Вернулась. после двух дней бухалова я вернулась домой. Уставшая и расстроенная, ибо некие личности таки умеют все испортить. Но не в этом суть. О чем я собственно пишу? Ни о чем. Нытье, мне нужно его куда-то девать.
Я не могу без музыки. Она часть меня, мое успокоение. Сейчас я пишу это без музыки, ибо она жестко лажит, а слушать нарезки любимых песен я не хочу. Я двое суток была без музыки. Ну как бы мы слушали музыку, но не ту, что я хотела бы. Но и не это важно.
Мне исгадили весь настрой. чем? ШУТКАМИ. Дибильными шутками в мой адресс. Мать вашу, я ненавижу, когда меня орут! Почему? Та потому что с меня орут всю жизнь. Все детство я была объектом для шуток. Ничего не изменилось. "Ты когда злая - еще смешнее". Класс. Пять балов!. Поставлю: Like: за это. Глупцы. Почему я злая. Может потому что мне это не нравится? Эти простые радости, когда пошутил над кем-тои уже заебись. "Дарвин, не грузись" - та какого ты мне это говоришь?! Я не могу так же как ты глупо обитать и ни о чем не задумываться. Я простой человек, но с ебаннутыми мыслями. Я схожу с ума от них. Или уже сошла?
Я перестаю чувстовать необходимость в общении. Люди пустые, как стакан у меня на столе. В этом мире нет людей. Как и стакана у меня на столе.
Я поражаюсь собственной наивности. Даже один из самых родных людей отказывается меня понимать. Но я же таки ребенок. А сейчас при малейшем намеки на жалобы, я слышу в ответ: "не буянь". Простите что? Уже и вы не понимаете. Но почему? Почему я такой изгой в нашем древе. Я не самая маленькая, но ко мне нет столько внимания как к самым маленьким. Та и не было никогда. От меня ждут чего-то такого заоблачного. Все мои личные достижения для них пустяк. Ничего не стоящее дельце, которое я могу запрятать вглубьсебя и захлебнуться от разочарования.
Я знаю, кто меня окружает, и кому я нужна. Отсекайтесь. Мои всегда будут со мной. Они не будут бить по слабым местам. Они их не увидят. Маски-шоу, все раны наруже, но никто не поймет куда стрелять. Это все бредни не так ли?
Я устала быть моральным изгоем.