Порою мне думается, что испытываемых мною чувств, что я волен подбирать и раскладывать в себе, оставаясь в одиночестве, в природе будто и вовсе не существует. Все те ощущения, описывающие внутри меня виражи и сальто, казалось бы, в окружающем мире невозможны, истреблены или запретны. Сидя в маленькой, построенной из прутиков хижине, я выглядываю в окно: я не вижу ни единого живого человека, ни единого красивого пейзажа, все вокруг - сплошной бледный, понурый суррогат; все чувства, которые я испытываю к окружающим, кажутся мне примитивными, древесными и отягощающими, весь мир напоминает затертую копировальную бумагу.
Могу ли я знать, как выглядит чувство, что я никогда к прочим не испытывал? Чувствую - стало быть, оно все еще мне предстоит, и издалека я способен заприметить его сияние.
Я ставлю над своей головой единственно идею слияния двух душ, настолько тесную их связь, что она, несомненно, будет предполагать телепортацию в миры иные, прекрасные, наполненные и заснеженные, я стремлюсь исключительно к забвению, но забвению трепетному, забвению всесокрушающему, способного выпустить за пределы жизненного потока.
Ведь все более чем неважно, потому что когда-нибудь будешь Ты.