Мне хочется рассказывать и делиться с людьми, которые безликие - как вы. Мы не пересечемся, не подружимся, не столкнемся случайно в метро, обдав друг друга ледяным презрением или воображаемым восхищением - просто разделим участь и тихо, виртуально похлопаем по плечу, мол, бывает и пройдет, у меня так же оно болит и отдает пульсирующим почти-ничем. Мой мальчик за тысячу километров развлекается, скучает, пишет, называет меня "своей" и вещи, которые мы разделяем, - "нашими". А я злюсь, бросаю телефон и ставлю авиарежим, чтобы не беспокоил и не вращался вокруг моей же оси. Ну не могу я смотреть на кого-то, лишь в том же направлении. Экзюпери, мужчина моего детства, ведет меня за руку по тропе жизни, поучающе трясет пальцем у носа и привывает мне разрушающие принципы. Мой мальчик пишет мне, что мы уже столько-то недель вместе, а я думаю в такие моменты:"дурак", и бешусь, и жалуюсь Д, и боюсь об этом говорить, и проклинаю А с его философией и перегруженным моим сознанием как следствие. Что-то внутри треснуло и никак не срастется обратно. Понимаете? Люди обязаны скучать и любить - это их нормальное состояние; я же живу одна, мама за тысячу километров тоже, но я не скучаю по ним - ни капли, ни грамма сожаления. Это разъедает изнутри, приводит к такому сбою системы, что ни слез, ни истерик - пустое безразличие, даже предысторией незаполненное. Это значит, что я не люблю? А умею ли?