Все оборачивается весной и ею же все и заканчивается. А потому совершенно не здорово обнаруживать себя забившейся в уголок между стеной и шкафом и поливающей слезами колени, когда солнце высвечивает пылинки на полу и оставляет следы на кончиках пальцев, когда тепло, и окно закрывать нет необходимости, и когда вроде бы все таки исторически хорошо - но ничего подобного.
Конечно, будучи людьми, мы по природе своей воспринимаем все слишком уж терпко. Ну не живется нам без и вне всяких душевных травм. И нет, конечно, мы не создаем их сами, зачем же, на собственном шарфе и на балку потолка, но нас словно бы находит - и толчком по спине, чтобы и дух прочь, и лишняя влага из глаз.
Не знаю, не знаю, не знаю как объяснить хотя бы себе - что чувствую ко всему подряд. Совершенная и прочная запутанность, вроде бы и мир ощущать выходит, как он укатывается из-под ног, как глубоко дышит, как оборачивается весной - но вроде бы и глаза закрыты постоянно и мне вообще все снится, там был абсент и теперь я не проснусь до следующего четверга.
Не сказать и не объяснить, ни выдохнуть ни вдохнуть и прочее.
Зато еще с февраля (вычитая слезную неделю) брожу по городу и ловлю себя на том что слишком уж лирично настроена. Так что если что-то и записывается - то слишком стихотворно выходит, и я не представляю почему, ладно бы еще как следует получалось, а так - только блокноты портятся.
Хоть не живи и не умирай.
Одно знаю - без всех этих людей моих поблизости все было бы далеко не так лирично, весенне и солнечно.
___________________
+ блокнотное, а потому очень повседневное:
все продолжают спрашивать:
"ты все что-то говорила, объясняла, доказывала - а теперь вот вижу вас, и всё понимаю. так значит, у вас любовь?"
и что полагается отвечать?
да, не справляется сердце, и ребра ломит и потолок обваливается со свай
и потому повсюду - никто, вне нас
но так чувствовать - случается ведь реже чем никогда (и уж точно не дважды с одним простеньким человечишкой), так что было бы глупо говорить о таком
хотя, иногда, бывает, удерживаешь рвущееся на самом кончике языка, мышцы - один сгусток силы, направленный на единственное - не сказать
но - мимолетно, движения век достаточно, чтобы прошло, и поэтому даже я продолжаю спрашивать если любовь - то почему потолок остается над головой и дыхание спокойное и глубже моря
ведь если бы мне было все равно, то не крутилось бы на языке то, чего в суе не изрекают
поэтому я продолжаю жить, не отвечать на подобные вопросы, язык за зубами держать и тебя за руку, и не имеет значения остающееся на месте небо и иногда все-таки покачивающийся потолок