Я никогда не повзрослею. Потому что все еще живу в мире идеалов. Так забавно: мне до сих пор кажется, что все люди должны быть счастливы. Все те, кто как-то меня касаются. Что семьи - дружные, что дочери и сыновья имеют отцов и матерей в равной степени. Что дома - мирные, где ругаются только из-за криво повешеной картины. Что улыбки - настоящие, а не тогда, когда от истерики сводит мышцы. Что мужчины - сильные, разумные, способные перебороть все, думающие о том, кого взялись защищать. Что женщины - слабые, точнее имеющие на это право, ласковые не по принуждению. Что слезы могут остановить любую ссору, а доброе слово - любые слезы. Что есть где-то правда, истина, как хотите, и что она одна, а не у каждого своя для удобства оправдания собственных грешков. И что рано или поздно она входит в сердца, потрясая и озоряя их. Что человек, если он человек, разумеется, думает и о высоком тоже: о своей душе, о своих поступках, что эгоизм не может напрочь отбить способность рефлексии. Что люди имеют право голоса, честного, а не смешанного с мнимой храбростью от алкоголя, что имеют право на диалог.

Если то, что он говорит, хоть на секунду правда - мне его действительно жаль. И мне действительно стыдно, потому что я знаю, что с моей стороны так и есть. Но ведь все могло быть иначе, могло! Я не могу сказать, что совершенно не люблю его - люблю! Люблю и презираю. Как бы ужасно это ни звучало. Я должна его понимать? Я понимаю гораздо больше, чем ему кажется. Увы, гораздо, гораздо больше вижу, чем видит он.

Если бы можно было пробраться в голову человека и там убраться, я бы постаралась. Я не чужая, я не брезгливая. И пусть там столько пыли, паутины и грязи, что страшно представить, главное - там не пусто. Я бы справилась.

И как же меня убивает это "бы".