет лучше не придать ему значения, как я и привыкла делать.

Выкинуть этот вторник из головы.