Завабная пошлятинка выходит. Слон под коксом, замороженные пальцы в парке, белые в клетку деревья, которые никогда не станут альбомным листом. Их сожгут люди, сорвут листья и выбросят. Двое парней на лавке с пивом, малолетняя шлюха идёт походкой инцифалитного кузнечика по брусчатке, на дешевой игле. Господь Бог в шоке с этого мира. Теперь он бездействует, мол сами накосячили- сами и разгребайте.
Почему не бывает зелёного снега? только красный, жёлтый и грязный? Почему люди убивают мечты амбициями? Почему так боятся детской непосредственности и играют во взрослых? Почему во сне я слышу голоса, которых не должно быть? Почему мои щеки подожгли, но забыли потушить? Почему нужно страдать, если можно всё? Почему я создаю этот кокон, но потом не стану бабочкой и не сдохну через 48 часов? Почему я пишу о бреде высшего сорта, но не хочу верить, в то что это так?…