Начитавшись стихов, поневоле начнешь рифмовать,

Несмотря и на то, что всю жизнь объясняешься прозой.

Я смотрю в календарь: ну когда же ударят морозы?

Я смотрю за окно: скоро вишни начнут расцветать.

Я хочу рисовать тебе письма, хочу тебе петь,

Я хочу, - тебя рядом! - хотя бы чтоб ты мне ответил.

Задохнусь на последнем штрихе, на последнем куплете -

Сделай вид, что не понял, не слышал, прошу, не заметь.

Мы повязаны сетью и глупым зеленым цветком,

Говорим про себя, вслух молчим и по комнатам бродим.

Но что странно: ведь я о тебе и не думала, вроде…

О другом я хотела писать - да забыла, о чем.