Ну вот что такое. Каждый год я сколько врмени жду новогодних праздников, чуть ли не с июня, но потом, пробравшись уже чуть ли не к самому декабрьскому подбородку - перегораю. Сказала бы, как лампочка, но это глупо, поэтому я перегораю как солнце в фильмах-катастрофах, да, так лучше.

И вроде бы снег идет, и холодно слегка через чур, и город украшен, и люди говорят с наступающим - но все равно. Тут, вероятно, действует закон, когда при слишком усердном ожидании, сил дождаться не остается. И потому я все забросила, и создаю только видимость. Надеваю свитер с оленем, диски отдаю людям, радуюсь елкам в фойе колледжа и громко улыбаясь(именно громко, чтобы заметили) называю их крисмас трис, и, сдавая какие-то работы и не шибко важные чертежи хорошим преподавателям рисую внизу листов крендельки, оленей, елки и рождественские венки. То есть всеми силами пытаюсь создать атмосферу окружающим, тем самым навевая какие-то там остаточки себе.

Но все равно, не смотря на космическую усталость и пергоревшее во мне солнце (тьфу ты, нет, не удачный синоним), я чувствую некую теплоту от близких праздников. Вроде той теплоты, которая возникает где-то там, между ребрами, когда я вижу девушек в тонких платьях, кутающихся в платки, потому что холодно, или когда разглядываю стопку детских книг, или прижимаю к себе дэниела мартина. Все равно все хорошо - не только у меня, а у всех. Кассиршы говорят мне "с наступающим", люди, толкающиеся на улицах - тоже повторят то самое, и заканчивая разговор не прощаются, а говорят с наступающим. Вроде как алоха на гавайях - и привет тебе и пока в одном слове.

И все хорошо, хорошо. И "снег идет, идет уж который день. так метет, хоть черный пиджак надень…", понимаете? Декабрь не уходит, а остается навсегда.